"Enganei-me, enganei-me, enganei-me, enganei-me". Repetia a palavra até ela se ter transformado numa massa castanha, com a qual só conseguiu fazer um par de cornos até à lua. E passou dias com eles, onde se vinham prender todas as m... do passado. E cada vez que mexia a cabeça remexia na fossa séptica da história, da sua história.
Um dia acordou, viu que os cornos já lá não estavam, e que quando respirava era o cheiro alegre e leve do futuro que lhe chegava, não o fedor dos ontens.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.