Barcelona

Fui ao cinema ver “O mistério de Galíndez”, um thriller simpático baseado num livro do Vazquez Montalban qui li há uns tempos. Depois resolvi andar um pouco a pé e vim por aí abaixo, a pensar que a avenida que vinha a descer se parecia bastante com a Avenida da Liberdade. Aliás, por curiosidade, até desemboca numa praça que é o Rossio cá do sítio. Chama-se Plaza Catalunya, ou qualquer coisa assim, e a coincidência é tal que ao lado até há uma outra praça que podia fazer as vezes da praça da Figueira, e a que eles chamam Orquinaona. É verdade que a Catalunya é muito maior que o Rossio, e a avenida que eu vinha a descer é maior que a Avenida da Liberdade, mas é sempre bom termos assim uns pontos de referência quando estamos a viajar. Se não parece que estamos perdidos. Ainda andei a ver se encontrava o equivalente da Avenida de Roma ou do Largo da Estrela, ou mesmo do Princípe Real, mas não encontrei.

Depois ocorreu-me que Barcelona é, decerto, a primeira cidade da Catalunha, mas é a segunda de Espanha, e isso aproxima-a muito mais do Porto. Aliás, até têm aqui uma coisa que faz lembrar a Torre dos Clérigos, e que se chama Sagrada Familia. Ao nível das ruas é mais difícil ver as parecenças com o Porto – excepto talvez a Diagonal, que é a Boavista sem tirar nem pôr. Há muitas outras parecenças com o Porto: aqui, por exemplo, eles também insistem em falar com um sotaque que mais ninguém entende e têm muito orgulho nisso. Mas não é só ao nível dos monumentos ou do sotaque que isto faz lembrar o Porto: Barcelona também tem um arquitecto muito conhecido lá fora, ou mesmo dois; e as ruas da cidade velha, onde tenho andado a passear, também cheiram a mijo. Mas é difícil fazer muitas comparações com o Porto, primeiro porque isto é muito maior e depois porque não conheço bem nem o Porto nem Barcelona.

Nas minhas andanças fui ter a um bar africano. Nisto é muito diferente, primeiro porque no Porto os pretos são cabo-verdianos e falam português, e aqui eles falam espanhol, pelo menos comigo (talvez falem outra língua quando estão sozinhos). E são muito mais pretos do que os nossos.

Gosto imenso de Barcelona. Ontem tive uma reunião com uns gajos muito ricos (pai e filho, ou se calhar filho e neto, ou mesmo mais, bisneto, de ricos). Não vi foi embaixadores, ministros, diplomatas ou aspirantes a cargos internacionais. Confesso que gostava, porque já estou a ficar farto dos ricos. Aposto que políticos e diplomatas e ministros é outra loisa.

O meu quarto de hotel é ligeiramente maior do que o guarda-fatos - o que para já demonstra que tem um guarda-fatos, prodígio sem paralelo do arquitecto que desenhou aquilo. Também tem um duche, e quando eu tiver menos vinte quilos conseguirei entrar nele sem ter que fazer exercicios de stretching; tem mesmo um lavatório, uma mesinha de cabeceira, uma cama, janela com uma escola dos salesianos por baixo: tem tudo o que os outros quartos têm, só que em mais pequeno. O preço também: 23 euros por noite, quem diz melhor? E hoje consegui mesmo andar, depois de acordar: prova que as minhas costas exageram, como de costume, os seus gritos de dor.

As fotografias do café são bonitas, mas a música é medíocre, e a vizinha está a ir-se embora. Tem pelos nas costas: que se vaya, como eles aqui diriam se não falassem aquele dialecto esquisito deles...

Barcelona, 2003