Bela vida a dela: uma tela na cela. Gela; e fela para aquecer. Pela-se por aquela lambidela do pincel na tela. À noite vela; vê nela a vela e zela porque a parcela de sorte se esfarela. Leva o mundo por uma trela, pensa ela. Mas quem está na trela é ela, sorte magricela, mortadela.
É a vida; e eu nela.
É a vida; e eu nela.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.