Não é só a música; nem só o whisky; ou tu. É o conjunto todo. A música, a janela aberta, a chuva, a luz indecisa da noite, o cheiro estupidamente penetrante da primavera (estupidamente porque estamos uma cidade, imunes pensávamos a essas coisas das estações, coisas de campo).
Não é só nada disto. É tudo isto, a perfeição.
Não é só nada disto. É tudo isto, a perfeição.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.