Não me devias ter dito que ias ao pub. Eu ia lá, de certeza, porque passei a noite a tentar embebedar-me e não consegui. Não por falta de matéria-prima, credo, não. Falta de predisposição, mais. Ou seja: teria desaguado no sítio; ter-te-ia visto; teria fingido que não te conhecia; ter-me-ia ido embora sem um sinal, querida, um sinal que fosse da vontade estúpida, estratosférica - mas bem comportada - que tenho de ti.
Assim, nada feito. Não fui, claro; nem lá nem a lado nenhum. Não vim sequer para casa. Fiquei-me a pairar num sítio onde posso ouvir Leonard Cohen gritar, onde tenho uma cama e meia dúzia de livros; não é uma casa, pois não? - é um covil, mobilado com imagens de ti e vontades estratoféricas; e por uma terrível, insondável falta de predisposição.
Assim, nada feito. Não fui, claro; nem lá nem a lado nenhum. Não vim sequer para casa. Fiquei-me a pairar num sítio onde posso ouvir Leonard Cohen gritar, onde tenho uma cama e meia dúzia de livros; não é uma casa, pois não? - é um covil, mobilado com imagens de ti e vontades estratoféricas; e por uma terrível, insondável falta de predisposição.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.