Lixarada. É isso: estou cheio de lixo. O meu corpo parece um campo de lixeiras que se batem entre elas com a sanha de gaivotas esfomeadas.
Refugio-me na cama, no bendito sono, na alternância benéfica do frio e do calor, no silêncio.
Com um pouco de sorte os lixos matar-se-ão a si próprios. Para variar sobreviverei.
A imprensa regional vai publicar uma notícia sobre a guerra de trincheiras nas lixeiras locais. Estranhamente não há maus cheiros, dirá a concluir.
Refugio-me na cama, no bendito sono, na alternância benéfica do frio e do calor, no silêncio.
Com um pouco de sorte os lixos matar-se-ão a si próprios. Para variar sobreviverei.
A imprensa regional vai publicar uma notícia sobre a guerra de trincheiras nas lixeiras locais. Estranhamente não há maus cheiros, dirá a concluir.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.