Diário de Bordos - Lisboa, 26-10-2017

Fui à apresentação de livros de poesia numa livraria da Baixa. Foi relativamente mau (relativamente para se perceber que relativizo: se calhar era muito bom e eu não percebi nada. Acontece-me muitas vezes não perceber nada. Aliás acontece-me mais vezes não perceber nada do que perceber tudo).

Não conseguia deixar de pensar, enquanto ouvia os senhores falar, em Fernando Pessoa, Mário de Sá-Carneiro, Pedro Tamen, Nuno Júdice, Miguel Martins e uma jovem poeta chamada Cláudia Rodrigues ou Sampaio ou coisa que o valha. Não me lembro do nome dela e logo que chegar a um computador vou procurar, se me lembrar). Pensava eu enquanto os ouvia "num país que produziu poetas destes [os acima citados e outros] devia ter-se muito cuidado quando se publicam livros de poesia" (entre aspas porque reproduzo fielmente o que estava a pensar enquanto os senhores falavam).

Depois chegou a fase das perguntas e respostas e eu enfureci-me comigo mesmo porque estava cheio de vontade de falar e vim-me embora e eu detesto quando a minha cabeça se recusa a aceitar a timidez como explicação para aquilo a que ela mesma chama injustamente cobardia. Sou tímido mas não sou cobarde e detesto que se confundam essas duas características. Não era por causa da poesia ser má que eu ia falar - um gajo que escreve o que eu escrevo não tem muito espaço para criticar negativamente os outros -. Era porque o senhor - um deles - começou a atacar umas pessoas que eu conheço e a falar de Debord e eu chateio-me quando as pessoas atacam outras que eu conheço sem razão (o ataque, não o meu conhecimento delas) mas vim-me embora timidamente.

Não foi cobardemente, imbecil (falo ao meu cérebro).

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Depois para diluir isto tudo fui beber uma ginginha mas o gajo que lá está não me conhece e é estúpido (sem relação) de maneira deu-me a ginginha num copo de plástico e eu já não tenho energia para discutir a merda dos copos. Faltam-me o senhor Manuel, que morreu engasgado e o senhor Coelho que lá está de pedra e cal há mais anos do que eu me lembro dele mas só trabalha de manhã. E depois vim comer uma sandes de ovo com chouriço à Ginginha Popular e uma febra, são óptimas tanto a febra como a sandes de ovo e pensei em Palma e achei que face a isto tudo bem podia dispensar uma vírgula ou duas.

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Hoje descobri que algumas senhoras acreditam que enviar a um homem fotografias delas nuas é sadismo. Também com isto a minha pobre mente se confundiu e começou a misturar tudo, Hugh e ego, por exemplo.

Duas coisas que não se misturam de todo, claro. (As vírgulas voltaram. Tudo acaba sempre por encarrilar).

Ou seja: o dia acaba em Lisboa, na Ginginha Popular a beber penalties e a lembrar-me da maravilha que viver em Lisboa é excepto quando o meu cérebro confuso mistura cobardia e timidez e precisa de ginginha Sem Rival para se desmisturar. Na Ginginha Popular a ginginha é mais barata do que na ginginha Sem Rival e é também Sem Rival e - prémio - é servida num copo de vidro.

Bom. Tenho a bicicleta afinada, uma quantidade decente e perfeitamente defensável de Ginginhas bebidas - três à data - as vírgulas estão de regresso, a temperatura exterior é doce como uma mulher apaixonada, "vivo" num quarto pequeno mas limpo (as aspas devem-se às diferentes interpretações que a palavra vivo pode ter) e por incrível que pareça os carris parecem estar paralelos e o comboio em cima deles.

"Je rêve d'un monde où l'on mourrait pour une virgule" disse o bom velho Emil um dia, como se uma vírgula fosse uma coisa pequena e desprezível.

Não é, Emil. Pequenos e desprezíveis somos nós. As vírgulas que deixamos são infinitamente importantes.

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De repente vêm-me à mente os fins de tarde na Barra, Salvador da Baía a beber caipirinhas sem açúcar e pronto lá vai tudo por água abaixo carris e ginginha e bicicleta e sandes de ovo com chouriço e.