Alicante. A cidade é-me simpática logo, mal ponho o primeiro pé fora da marina, de repente, sem que perceba porquê. Já nem ligo ao "¿wifi? No", dito em toda as entoações possíveis - vai do desinteresse total à pena fingida, passando por qualquer coisa que pode passar por orgulho -.
Não tem? Não faz mal. Das duas uma: ou pergunto "sabes onde há?" (estamos em Espanha) ou vou perguntando até alguém dizer "¿wifi? Si, tengo" e o lugar me agradar.
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Ontem fui jantar com J. Aquilo não é bem uma mulher: é um catálogo de desgraças, com olhos azuis e pernas demasiado magras. A certa altura entrei em perda, como um avião que perde a sustentação. Ela também, de resto, mais ao menos ao mesmo tempo.
Cada vez me é mais difícil perder tempo com quem não quero passar o tempo.
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J. é muito observadora: observar os outros permite-lhe não se ver.
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Tem um corpo que parece um livro de vida. Entre cicatrizes, piercings e tatuagens aquilo não é uma pele, é um cemitério.
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Ontem perdi, pela primeira e provavelmente última vez a paciência com B. Foi leve, apenas o suficiente para o acalmar um bocadinho.
Reconheço a sorte que tenho com este armador e estou grato a quem a comanda.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.