Anoitece em Barcelona. Bebo um vermute caseiro, mais um (muitas casas tem o vermute, Deus o abençoe), agora numa esplanada barcelonesa, encafuada num quadradinho da cidade velha. Não está calor nem frio, a praça fica fora das rotas turísticas, a bicicleta que aluguei por dez euros languesce no respectivo estacionamento. Não trabalhou nem para metade do que paguei, felizarda.
Encontro com V. V., que só conhecia do Facebook. Encantador, poeta, viajante, jovem. Tudo o que não sou mas podia ter sido, não fosse esta imprevisível conjunção de mim e da vida ter-se intrometido entre mim e ela, a vida.
São horas de acabar o vermute e ir entregar a burra. Horas de acabar o dia e começar o próximo: avião, carro, Andratx, P.
Não é nada disso, P.
É Canarias. Las Palmas de Gran Canaria. Mar.
Encontro com V. V., que só conhecia do Facebook. Encantador, poeta, viajante, jovem. Tudo o que não sou mas podia ter sido, não fosse esta imprevisível conjunção de mim e da vida ter-se intrometido entre mim e ela, a vida.
São horas de acabar o vermute e ir entregar a burra. Horas de acabar o dia e começar o próximo: avião, carro, Andratx, P.
Não é nada disso, P.
É Canarias. Las Palmas de Gran Canaria. Mar.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.