Percorro as linhas da luz, um pouco como um índio segue uma pista. Luz feita de indícios, de pequenos traços, um fim de palavra ouvido ali, um sorriso entrevisto acolá, um decote audacioso (ou generoso?) Sonho com a mão que um dia me dirá "Chegaste".
Tem uma foice e está vestida de negro, não é?
Tem uma foice e está vestida de negro, não é?
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.