Alguns corpos fazem o desejo sorrir-me. Infelizmente, poucos mo fazem rir.
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O pianista é cansativo; mas também é verdade que o oiço há três horas. Talvez o deva felicitar em vez de criticar, não?
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Não há bolo sem cereja no topo. A questão não é essa. É: haverá cereja sem bolo?
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Para quem conhece os Carmina Burana de Clemencic, Carl Orff roça o insuportável. Para quem não tem alternativa, também. Obrigado, Youtube.
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Gosto mais das pessoas, de lhes observar os comportamentos, de as compreender antes de as conhecer, do que depois. Deve ser por isso que me esforço tão pouco.
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A diferença entre tristeza, melancolia, depressão, ansiedade é simplesmente alfabética? Não. É estética, também. Melancolia é uma palavra bonita.
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Cada vez mais me pergunto se já li o suficiente para saber ler. Quanto mais para saber pensar...
(A resposta é não, claro.)
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Saber escrever é saber não-escrever, tal como saber falar é saber não-dizer.
(Há não-dizer e não-dizer.)
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Assim se apanham os dias: aos bocados, dispersos por aí, como esses cartões vazios que o vento agora arrasta e com os quais enche as ruas da cidade: sabemos que já contiveram muitas coisas. Agora há que perceber quais.
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Pergunto-me se esparramar-me num tatami seria suficiente. Me responde: depende do tamanho do tatami. Arranja um tão grande como três Mediterrâneos e talvez chegue.
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Comprei The big sleep. Pergunto-me o que faço aqui e me responde: nada, palerma.
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O pianista é cansativo; mas também é verdade que o oiço há três horas. Talvez o deva felicitar em vez de criticar, não?
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Não há bolo sem cereja no topo. A questão não é essa. É: haverá cereja sem bolo?
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Para quem conhece os Carmina Burana de Clemencic, Carl Orff roça o insuportável. Para quem não tem alternativa, também. Obrigado, Youtube.
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Gosto mais das pessoas, de lhes observar os comportamentos, de as compreender antes de as conhecer, do que depois. Deve ser por isso que me esforço tão pouco.
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A diferença entre tristeza, melancolia, depressão, ansiedade é simplesmente alfabética? Não. É estética, também. Melancolia é uma palavra bonita.
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Cada vez mais me pergunto se já li o suficiente para saber ler. Quanto mais para saber pensar...
(A resposta é não, claro.)
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Saber escrever é saber não-escrever, tal como saber falar é saber não-dizer.
(Há não-dizer e não-dizer.)
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Assim se apanham os dias: aos bocados, dispersos por aí, como esses cartões vazios que o vento agora arrasta e com os quais enche as ruas da cidade: sabemos que já contiveram muitas coisas. Agora há que perceber quais.
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Pergunto-me se esparramar-me num tatami seria suficiente. Me responde: depende do tamanho do tatami. Arranja um tão grande como três Mediterrâneos e talvez chegue.
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Comprei The big sleep. Pergunto-me o que faço aqui e me responde: nada, palerma.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.