Virtude, Confúncio

"O Mestre disse: Os profissionais da virtude são ruína da virtude."

Confúcio, in Analectos, ed. Biblioteca editores Independentes

Viver, estar vivo

Viver não é estar vivo. A modernidade não só confunde os dois estados como privilegia o segundo em desfavor do primeiro.

Para nos manter vivos impede-nos de viver, apoiada na "ciência". Ou melhor, naquilo que hoje passa por tal: o fascínio em vez do cepticismo, a crença em vez da dúvida, o pensamento mágico em vez da Razão. "Não matarás" tornou-se "viverás", curiosa inversão semântica e civilizacional.

Nova Idade Média

Céptico e negacionista tornaram-se sinónimos. Vivemos de novo uma época de dogmas. Pergunto-me se os historiadores do futuro lhe chamarão «A nova Idade Média», como o «novo Coronavírus».

Medo, razão

O pior inimigo da razão não é a estupidez. É o medo, que anestesia a inteligência.

Desilusão e a sua ausência

O excesso de tolerância,  de compreensão,  de aceitação do outro nasce da simples ausência de esperança, de ilusões. Nada esperar seja de quem for é condição sine qua non para para não ser desiludido.

Basta

Chega a noite e tu maldize-la: "porque não entras de vez, para ficar e não mais partires?" 

- Noite entrecortada por finos lençóis de luz não é noite. Não passa de uma breve (talvez profunda, mas breve) ilusão de óptica. Tudo o que não vês à tua frente está lá e espera-te. O caminho é fácil. Basta seres tu (tom e sorriso escarninhos).

Retribuição

Enrodilhado na luz que te chega das trevas. Ou seja: não há trevas tão negras que não tenham uma ponta de luz. Ou seja: és um resistente. Não há negrume que te impeça de ver a luz, por ténue que seja. Um lençol  fino, leve, debaixo do qual te proteges, como se em redor nada existisse.

Nada existe senão essa estreita faixa da luz que te protege, que tu proteges.

O eterno, indestrutível talvez

É preciso começar por dizer a verdade: não conheço muitas abadias, nem muitos coros de monges e de ordens sei aquilo que me ficou de algumas leituras há meia dezena de decénios.

O mesmo se passa com a música e talvez por isso me fixe a duas ou três coisas, dois ou três refúgios. Apresso-me a esclarecer que a atitude é a mesma em tudo  ou quase tudo, desde o rum às mulheres, da poesia ao vinho, das bicicletas às cidades, da literatura ao café. 

(Não tem nada a ver com a falta de curiosidade. Isso fica para outro dia.)

É verdade: agarro-me ao que conheço, ao que me recebe de braços apertados, ao que sabe fazer perdurar o meu amor mesmo depois de ele se sedimentar em memória.

Por isso amo ainda algumas mulheres cujo nome mal recordo, por isso sou fiel ao rum Mount Gay ou ao El Dorado 15 anos (entre outros), por isso continuo a pensar que Beckett, Borges, Yourcenar, Garcia Márquez formam um quadrado quase impenetrável. E por isso revisito regularmente os cantos da liturgia eslava pelos monges de Chevretogne, as Vésperas de Rachamaninov por Paul Hilliez ou a música sagrada (e sacra, claro) de Hildegarde Von Bingen.

Hoje calhou escolher os monges de Chevretogne. Acredito que haja melhor ou pelo menos tão bom  outros coros, noutras abadias. Não duvido disso nem um segundo.

Duvido é que valha a pena perder muitos segundos a procurar. É como pensar que há uma mulher melhor do que aquela que nos ama e nós amamos. Talvez haja, mas esse talvez é daqueles que não merece, não precisa, não deve ser destruído. 

Deve ser um talvez eterno.

Náufrago, feto, carcaça

Agarro-me como um feto náufrago a um bocado de madeira na certeza de que a carcaça vai encontrar nestas mãos nestes ombros nestas pernas encolhidas até à espinha os recursos de que precisa para respirar.

Abençoado feto, abençoado náufrago.

Deus, música

Quando é que a música descobriu Deus? A hipótese oposta é irrealista: não foi Deus quem descobriu a música. Ter-se-ão descoberto mútua e simultaneamente? Como fizeram para que a sua relação fosse tão longa, tão profunda e tão profícua?

Descrição

À me faire bouffer le bide par des vers de terre.