Hoje passei por um gajo com um monte de balões na mão. Isto é, quem tinha os balões era ele. Eu ia na burra (na Órbita, agora que tenho duas é preciso ser preciso) e passei por ele na rua de San Feliu. Aqui dizem carrer: carrer de San Feliu. Os balões estavam cheios de hélio mas de trelas curtas, não iam muito alto. Eram bastante coloridos e tinham formas variadas. Ocorreu-me que é mais ou menos assim que eu ando com as palavras: sempre a quererem fugir, todas diferentes umas das outras, bem no ar acima de mim, presas mas prontas a escapar-se à menor distracção.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.