O "gambrinus" da Casa da Índia - um honorável, antigo, bonito e sério restaurante sito ao Calhariz - chama-se, simples e humildemente, "mista" (ou "imperial mista", para quem não gosta de atalhos ou é recem-chegado às fainas). O nome, justo é dizê-lo, é o mesmo em todas as casas com a antiguidade, a experiência, a humanidade da Casa da Índia, onde hoje não resisti a vir beber uma mista e comer um pastel de bacalhau.
Já fui cliente frequente desta casa. Hoje não sou. Mas a fidelidade, a lealdade, a profunda emoção que sinto quando vejo estas mesas corridas cheias de gente aos gritos, às amizades, às promessas de "vamos embora, este é o último", às anedotas com duzentos anos (agora calhou a do Black and White em copos separados) - essas são as mesmas. Há tempos, escrevi que amar África é como amar uma mulher bela que nos trai constantemente.
Vou ter de adaptar o dito a Lisboa, cidade que não me trai - nunca me traiu - mas por vezes me faz declarações de amor às quais preciso de muita força para resistir e não levar a sério.
Sem comentários:
Enviar um comentário
Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.