O vento caiu e o P. cessou de se agitar e fazer gemer as amarras. Se fosse preciso uma definição para impaciência, tenho-a comigo: é o que sinto quando quero ver este bote pronto. Tento limpar a impaciência de outras emoções que se lhe agarram como fouling a um casco: a raiva, primeiro. A tentação de o mandar passear, depois. E muitas outras. É preciso limpar a impaciência de tudo o que a suja ou conspurca. Acabei de jantar - uma sandes de presunto, acompanhada com vinho Mollusca, bebido ao gargalo porque não há copos e me esqueci de os comprar ontem no supermercado - acabei o único livro que trouxe (o Navio farol, coisa linda de que refalarei em breve) e o silêncio é interrompido regularmente por uma conversa ou outra do P. com o que o rodeia.
Os barcos falam uns com os outros e eu, que sou tudo menos bisbilhoteiro, gosto de os escutar. Ninguém imagina o que se aprende a ouvir uma embarcação falar com as que a rodeiam.
Está frio - durmo com meia dúzia de cobertores - mas amanhã as máximas sobem. Terça, a mínima baixa. Será a última noite é não me preocupo muito.
Não me preocupo com nada, aliás, senão com os próximos dez minutos. Tudo o que está para além disso faz parte do futuro longínquo. Já sei que da próxima vez virei numa segunda-feira e não num sábado e que irei para um quarto e não para bordo. Mas isso são coisas com as quais não me preocupo. Amanhã o duche será nos chuveiros do clube, que por sorte não estão longe. Entrará vento, diz o Predict Wind (ou outro qualquer) mas vai ser coisa de pouca duração e o P. está bem amarrado, estes tipos sabem o que estão a fazer. Comprei uma tablette de Lindor preto, que como sempre reforça a minha crença na Lindt, vou atrasando o momento de ir para a cama e estou-me nas tintas para o futuro longínquo.
Nada mais do que dez minutos, meu caro. Dez minutos, automaticamente renováveis.
Depois? Logo se vê.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.