Falo dos misteriosos meandros do tempo, das raízes dos dias, ora aéreas ora subterrâneas, das silenciosas ligações dos segundos. Passam tão delicadamente, cosidos em crochet, elegantes... e todos juntos de repente fazem uma vida.
Misteriosas propriedades dos dias: nunca acabam como começaram. Nunca se repetem. Só a dor que contêm se renova a cada instante. Sempre a mesma, sempre diferente, como se a pessoa que maneja as agulhas só conhecesse uma linha mas soubesse fazer infinitas variações sobre ela.
Misteriosas cores nos horizontes: vão do vermelho vivo ao ocre do sangue seco.
Mistérios.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.