Podem dizer que sou bruto, desajeitado, que pareço um urso com os copos (o bicho, não eu). Aceito essas críticas todas. Mas se contar tudo como exactamente se passou, talvez obtenha um módico de compreensão e perdão dos deuses e das forças que governam isto tudo.
Passou-se que cheguei muito cedo ao Joan, sentei-me lá dentro e comecei a responder ao Facebook, a telefones, a mensagens e -finalmente - escrever. Escrevi freneticamente (isto é uma auto-piada. Cada palavra é como o nascimento de trigémeos feios, monstruosos e cabeçudos. Pior, só as vírgulas). A certa altura tive um ataque de fome, acontecimento que tem o condão de me desligar a parte do cérebro que aprendeu a regular o meu comportamento em cafés e pedi comida ao Rodrigo, que estava na cozinha.
Repeti - os erros, como as bebidas, devem ser feitos aos pares - e o Joan diz-me que não devia pedir comida directamente à cozinha.
Bom, até aqui tudo bem. É a ordem natural.
Continuei o jantar - já estava na fase das correcções ao que escrevera, como se fosse passível de correcção - e o Joan vem dizer-me: "tu aqui estás em tua casa".
Que lhe respondi eu? Asneira, claro. Quê não sabia se ele estava a ser irónico, etc.
Resumindo, resulta que o senhor estava a ser sincero: no bar Rita estou em minha casa. Ouvir um maiorquino dizer isto, meus caros, vale mais do que ser condecorado pelo professor Marcelo. (Não é muito, eu sei. Mas ser convidado de um maiorquino é .)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.