Os restaurantes baratos de Puerto de Andratx (Andratx, daqui em diante) transformaram-se em coisas gourmet et al. Os que já o eram mantiveram-se. A quantidade de italianos (restaurantes, pizzarias e outras merdas Made in Italy) aumentou. É preciso ser alemão para vir a Mallorca comer spaghetti. Ou português para comer vindaloo no pior restaurante indiano do mundo.
Felizmente não foi uma surpresa. Apetecia-me uma indianeria qualquer, simplesmente, mesmo sabendo de antemão que seria uma porcaria. Vá lá que ao menos estava suficientemente picante.
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Tal como suspeitava, a R. não paga renda há seis meses. No outro dia cruzei-me com ela na feira. Disse-me que lhe devia dinheiro e que fiquei com duas peças dela. A história do dinheiro é para pôr na conta da doença; à das peças pode chamar-se diluente. Serve para ajudar a passar a do dinheiro. Para a diluir, por assim dizer. Deve haver uma razão pela qual só me sai disto na rifa. Ou várias, vá saber-se.
.... E não é só esta. Há mais. Devo ser um pote de mel para tudo o que o mulherio conta como caso psiquiátrico. Não é preciso dizerem-me que quem as escolhe sou eu. Obrigado.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.