Um caminho de rosas cheio de picos ou um caminho de picos cheio de rosas? Venha qual dos dois quiser e escolha, que isto de Deus e do Diabo é difícil destrinçá-los, os meus amigos católicos que me perdoem.
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Plumas de porco ibérico no Xisco, limoncello no Hugo, palo sifonado no Pep. Tudo isto num raio de menos de cem metros que vai quente o dia e espera a sesta, à espreita já ali à esquina.
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Esta semana vou a Lisboa para tratar dos olhos. Saem-me caros, os sacanas. O que um tipo não faz para ver qualquer coisa mede-se, mas não se confessa.
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Sou bígamo: amo Palma e amo o mar. Trígamo: Lisboa. Polígamo: Genebra. Amo tudo e mais alguma coisa e não é preciso sequer retribuir-me. Os meus amores aceitam sentidos únicos, mesmo que prefiram ser retribuídos.
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As senhoras de Palma deixaram de cozinhar? Como de resto as de todo o lado - a cidade está cheia de ciclistas das entregas de comida. Em Lisboa há mais? Há. A cidade é maior.
Se formos a ver, os senhores também deixaram de cozinhar...
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Como será a minha vida quando a minha vida acabar? Não sei. A capacidade de projecção que me foi atribuída não chega tão longe.
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Dois dias de trabalho: levar VIP ver a Copa del Rey e depois levar o bote para Ibiza. Oito horas sozinho a bordo. Largamente compensadas: durante o dia vou ter aquilo cheio de gente. É a tal alternância. Vá lá que ao menos as rosas são lindas.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.