Os restos do passado

"Todas as cidades são geológicas e não podemos dar três passos sem topar com fantasmas, armados com todo o prestígio das suas lendas. Evoluímos numa paisagem fechada cujos pontos de referência nos puxam incessantemente para o passado. Certos ângulos moventes, certas perspectivas fugazes, permitem-nos entrever concepções originais do espaço, mas esta visão continua a ser fragmentária."

Gilles Ivain, in Relatório sobre a construção das situações e sobre as condições da organização e da acção da tendência situacionista internacional, ed. Barco Bêbado, pág. 47. 

O gozo de se ter mais livros do que aqueles que três vidas nos permitiriam ler é este: encontrar pérolas sem ter de mergulhar em apneia, revisitar o passado e com ele - com os pedaços dele que como restos de um naufrágio vêm dar à praia - construir a tenda onde hoje e amanhã dormiremos.

"A arte pode deixar de ser uma relação sobre as sensações para se tornar uma organização directa de sensações superiores. Trata-se de nos produzirmos nós próprios, e não coisas que nos subjugam."

Guy Debord, in ditto, pág. 58.

Angst

É como se uma mulher tivesse o melhor par de pernas do mundo e não encontrasse um homem para lhas abrir.

Diário de Bordos - Lisboa, 26-05-2022 / II

Jantar no quiosque da praça de S. Paulo. Conheço o dono daquilo e durante o confinamento tive uma pega com ele. Para mim, é o melho cozinheiro português. Devo-lhe alguns dos melhores jantares da minha vida, no saudoso clube de jornalistas, a descoberta de alguns vinhos e a do Maria Rapaz, que não sei de onde é e é sempre bom. É um sitio fantástico para se petiscar, sobretudo agora que o calor voltou. Os moços do serviço estão um bocadinho perdidos, a salada de polvo e os ovos verdes magnificos, o dia despede-se com uma vénia de joelho dobrado e mão ao peito. A esplanada está cheia - o que explica a desorientação dos jovens - a noite suave, a felicidade está ali ao dobrar da esquina, os carros (são dois) mal estacionados, o vinho tinto fresco acabou. 

Acreditem se quiserem, mas a tal esquina está mesmo aqui ao lado.

A língua que os barcos falam

Ainda falo a língua que os barcos falam. Ainda estou vivo.

Diário de Bordos - Lisboa, 26-05-2022

Das coisas da luz, do calor, de Lisboa, da sorte e do amor que as une todas, as rodeia como se fosse fita em torno de um ramo de flores. De todas essas coisas, que de tantas são palavras não encontro, fogem-me a cavalo na luz, esse cavalo chamado amor?, sorte?, não sei?

Não sei. Meia dúzia de telefonemas e as peças encaixam, engrenagens ovais, elípticas, em forma de sinusoidal, com altos e baixos, montanhas russas, nuvens (ausentes, não se vê uma única neste bocadinho de céu que agora me sai na rifa, luz não-filtrada, amor puro, calor simples).

Mulheres bonitas. O calor faz mais pela beleza feminina do que mil Coco Chanel com milhões de cremes nos bolsos.

O vinho branco ajuda, claro. Reflexos, palavras fugidias, escorregadias, passeio de mármore rosa - também. Tudo ajuda. Tudo se conjuga. Tudo colabora neste mecanismo tectónico, telúrico, vulcânico, excessivo, explosivo, obturador da máquina fotográfica das minhas sinapses hiper-sensíveis.

Calor. Há muito tempo que não via tanto. Sem calor nada feito. Como sem amor, sem luz ou - novidade - sem vento.

Sem nada disto nada feito.

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De passagem. Ando de passagem em todo o lado, mesmo na cidade que se diz minha (e é).

Sou um passageiro, mas não sei de quê.

Diário de Bordos - Ponta Delgada, Açores, Portugal, 21-05-2022

Regresso a esta terra que tanto amo, desta vez pela principesca mão da minha R., que é de cá. O cansaço é tanto que me sinto flutuar, parece que me passeio por estas ruas - das quais já nada recordo se não a beleza das calçadas e dos passeios - em cima de um colchão pneumático. Comemos bem - ando sempre com a tripulação, ficámos amigos e dos bons - bebemos melhor, eu sonho com vinte e quatro horas numa cama (sei que não as terei, é só um sonho) e - sobretudo - penso em quão necessitado estava de uns dias no mar. A viagem passou num ápice, saí ontem de Tortola, o jantar no Pusser's foi anteontem, estes quinze dias não passaram de dois ou três dias esticados. 

Com a óbvia excepção dos badanais. Foram dois, o primeiro com vento nos quarenta e rajadas a tocar os cinquenta, o segundo mais calmo - trinta e seis, trinta e oito, rajadas nos quarentas - mas mais violento por causa da chuva, foi um horror, não se via a ponta de um chavelho e a proximidade de terra e da chegada ainda piorava a coisa, quero chegar, quero chegar, esta merda não anda (mentira), estava encharcado por uma mistura alternada de água doce e água salgada.  

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A separação com os espanhóis foi rápida, cortez, cordial. Na verdade apercebi-me de que só aceitei este trabalho porque precisava de mar e acho um pouco egoísta da minha parte ter aceitado, mas enfim, estava mesmo a precisar, há quatro anos que só faço charters em Mallorca e isso não chega, de todo.

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O puto ontem redimiu-se e aqui lhe deixo a minha vénia. O rapaz tem matéria na massa cinzenta.

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Festas do Senhor Santo Cristo dos Milagres. Por um lado é uma sorte, a procissão é realmente bonita, mesmo para um ateu empedernido como eu. Por outro, azar: queremos alugar um carro e não há nada disponível.

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Não gosto de culturas populares: são demasiado barulhentas.

Diário de Bordos - Road Harbour a Ponta Delgada, 03 a 18-05-2022

Este post é dedicado ao meu amigo Manuel Monteiro, que reclama quando a dose de Don Vivo tarda. Com um abraço, grande e grat, claro.

Não é por acaso que o charter nasceu nas Ilhas Virgens Britânicas (BVI para os amigos): o arquipélago tem tudo para transformar um cruzeiro de uma semana numa viagem de sonho. Ilhas lindas e próximas umas das outras, praias maravilhosas, bons restaurantes, fundeadouros em tudo quanto é canto, protegidos e bonitos.

Não há, porém, bela sem senão. Em Road Town (nos outros portos passa-se o mesmo, mas em menor escala) os funcionários públicos são de uma arrogância insofrível. Deve haver uma lei que os proíbe de ser simpáticos, amáveis e bem educados. Além de que esta cidade é, ela também, feia e agressiva, mas deixemos os senãos e concentremo-nos no que é bom: as tripulações são impecáveis e os barcos em excelente estado. Tudo indica que a travessia vai ser calma, sobretudo agora que já se decidiu pôr de lado a nvegação de conserva. Manter juntos quatro barcos - para mais, tão diferentes - é um delírio sem pés nem cabeça. Enfim, já está posto de lado.

No mar (28º 05’N, 061º 20’W)

Comecemos pelo meio, uma vez não são vezes. Como se começássemos pelo cume da montanha e depois fôssemos às encostas que a ele levaram. Mesmo não sabendo ainda se estamos no cume ou que vales nos reservam os dias que aí vêm. Comecemos portanto por este dia magnífico, dezasseis a dezoito nós de vento a um largo que o DREAM agradece e retribui, voando baixinho e docemente a oito, nove, por vezes dez nós. Rumo directo, qui plus est. Vento SSW a vinte e oito graus de latitude? Os deuses resolveram compensar-me, aposto. Entre muitas outras coisas, da lamentável peça de auto-sabotagem que ontem pus em cena. Bem podia começar com um daqueles apresentadores de circo, chapéu alto e smoking de fantasia: «Senhoras e senhores, eis mais uma obra do genial Luís Serpa, mestre incomparável em tudo o que lhe provoque danos, sejam eles quais forem. Podem aprender com ele tudo sobre a auto-sabotagem, dos simples começos às teses mais avançadas. Teoria e prática» Enfim, nada que possa fazer a esse respeito, terei que viver com este meu dom até ao fim, como sempre vivi. Já nem me chateio muito. Só um bocadinho.

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Talvez. Ou dos lamentáveis inícios de toda esta viagem, o salário de merda que aceitei por uma mistura de razões nenhuma das quais me parece válida agora (excepto talvez a perspectiva de dia assim. Será?), as chatices com a agência que me paga... Não sei e pouco me importa. Aceito de bom grado a compensação que os deuses me enviam e espero que venham mais. Largámos há quatro dias, estamos todos amarinados – enfim, quase todos. O V. continua enjoado como uma pescada, mas cada vez menos. A. revelou-se uma pessoa impecável e um tripulante aceitável, o DREAM tem alguns problemas mas nenhum deles muito sério – o mais chato sendo a falta da bomba de água doce. Felizmente todos conseguimos viver sem água corrente, como «antigamente». Entre aspas: antigamente a vida não era melhor. Era igual, só que mais chata. Isto é: menos confortável.

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Estamos a seiscentas milhas de Tortola. Nada mau para quatro dias de mar, sobretudo se considerarmos que estas milhas são em VMG. Para chegar aqui navegámos pelo menos umas setecentas. Estes Lagoon são um achado, não há dúvida: rápidos, bem construídos, bem concebidos. Se alguém souber de um sessenta ou sessenta e cinco à procura de skipper, conheço um disponível.

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Tenho a felicidade melancólica. Sorte para aquela e azar para esta.

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Não se pode mentir ao mar, não se pode mentir no mar. Ele é um grande revelador, seja de mentiras seja de verdades. Já aqui o disse uma vez e repito-o agora: nunca é demais.

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Falemos das encostas: Road Town continua a ser a cidade agressiva, feia, pouco hospitaleira de sempre. Pelo menos no que toca aos funcionários públicos, Coitados, devem ser objecto de uma lei que os obriga a ser antipáticos, rudes, pouco colaborantes (isto é um eufemismo: onde puderem pôr um obstáculo põem três). Chamar-lhes Pequenos Hitlers é uma ironia de peso: são todos gordos obesos, arrogantes, mal-criados. Bati o meu recorde: um dia inteiro para fazer uma clearance de saída. Um dia! Das ilhas, nada a dizer senão bem: Jost van Dyke, Virgin Gorda... Até Peter Island tem o seu charme. Mas de Road Harbour livre-nos Deus e todos os santinhos.

Excepção: devia estar no plural, são muitas. Entre as quais avulta o Pusser’s, um velho clássico da ilha, onde comemos e bebemos bem.

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Reflexões mundanas de um marinheiro vagabundo: o mundo está cada vez mais feminino, é ponto assente. Há cada vez mais feministas, outro ponto assente. A questão sendo: há mais feministas porque o mundo está mais feminino, ou ele está assim por haver cada vez mais daquelas? Tendo para a primeira mas no mar não posso investigar muito. E se pudesse provavelmente não o faria: o dia está realmente demasiado bonito para perder tempo com futilidades.

A única coisa que me chateia é isto de os barcos serem cada vez mais casas e menos barcos, mas também a isso resolvo não prestar atenção. A verdade é que uma bomba de água doce torna a vida mais agradável. Isto é, mais feminina.

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O meu corpo faz-se sentir cada vez mais. À primeira reacção – corpo que se sente não é boa gente –, contraponho a segunda – corpo que se faz sentir é porque quer partir. Nenhuma delas é verdadeira, mas a verdade é que dispensava bem este estúpido formigueiro no braço esquerdo, as «enxaquecas oftálmicas» (aspas porque cito) e as dores no ombro direito que ainda não apareceram mas não tardam, eu sei. Estão aí mesmo ao virar da esquina. Este trabalho é físico. Não sei se também, se sobretudo. Mas entre marear panos e ir buscar água com o balde o raio do braço não pára. Isto além de ter de o usar para me agarrar quando me desloco. E Deus (mai-los marinheiros todos, mai-los arquitectos navais, mais toda a gente ligada a isto) sabe como os movimentos de um cata são bruscos, violentos, deselegantes e desagradáveis.

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08-05-22, 29º 20’N 058º 51’W

Os crepúsculos estão consideravelmente mais longos, o que é normal; o vento S mantém-se, o que é um milagre. Refrescou, inclusivamente: agora anda pelos dezoito a vinte. Resultado: cento e oitenta milhas por dia. Estamos a mil e seiscentas da Horta. «É fazer as contas» (aspas porque cito). Claro que isto não se vai manter, mas tudo o que contribuir para encurtar a viagem é bem vindo.

Paradoxo que estou longe de ser o primeiro a relevar: gostamos do mar, mas queremos sempre chegar depressa. Quem diz o contrário ou mente ou não é marinheiro. Não há homem do mar que não goste de ver o seu bote a dar o máximo. Está-nos no código, desde que as velas existem e com elas os piratas ou os negócios: o primeiro a chegar ganha mais do que o segundo e este mais do que o terceiro. Na verdade, esta vida tem duas componentes: o mar e a vida em si. Estamos a simplificar, quando dizemos que gostamos do mar. O que realmente amamos é o conjunto: estar e não estar, ser e não ser. Para a mais ambivalente das personalidades – a do marinheiro – esta duplicidade só pode ser atractiva. Antigamente dizíamos que um dia bom (no mar) vale por nove maus. A proporção mantém-se, mas somos mais realistas: quão maus terão de ser os que aí vêm para compensar estas duas maravilhas, às quais acresce o bónus da surpresa? Dois dias perfeitos... Vou deixar de falar nisto, ainda falta muito até à Horta e não quero chamar o azar. O filho da mãe responde sempre a estas provocações. A beatitude atrai-o.

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A relação com os espanhóis não está a correr muito bem. Estou a desobedecer-lhes frontalmente. Seguir ordens não me é difícil, desde que façam sentido. A tal hierarquia do saber, a única a que um marinheiro obedece. Às outras pode fingir que obedece, mas respeitá-las não.

A verdade é que dos cinco barcos iniciais já só estamos três. Um veio por cargueiro e o outro teve de voltar para trás e ficar em Road Harbour por manifesto mau estado. As tripulações são porreiras, mas estão mais perto de escuteirinhos do que de marinheiros. Daí as dificuldades com a agência: não sabe lidar com a sua própria ignorância, por um lado; e atribui demasiado peso ao dinheiro, por outro. Os escuteirinhos lá vão dizendo que sim ou tentando contemporizar. Pela primeira vez na vida, tive de dizer «ou me pagas o que deves ou não saio». Pagaram, claro. Quase tudo, vá. Deixei-lhes uma folga: toda a gente sabe que um cabo demasiado caçado parte. A ver se eles sabem. Na Horta reajustaremos as amarrações, se for caso disso. Trabalhar a meio preço chateia-me, mas está digerido. Agora fazer palhaçadas não. Queriam que eu esperasse pelo monocasco, para lhe fazer companhia, coitado. Dizem que por causa dos seguros. A minha avó também dizia que era malabarista num circo. Não era.

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09-05-2022 (30º 37’ N 056º 11’ W)

O milagre continua, mas hoje já há sinais de que vai acabar em breve. Talvez amanhã, talvez depois, mas este mar cruzado não engana. Se tudo correr bem, vai rondar a leste e vou poder subir para norte sem usar o motor. A ver, como dizia o ceguinho. E nos trinta e oitos estarão os canónicos Oeste à minha espera e ooops, num ápice estaremos todos no Peter a beber gin, que isto das tradições tem que se lhes diga e são de respeitar.

O DREAM é um barco misterioso. A. diz que é feminino (todos são, A.). De repente e sem que nada se tenha feito para isso o anemómetro começou a funcionar. Foi posto de novo em Road Harbour, mas continuou a não dizer peva sobre o vento. Agora diz. Também as baterias rejuvenesceram e aguentam muito mais tempo do que nos primeiros dias. São animais misteriosos, estas. Caprichosas. Ignoro que Deus interveio em meu favor, mas a verdade é que estou a usar o gerador muito menos (PS – talvez os painéis solares com Sol ajudem, não?). A bomba de água doce é que não há maneira. Já pedi ao V. para encomendar uma nova na Horta, se bem esteja longe de seguro de que o problema venha daí. Mas mais vale gastar dinheiro numa bomba e ficar com ela de reserva do que passar dias e dias à espera caso seja mesmo essa a razão. Navegar é a arte de conciliar opostos, aposto que já alguém o disse. E se não disse pensou.

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A glicemia continua a cair. Acho que nem vou dizer ao médico, não vá o homem «proibir-me» de tocar numa gota de vinho ou de rum. E encho-me de doces, ainda por cima. Brincadeira, claro. Na verdade já estávamos à espera disto, ele e eu, e até vinha com instruções para cortar nos comprimidos caso baixe demasiado. Um já foi e o outro não tarda. O stock que tenho na caixa fica para a Horta, que bem vai ser necessário.

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Cada vez que ralho contra a modernidade vem-me o GPS à mente. Quando lhe dou o uso que dou aqui, penso que só um idiota diz mal de um tempo que nos trouxe tal ferramenta. Saber em permanência a posição, o rumo e a velocidade é o sonho de qualquer marinheiro desde que há marés.

Este é um B&G igual ao que pus no P.

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Falo no P. de propósito: posso sair dele, mas não há quem o tire de mim. Estava a precisar de vir para o mar, essa é que é essa. Quatro anos em terra é muito tempo. Tenho de o pôr a navegar, presto. (Para não mencionar a glicemia, naturalmente, para a qual o mar é o melhor remédio).

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Não tentar aproveitar ao máximo o potencial do barco é desperdiçar vento. Ou seja: é pecado mortal. De todos os desperdícios, o de vento é o pior.

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O aquecimento global continua a ter uma concepção muito particular e exclusiva de «global»: é onde eu não estou. Tem estado um frio de rachar, agravado agora por estarmos de vento sul e nem assim ele ser quente.

De todos os mitos do nosso tempo, este é o que mais me irrita. Supor que o clima muda por causa do homem é de uma húbris insuportável. Mesmo aceitando que sim, que é antropogénico e que são os puns das vacas, os escapes dos automóveis e as pegadas ecológicas que fazem o clima mudar – ignorando olimpicamente o facto lhano e inegável de que o clima sempre mudou (talvez devido aos puns dos dinossauros, vá lá saber-se) – a verdade é que querer alterar a nossa vida de alto a baixo tem custos infinitamente superiores. E quem vai pagá-los, quem é? Adivinharam: não são os ricos.

O anticapitalismo provoca mais miséria do que o dito cujo que pretende combater.

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Estou com dois cobertores dobrados e mesmo assim a noite tarda a aquecer-me. A mim e a ela de resto. Ó dona Noite, veja lá isso, senhora. Chegue-se a mim, aconchegue-se, aqueça-nos dos pés às almas. Se tanto é que tem vocemecê uns e outra.

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(12-05-2022, 35º 37’ N 48º 36’ O)

Hoje passámos a barreira dos quatro dígitos na distância ao objectivo. Daqui a novecentas milhas só teremos dois; noventa milhas mais tarde, um. O declive da encosta acentua-se, para contrabalançar o dito chinês (já aqui tantas vezes mencionado): «Metade de uma viagem de cem li não são cinquenta li. São noventa.»

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O marinheiro tem dois mundos: o mar e o outro. Não se tocam, nem de perto. Basta ver as minhas preocupações de momento:
- A minha R., rosa de vida, minha canoa;
- O meu neto Leonardo (adoro este nome), mai-los daquele lado;
- O meu P.;
- Guerra na Ucrânia – o Putin já se apercebeu de que tem de levar nas trombas? Pena que sejam precisos tantas mortes.
- A mascarada. Os meus amigos pró-Covid que fui perdendo ao longo desta pantomimada já se aperceberam de que foram engrolados? Perdi tantos e de quem gostava tanto.
- Mértola & Moura...

Isto em terra. No mar:
- Onde raio de carga de água estão os fluxos de Oeste? (Repetir três vezes);
- Vou aguentar o gasóleo até Gibraltar? Espero que sim. Mesmo quando o dinheiro não é meu, pagar impostos altos e mal utilizados é imoral;
- O sacana do puto é mole como melaço. Já o médico é porreiríssimo;
- Quando é que entra o raio do noroeste? (Repetir três vezes);
- A electrónica vai aguentar?
- Terei lugar na Horta? Deixar-me-ão ficar de braço dado? (Reservar uma amarração);
- Está a entrar norte. Não tarda tenho aí o noroeste (repetir três vezes);

O marinheiro – também já aqui o tenho dito – é o equilíbrio entre um conjunto vasto de opostos: é sociável e egoísta, é gastador e poupado, cobarde e valente, gosta de prever tudo e adapta-se a tudo, sabe que é o elo mais fraco da cadeia e é também o mais forte, «sabe fazer tudo vírgula mal». Um equilíbrio? Talvez mais um desequilíbrio. Este é só mais um: não se pode dizer que seja «um pé no mar o outro em terra». É «os dois pés no mar e os dois em terra, simultaneamente.»

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O noroeste entrou, um bocadinho mais cedo do que o previsto e fraquinho, ainda. Que longe estamos do Mediterrâneo, com as suas mudanças bruscas e definitivas. Aqui tudo é gradual, tanto as subidas como as descidas.

(50 nós previstos para Domingo ou Segunda. Que seria de uma travessia sem badanal?)

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Mudança de rumo: afinal vamos para Ponta Delgada e não para a Horta.

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13-05-2022 (35º 53’ N 046º 22’ O)

Arrastamo-nos a três nós e a cinquenta graus do rumo. O que me trouxe aqui? Uma série de más informações. Telefone satélite sim, sem dúvida. Mas para ser utilizado por mim. Isto é, usá-lo eu para procurar informação e não para a receber vinda de quem não sabe dá-la.

Estou furioso. Desliguei os motores: só estávamos a gastar gasoil, do qual vou precisar para a chegada. Quarta-feira dezoito estarei atracado no porto de Ponta Delgada, se as porras das previsões todas se confirmarem. Se não se confirmarem, não estarei. Mas pelo menos fui eu que as fui buscar, não fulano ou sicrano.

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Não vai haver badanal nenhum. Falso alarme. Isto é, aparentemente. Por estas bandas nem o passado é garantido, quanto mais previsões incertas.

Com a possível excepção do frio: está um briol do caraças e isso sim, é garantido. Alguém ligue o aquecimento global, por favor. Ou pelo menos o local, que com o mal dos outros posso eu bem.

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Entretanto (são duas da tarde) entrou vento. Infelizmente de SO; sempre é melhor do que nada. Vinte nós pela alheta. Estamos a avançar bem, mas a trinta graus do rumo. As coisas são o que são.

O barómetro continua a baixar, tão depressa como ontem ou anteontem subiu. Vamos ver quem tem razão, se o Garmin – diz que não vai refrescar muito mais, mas vai rondar a NNO -, se o D., que prevê trinta e dois nós no domingo. Infelizmente não me dá a direcção. Esta malta da Tripulaciones é tudo muito boa gente, mas de marinheiro tem pouco. Em Road Harbour pareceu-me um bando de escuteirinhos.

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Ansioso por chegar e dar um beijo à minha R.

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14-05-2022 (N 36º 47’ O 46º 13’)

O que me vai ficar desta viagem? Até agora: o frio e o sacana deste mar desencontrado que temos desde ontem. O cata é horrível nestas circunstâncias. Anda bem, é certo – mas mesmo assim menos do que o que deveríamos para este vento.

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16-05-2022 (N37º 27’, O 35º 07’)

O badanal passou. Ficou o frio e este NO lindo, vinte e cinco nós, céu limpo, mar ligeiramente menos caótico. O DREAM chama-lhe um figo, claro: galopa por aí fora a mais de dez nós. Ainda vou ser capaz de ganhar a minha aposta e chegar quarta-feira? Depois de amanhã? Parece-me difícil, sobretudo porque o vento vai cair de certeza. Fica a esperança, que nunca é feia.

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As baterias ressuscitaram, definitivamente. Não chego a fazer quatro horas de gerador por dia, o que para os frigoríficos e para o piloto nestas condições é bastante bom.

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Ontem, A. perguntou-me se havia ar quente a bordo, para secar o oleado. Se tivesse que resumir a atitude do homem – de resto adorável – durante esta viagem usaria este momento de alta dissonância cognitiva. É certo, e aí dou-lhe razão, que o barco parece uma casa: três frigoríficos, um congelador, gerador, dessalinizador (nunca usado), ar condicionado (idem – terá ar quente?) As pessoas querem uma casa no mar, não querem barcos.

PS – A pergunta não é de todo absurda. Absurdo sou eu e a minha mania de que o mar é o mar e a terra terra e não se misturam, excepto nos portos e nas praias. (Gosto muito daqueles e pouco destas, mas isso fica para depois.)

Tê-lo de quarto ou a ajudar a uma manobra ou ter a fotografia dele seria a mesma coisa. Mas é simpático, adorável, boa companhia. Já rizámos e desrizámos algumas seis ou sete vezes e continua a perceber patavina do que se passa, a não saber o que é uma escota ou uma adriça. Decorou o amantilho, vá lá.

Há pouco a escota da genoa rebentou porque... Porque estava velha, pronto. Fica assim e fica bem.

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Vou fazer pão. O último antes de Ponta Delgada. Até agora têm ficado bons. Pena é a manteiga que temos a bordo ser uma merda. Quase tudo o que comprámos em Road Harbour é. O leite de leite só tem a cor. lhas francófonas, meu caro. Francófonas.

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18-05-2022 (50 milhas a Oeste de S. Miguel)

Quatro horas debaixo de chuva. Há muito tempo que não tinha as mãos tão engelhadas como tenho agora. E molhadas: já as sequei duas ou três vezes à toalha, mas cinco minutos depois voltam a ficar molhadas, como se a água lhes tivesse passado para o interior e agora jorrasse através da pele. Felizmente o Henry Lloyd faz jus ao nome. As Dubarry também. Isso sim, foi um presente, Vasco. Mudam a vida, como me disse o biólogo marinho que há anos veio comigo para Copenhaguen. Obrigado, mil vezes mais vezes.

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Afinal vamos chegar mais cedo do que pensei: este dezoito nós de vento ajudaram bastante, apesar de terem começado em SSO e já estarem em SE. Desde que não fechem mais, tudo bem: às oito ou nove da noite estarei atracado e com a minha canoa nos braços.

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O post vai como saiu do forno. Um dia será editado, corrigido, revisto, polido, limado e até, quem sabe?, pintado. Mas agora vai assim, tem urgência em sair, em fazer aquilo que fazem as palavras: exporem-se. E exporem-nos, de caminho. Como feridas a sangrar, fragilidades, pontos de ruptura ou de fricção com o mundo real. Pelo menos as palavras de um diarista. Mas aqui entre nós: qual é o escritor que não é diarista?

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Quarto de noite: três horas a olhar para o horizonte e para um ecrã cheio de números, alternadamente. Isto não significa que o ritmo seja rápido: um desses números é um relógio e toda a gente sabe quer o tempo é tímido. Não aguenta miradas frequentes ou insistentes. Se se olha demasiado para ele, pára congelado e não se mexe até o esquecermos.

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Está um tempo abominável. Parece que estou no norte da Europa. A diferença sendo que naquelas bandas chegaríamos a um café e ele estaria aquecido e aqui vai estar tão frio como no exterior. Enfim, na cidade estará de certeza mais quente. É o chamado aquecimento urbano, ou aquecimento bem educado. Daqui a três ou quatro horas terei rede GSM. Vou finalmente regressar ao outro mundo, o mundo secundário.