Ia deitar-me; qualquer coisa me fez voltar atrás. Resolvo procurar um dos meus "livros da vida" e apercebo-me que já não o tenho. Mais um buraco no tempo, e na estante. Chama-se "Mistérios", é de Knut Hamsun, e é a história de um "estrangeiro" numa pequena vila de província na Noruega.
Choca-me ter perdido esse livro. E aos poucos vou-me lembrando que faltam centenas de outros. Qué vaya!, alguns voltarão, outros não. Fico-me com um poema de Borges - de quem mais falar, quando se quer falar do tempo, da memória, do que somos e fomos?
El Hacedor
"Somos el rio que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
Acarrea leones y montañas.
Llorado amor, ceniza del deleite,
Insidiosa esperanza interminable,
Vastos nombres de imperios que son polvo,
Hexámetros del griego y del romano.
(...)
La Tarde
"Las tardes que serán y las que han sido
son una sola, inconcebiblemente.
Son un claro cristal, solo y doliente,
inaccesible al tiempo y a su olvido.
(...)~
La tarde elemental ronda la casa.
La de ayer, la de hoy, la que no pasa."
(In Jorge Luis Borges, Obras Completas, ed. Emecé, Barcelona 1989, 3º vol.)
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.