"On n'avance pas vers la vérité.
On change de dogme, c'est tout."
O problema sendo que a maioria das pessoas
continua a não perceber que os dogmas têm um prazo de validade.
Como a verdade, de resto.
Fotografia sujeita a copyright.
Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afetos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo; quem quer nada
É livre; quem não tem, e não deseja,
Homem, é igual aos deuses.
Ricardo Reis, in "Odes"
Móis a pimenta no almofariz. Os grãos partem-se a cada golpe do pilão e libertam o odor que procuras. Sê como a pimenta: mostra o que vale quando leva pancada. Não ligues ao que está partido.
A julgar pelo meu FB, devo ser o único português que nunca ouviu uma canção completa do Jorge Palma. Paciência. Não estou, contudo, completamente arredado: convivi de perto com uma senhora que o conhecia bem e me garantiu que era "um gajo porreiro". Chega-me. Prefiro de longe um gajo porreiro a um cantor cheio de talento. Há-os cheios de talento e execráveis. Cantores, pintores, escritores, escultores e outros ores. O carácter é mais importante do que o talento.
Pelo menos para quem quer ser amigo do artista. Quem lhe quiser apenas consumir a arte deve prestar mais atenção ao que o homem faz do que ao que é. Não se deve é misturar as duas coisas. São como o trabalho e o conhaque: a degustar separadamente.
PS - Aplico a mesma grelha aos políticos, às putas e aos palhaços, passem a redundância e as aliterações.
Era um tipo muito distraído e desinteressado. Vivia porque se esquecia de morrer.
Uma vida cujo projecto geral é construir-se a si própria, constituída por microprojectos de autodestruição. Acabou como todas acabam: num jarro de cinzas.
Querida R.
Acontece-me por vezes não me esquecer de ti. Dito de outra forma: nunca me acontece esquecer-me de ti. E não é preciso passar pela estação de comboios que rebaptisei com o teu nome, nada disso. Basta-me pensar na alegria, na leveza, na beleza, no desejo, na sensualidade, no riso, na beleza (outra vez. Agora refiro-me à tua), na minha incapacidade em seguir normas que a mim mesmo prescrevo. Não sair com mulheres casadas. Saí. Mais: apaixonei-me.
Com razão, dir-me-ias se me lesses, o que é improvável. Com razão, digo-me para me explicar e para me justificar: tolice teria sido não te amar como te amei.
Há amores assim: começam na cama e acabam na alma. Entram-nos pela pila, pelas mãos, pelos olhos, pela boca e nós pensamos que vão ficar por ali, fazemos tudo para que fiquem por ali porque afinal tu eras casada e eles escapam-se, entram em nós pelos poros, entranham-se como se os sentimentos também tivessem poros tal essas peles que tantas vezes cruzámos.
- Sentimentos porosos?
- Sê-lo-iam, se o não fossem?
Pouco a pouco foste saindo de mim. Ou melhor: migraste da pele para a memória. O teu nome está gravado naquela área de mim aonde pára tudo o que de bom e bonito me aconteceu.
Enfim, não é só o nome.
Teu,
Luís
Há para cima de muitos anos anos tive uma namorada canadiana-judia. Era bonita, alta, muito sensual, com um sentido de humor do outro mundo. Mal chegava a minha casa despia-se e metia-se na cama. Um dia disse-lhe para esperar um bocadinho, talvez pudéssemos falar, sei lá. "Falar? Falar o quê? Ó homem, deita-te e fode."
Foi nela que comecei a pensar ao fim de dez minutos de peça e continuei ao longo da longuíssima hora e meia que aquilo durou.
O texto é de um poeta de cuja poesia já não sou grande fã. Recebeu há meses um prémio qualquer, não me lembro qual. A continuar assim ainda lhe vão dar outro, pelo teatro. Na vida real o senhor é cirurgião. Espero vivamente, o jogo de palavras é propositado, que ele seja melhor em anatomia do que em poetria (ditto).
ADENDA
O tema da peça é o poder redentor da ficção. De como a ficção em geral e o teatro em particular nos podem ajudar a surmonter (a senhora era Québécoise, on baisait en français) os problemas da vida. A peça sendo portuguesa, esses problemas implicam culpa, arrojar-se para o chão e só não inclui arrancar cabelos e bater-se no peito porque é português moderno.
Não se pode dizer que o tema esteja ferido de originalidade. Não está. Isso porém incomoda-me pouco. Se a originalidade fosse o único critério noventa e cinco por cento da arte que conhecemos e apreciamos deixaria de o ser. É simplesmente esta convicção de que as coisas têm de ser lentas, as frases declamadas, os movimentos pouco naturais, as marcações com a suavidade de um tipo (de chez Reiser, de preferência) que manobra um martelo pneumático.
Ontem decidi ir ver o preço da Btwin nova. O dobro do que dei por ela. E eu este tempo todo a pensar que a paguei demasiado caro.
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O meu chapéu Fernández y Roche suscita muitos piropos na rua. É coisa a que já me habituei. Vêm de homens e mulheres. Porém, recentemente tive um elogio inesperado. Um desses senegaleses que andam pelos bares e pelos restaurantes a vender bugigangas disse-me que gostava do chapéu e mo comprava. Respondi-lhe que não, obrigado. Ele insistiu, o diálogo prolongou-se um bocadinho (sempre em termos corteses). No dia seguinte, de manhã, cruzo-me com ele na baixa (de Palma) e hey, signore, a coisa recomeça. Não cedi, claro, mas apreciei a persistência do homem. O raio do chapéu é bonito, nada a fazer. Tenho suores frios, tremeliques e outras manifestações cada vez que imagino que um dia o perderei.
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Casa: reaproprio-me dela, reaprendo-a. Sou o nómada mais sedentário do mundo ou o sedentário mais nomádico. Mais provavelmente, os dois: um marinheiro é tudo e o seu contrário.
Música, livros, papéis, loiças, roupas, fotografias nas paredes, móveis e respectivas peças decorativas, tapetes... Uma casa não é um vida mas é o que mais se lhe assemelha.
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Domingo vou ao teatro ver uma sobrinha da L. Faz-me tanta falta (o teatro)... Ainda me lembro da primeira peça que vi: Fuenteovejuna, pelo TEC em Lourenço Marques. Fui com o meu Pai, que saiu de lá escandalizado e arrependido de me ter levado. Cito muito o início: "A cada minuto que passa o perigo aumenta." Os actores estavam espalhados pela sala e aquela frase começou como um murmúrio e foi aumentando de nível. Impressionou-me bastante. Regra geral acho o teatro português fraco. Com excepção do Teatro Meridional, aonde só tenho agradáveis surpresas - e da minha querida I. L., claro.
Hoje vim de Caminha para Viana do Castelo de bicicleta. O passeio é agradável, sem grandes subidas nem descidas e permitiu-me verificar um fenómeno português extremamente interessante: nas nossas estradas, os sinais com números que em todo o lado se associam a limites de velocidade máxima indicam velocidades mínimas. Como em Portugal é obrigatório ter aulas de condução fornecidas por escolas autorizadas e certificadas para o efeito, depreendo que essas escolas já tenham integrado essa peculiaridade e a transmitam aos seus alunos com diligência.
Além disso, deduzi que deve haver um prémio para os condutores que circulem ao dobro da velocidade mínima indicada nos sinais. Parece-me bem. Esta coisa de um gajo gastar uma pipa de ordenados num automóvel e depois não ganhar nada por mostrar a outrém o poder que tem na ponta do pé direito é um abuso e, nestes tempos de combustível caro, uma injustiça. O Estado ou, no seu lugar, a associação nacional das vítimas de acidentes rodoviários deve compensar os nossos cavaleiros do asfalto e ajudar nos custos da gasolina (ou gasóleo. Os eléctricos não entram neste campeonato).
Por outro lado, os nossos condutores - que é pouco provável serem imigrantes e muito serem portugueses - merecem um prémio porque matando e morrendo nas estradas ajudam a compensar a entrada desses mesmos imigrantes. Mais um esforço, meus caros automobilistas. Ainda há uma enorme discrepância entre as entradas por avião ou lancha rápida e as mortes na estrada. Façam um esforço, bolas. Mostrem que as têm!
Querida T.
Acabo de passar à frente do Lizarran aonde íamos jantar quando não queríamos jantar fora. Agora chama-se La Botana e nunca lá pus nem as alpergatas, quanto mais as botas. Depois vim ao Gibson. A mesa em que escrevia estava livre (apanhei-a por uma unha negra) e bebo uma cerveja enquanto "te" escrevo. Aspas porque é absolutamente improvável que um dia leias esta carta.
A nossa Palma quase desapareceu. Não foi só o Lizarran. A Ca na Chinchila fechou, levada pela enxurrada da pandemia. O Antiquari mudou de proprietário. O F. fartou-se e vendeu aquilo. Não resta nada. Felizmente fiz algumas fotografias. Do teu grupo de músicos só vejo o Diego, muito de vez em quando. Às vezes, essas vezes permitem-me ouvi-lo, se por acaso calha ele estar a tocar numa rua. Ainda toca bem. O Narada zangou-se comigo, não sei porquê e agora não me fala. Enfim, não me falava. Não me cruzo com ele há mais de um ano. A Mariana foi viver para Palmanova. Essa não a vejo há duas eternidades, pelo menos.
Tudo muda, não é? O meu amor por ti mudou, claro. Já lá vai década e meia que me deixaste, podre de razão. No outro dia vi uma fotografia de ti que fiz em Londres. Não sei se a apaguei. Ando a dar a volta às fotografias, a pôr o passado em ordem.
Não que queira morrer, repara. Quero só estar preparado e como este sacana deste passado é longo e não me deixa prefiro começar agora. Dir-me-ás "devias ter feito isso quando o passado ainda era presente". E eu respondo: "sim".
Devia ter-te dito "sim" mais vezes.
Teu,
Luís
De uma maneira geral evito ir jantar com os clientes. Mas desta vez o convite era para o La Rosa - a melhor vermuteria de Palma, se por acaso - e além disso seria mal-educado recusar outra vez a amabilidade. O grupo é simpático, nunca se perde nada em dizer a verdade, de forma que o jantar não foi o sacrifício que poderia ter sido. O salmorejo estava péssimo, estou rouco quase afónico - condição que me dispensa de falar muito -, sentei-me directamente à cabeceira da mesa para diminuir o número de pessoas com quem tinha de falar e a coisa passou, porque o resto da comida e o vinho estavam óptimos. Como entretanto tinha ido buscar a Btwin à Intermodal o regresso foi rápido. (Canto de louvor para o porta-bagagens da burra, que está ao nível do resto: excelente.)
E canto de inquietação para o ruído provocado por uma recente queda - da bicicleta, eu aguentei-me. Espero que não seja nada de grave. Amanhã tenho de ver se arranjo tempo para ir ao Ivo.
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De regresso ao RCNP. Este clube foi uma das minhas casas em Palma durante quatro ou cinco anos. A outra foi, ainda é, a Volta Dos. Suspeito que este o será também, para sempre. Se não sou eu a habitar a casa é ela que mora em mim.
