Sortante, entrante

Todas as gerações que estão de saída, têm, ao longo dos tempos, tecido duras críticas às que as vão substituir. Para mim, não passa de uma forma simpática que o tempo tem de nos mandar embora, nos mandar às malvas, dar de comer às bactérias. Seria muito mais difícil deixar-se um mundo perfeito, como aquele que idealizámos quando éramos nós a geração entrante.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 20-08-2026

Hoje fui à Bottega Bolognese comer uma carbonara. (Lembrete: a melhor que já comi fora da Itália e uma das melhores se incluir as italianas - a de Cannigione não me sairá da memória até morrer.) A Silvia contou-me esta história, que eu acho magnífica, daquelas que nem a imaginação delirante do Valério Romão ou do Pynchon conseguiriam inventar: duas alemoas, turistas, pedem um copo de pinot grigio e um de chianti. A Silvia serve-lhes os copos e uma delas pergunta: qual é o pinot grigio e qual é o chianti?

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Não sei se por causa da vitamina B12, se devido ao magnésio se - quanto a mim o mais provável - à quantidade de água que estou a beber diariamente, ando ligeiramente menos cansado e a minha capacidade de concentração aumentou. Pouco mas melhorou. Já consigo ler três ou quatro páginas do Padura - escritor que lamento só agora ter conhecido. O Pynchon também avança. O problema que tenho com a história do Trotsky é que me é difícil absorver notícias tristes. A ver se a água e ou as pílulas ajudam. Ou a fruta: todos os dias como metade do meu peso em melancia, melão, figos, pêssegos, ameixas e paraguaios. Ah, hoje comprei uvas moscatel. 

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Fiz um tzatziki. Amanhã saberei como ficou. A novidade sendo que é preciso mais pepino do que até agora pensava. A receita sobre a qual por acaso caí e me motivou dizia "na verdade, é preciso ver o tzatziki como uma salada de pepino envolta em iogurte grego e não este com pepino". Pimenta Tellicherry com um toque de pimenta fumada e sal de cocó, claro. Aneto, menta, azeite, vinagre. O iogurte "grego" não é grande coisa mas é o que há. Qualquer dia encontrá-lo-ei sem aspas.

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Está a chover. O badanal previsto para hoje e amanhã limitou-se ao lado oeste da ilha. 

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Hoje a Btwin levou-me a passear pelas ruas estreitas, sinuosas e frescas de Calatrava, um bairro que estranhamente sobrevive à ganância turística. Não creio que a sobrevivência se prolongue por muito mais tempo.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 19-08-2026

Se escrevesse agora uma autobiografia daquelas «do princípio ao fim» o título que primeiro me ocorre seria Uma vida incompleta. Claro que este seria o título de noventa e nove por cento das autobiografias por publicar - e provavelmente das publicadas também, se os respectivos autores não tivessem optado por qualquer coisa menos banal. Ironicamente, o que talvez salve este ano - insisto no talvez, neste caso concreto só conta quando estiver cá fora, ao contrário do habitual - seja a saída do Não Sei, continuação desta espécie de autobiografia às pastilhas que o Don Vivo é. Uma alternativa seria O halterofilista da ansiedade, por enganador ou parcial que fosse: só há pouco tempo me parece demasiado pesada. Coisa de poucos anos. Sempre lhe fui particularmente receptivo, é verdade, mas também sempre a suportei. Talvez porque tivesse muito tempo pela proa. Agora que esse tempo se reduz a coisa parece mais pesada. Ou porque a proa está cheia de rombos, talvez.

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Ontem fui à Biblioteca de Babel pela primeira vez desde que aqui cheguei. Comprei dois livros e deixei outros dois a clamar por mim. O José Luis não estava, não pude falar com ele. Penso que da incompleição da minha vida não faz parte ter tido a sorte de conhecer livreiros extraordinários. O dono da Babel, a senhora da Galileu, a da Palavra de Viajante, os da Snob... Tenho pelas livrarias o amor que tenho por cafés, bares e restaurantes. São duas profissões nobres, dar de comer e dar a ler. Prenhes de responsabilidade.  

Bem sei que faltam milhares deles mas enfim, uma vida não dá para tudo. Não há vidas completas.

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Grandes manifestações de amizade da Paloma, que me viu chegar à Babel. Que já estava com saudades minhas, que se passa com ele que nem à livraria vem... Não consigo deixar de considerar infantil o apreço que tenho por ser bem recebido em todo o lado e tão pouco consigo deixar de gostar. 

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Jantar al fresco no terraço da Volta 2. Febras compradas na Terravera, precedidas por uma salada de tomate, pimento branco e cebola, tudo isto acompanhado por um vinho maiorquino chamado Ciclop. A pimenta foi a de Tellicherry, uma pimenta que conheci em casa da irmã da L. e que é simplesmente fascinante: parece uma pimenta normal e depois vê-se que não é. É uma sublimação. Sal: de cocó, claro. Esse vê-se logo à partida que não é normal. Quando vos vierem falar de flor de sal, perguntem imediatamente se essa pessoa conhece o sal de cocó de Mallorca. Exagerei um bocadinho na paprika picante. Tudo isto precisa de um período de aprendizagem, de ajustamento. Mecanismos delicados.

O fresco acentua-se. Vou lavar a loiça, parte integrante do jantar. 

PS - Manda-me a honestidade dizer que a pimenta do Cristian é melhor do que a do El Corte Inglés.

PPS - Acabei por ir a Santa Catalina. Bebi uma piña colada no Lisboa e outra no Diem, coisa que não conhecia. O primeiro estava excelente mas a música era uma merda. No segundo isto invertia-se. Paciência. Volto para casa - é a subir, a bicicleta precisa de assistência muscular. O elevador da Praça Mayor ainda estava aberto. Em cima havia uma festa popular: música, pessoas a dançar. Tão bonito. Folclore, não sei se daqui. Uma grande roda de dançarinos, mesas com comidas e bebidas. Apanho uma cadeira vazia, sento-me e sou prontamente informado de que aquilo é um BYO. Bring your own. Tenho pena, gostava de ficar ali mais um bom momento, ando muito emocional,  eu sei mas enfim, mais vale aproveitar,  não é  todos os dias (é).

Decido que tanta emoção precisa de um saké, ninguém consegue dormir neste estado. O empregado serve-me e diz-me que o saké acabou. Isto é, não há mais. Isto anda tudo ligado. Se há alcunha que nunca tive e bem mereceria ter é seca-adegas. Tudo aquilo de que eu gosto tende a acabar.

Percebo o porquê do aviso do empregado: ele serviu-me uma dose maior do que devia para acabar com a garrafa. Agora só na sexta. Gostava que amanhã chovesse. 

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 18-08-2026

Desenergizado. A palavra existe, diz o Priberam e eu acredito. Sempre é mais bonita do que cansado. 

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Para vir de casa ao Jaume (também conhecido por Bodega Can Rigo) desço o Carrer de Santo Domingo, que em Agosto está cheio de gente e é um inferno, atravesso a Plaça del Rosari e desemboco no Carrer Constitució, atravesso o Passeig des Born e entro na Sant Feliu, quase ao fim da qual está a dita bodega. O troço mais bonito, a esta hora, é o da Constitució: está orientada a oeste, mais coisa menos coisa e quando lá chego a esta hora tenho o Sol pela frente e um momento de ausência quase total de visão. Depois, logo a seguir, o contra-luz envolve pessoas, árvores, carros num halo que santifica tudo e todos, uma espécie de procissão laica que o meu estado emocional transforma em experiência religiosa. 

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Hoje passei mais tempo na cama do que na bicicleta ou num café. Se calhar é por isso que me sinto tão reenergizado. E que as dores diminuíram, apesar de ter cortado os opióides.

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O jantar vai ser em casa: a M. ofereceu-me um pouco do caril que fez para o almoço. Só preciso de comprar meia dúzia de cervejas e de passar pela Babel encomendar um livro recomendado pelo M. R. Não é deixando de comprar livros que a capacidade de concentração volta.

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Estou fartinho até à medula de ouvir toda a gente reclamar contra o calor mas vejo-me obrigado a juntar-me ao coro: este calor derreia-me.

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Fui comprar o Padura e a livraria, traiçoeira e oportunista, aproveitou-de minha presença para me pôr um Pynchon nas mãos. Gosto deste duplo exercício: comprar livros que não lerei com dinheiro que não tenho.

(Gostar não é bem o verbo adequado...)

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 17-08-2026

Venho jantar ao Fidel. Os franceses têm uma expressão bonita para descrever como me sinto: je suis lessivé. Estou lexiviado. Em português não funciona: demasiado perto de lixado e eu não o estou. Estou lessivé, simplesmente. A temperatura está finalmente no ponto certo, as mulheres comtinuam belas como só esta cidade (e Genebra) sabem fazê-las, o Fidel recebe-me com o abração de sempre, trouxe canetas para escrever à mão mas estão vazias. A praça está cheia e e comovido com isto tudo, esta mistura de dor, beleza, vermute, calma (Palma-a-calma não é só uma rima). Paguei a renda e dei um adianto para a Btwin, esta burra é boa demais para estar longe de mim. Não sei aonde a vou pôr, mas iso é um pormenor de somenos nesta grande ordem das coisas. O vermute é excelente. Não há nada nesta casa que não o seja. Já em mim é o contrário: parece que estou a apodrecer aos bocados. 

O charter acabou ontem mas hoje ainda tive de ir a Portocolom. Bancas, fazer água e pagar os dias de bóia. Comi lula frita no Mestral e vim com o M. para Palma. A meio do caminho tivemos uma avaria no carro. M. é um dos deuses do meu Olimpo de mecânicos, passem-me por favor o lugar-comum. Era uma peça partida. Desenrascou aquilo e para além do atraso o único impacto foi que me deixou no passeio marítimo em vez de me levar a casa. 

O jantar é uma espetada de carne com puré de batata picante, acompanhado por um Rioja que é "leve, fresco mas saboroso". Se há coisa que o Fidel e o Tom sabem fazer é escolher vinhos (e empregadas e cozinheiros - é o mesmo desde que os conheço). Vir comer aqui é como ir dar um passeio ao jardim das delícias, com estas elevadas à potência dez.

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Mantenho a decisão de acabar com os opióides: hoje sim, o meu analgésico será uma mistura de vermute, vinho e hierbas. O rum fica para depois, no Jaume.

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Está um bocadinho de vento mas parece-me demasiado tarde para ser térmico. É um sinóptico, ventos fiáveis, não estão de passagem. Mentira: vou ao ECMWF confirmar e diz-me que não há vento nenhum. Isto é um resto da térmica da tarde. Não tarda desvai-se. No meu quarto tenho sempre a ventoinha. É eléctrica, não depende de diferenças de temperatura nem de pressão. 

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Tenho de encher as canetas. Não sei se pedirei uma sobremesa. Não tenho fome. Mas tão pouco tens sede e pediste mais um copo de vinho. 

Desculpa: é tarde para discussões filosóficas. O que está em causa é: uma sobremesa aqui ou um gelado no Claudio? Ou os dois? Ou nenhum? Ou uma piña colada no After Landing? Ou ir para casa encharcar-me em comprimidos não opióides?

Ou, mais simplesmente, deixar que seja a cidade a decidir e ir a Santa Catalina beber um copo como deve ser?

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A cidade e a idade decidiram em conjunto: Santa Catalina é muito longe. Vim ao After Landing, pedi um pisco sour que está uma merda e não tarda estou na cama, feito uma merda eu também. 

Raio de mania de "inovar". Vão prá pata que vos pôs mai-la inovação, foda-se! (Analgésico.)

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Há uma espécie de mimetismo entre mim e a cidade. Ela amplia-se e mingua em função do meu cansaço. Enfim, em função de mim. Eu não sou só cansaço. 

Diário de Bordos - Portocolom, Mallorca, Baleares, Espanha, 16-08-2026

Gosto de planos oscilantes e esta vida é rica neles. Plano A: vou dormir a Palma: plano A1: durmo aqui em Portocolom, a bordo; plano A2: vou para Palma e amanhã volto aqui para ir a bancas e fazer água. Mas gosto igualmente de planos que não mudam: o meu analgésico de hoje vai ser a mistura de cerveja, hierbas secas e rum, em copos separados,  claro. Copos e corpos não perdem nada em separar-se, de vez em quando.

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O calor já não está infernal e quarta ou quinta entra badanal. Com um pouco de sorte vou poder descansar. Com muita sorte, terei trabalho. 

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Espero o autocarro para Palma. Deixei a bicicleta na Intermodal. A ver se ainda lá está quando eu chegar. Aposto que sim. (Só faço apostas quando não sei se vou ganhar...) [Estava.]

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No autocarro: porra, estou cansado! Pergunto-me se terei energia para pedalar até ao 7 Machos.

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Nunca gostei da palavra moinha mas agora aprecio-a bastante. Tornou-se uma companhia mais leve do que a irmã mais velha, a dor. Não me larga.

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A Lua está em crescente, como de resto não podia deixar de ser depois de um eclipse. Anda com Vénus atrelada. Está bonita, parece estar a piscar o olho à outra. São os únicos astros que vejo do autocarro. Demasiada luz.

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Os transportes das ilhas Baleares (TIB para os habitués) tem visivelmente três categorias de condutores: a) os de corrida, b) os "normais" e c) os aprendizes de corredor. Os meus favoritos são os da classe b) que só levam aspas porque não sei que outro nome lhe dar. Este de agora faz parte desse grupo e a viagem decorre pacificamente. A moinha e eu.

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Releio tudo isto e concluo que o meu mal é fome. Estamos quase a chegar, a moinha e eu. Resultado: parámos numa porcaria meio-infecta (falta-me energia para ir até ao fim) a caminho de casa. A idade média do target deve andar pelos oito anos mas a cerveja é boa, El Aguila. Hoje não vai haver rum nem hierbas secas.

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Para meu grande espanto consegui comer o "hamburger" até ao fim, se bem a última garfada já tenha sido um bocado forçada. Hamburger leva aspas. A única coisa que as não merece é a cerveja. Estou pronto para a segunda fase do plano: pagar a renda e mandar guito para o banco, se o monhé da esquina estiver aberto. Se não: amanhã também é dia.

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Volta 2, Palma

O hamburger era uma valente merda mas deu-me pelo menos energia para o escrever.

O monhé da esquina estava aberto. O ritual é sempre o mesmo: primeiro o cartão de cidadão, depois a massa, a seguir ele pergunta:

- Quanto?

- X - respondo.

Ele conta e hoje diz-me:

- Aqui estão X mais cem.

- Então manda X mais cem. 

Se o miúdo não me tivesse dito eu não me teria apercebido. E ainda há quem se pergunte porque é que eu gosto tanto de Palma.

Já só falta conhecer a decisão da companheira moinha. 

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Decidiu foder-me a noite. Já vou no terceiro Dolocalma em duas horas e ela continua. Também não me esqueço de que no pior da crise andei com dois pensos de Fentanil no braço e não serviram para nada. A continuar assim volto ao hospital. 

Diário de Bordos - Cala Mitjiana e cala Guya, Mallorca, Baleares, Espanha, 15-08-2026

Não se pode dizer que a coisa aqui esteja preta. Não está. Mas tão pouco está branquinha. Ele é a dor nas costas, a vista que continua a chatear, a concentração que não se concentra. É como se estivesse no meio de uma batalha e não soubesse exactamente para que lado vou cair. Enfim, para que lado eu sei. Só não sei é quando. Estamos fundeados em cala Mitjiana, a outra. Esta é na costa norte de ilha. É uma baía enorme com uma praia pequenina ao fundo. Os clientes falam, eu tento ler, tratar das fotografias e agora escrever. Tudo com pouco êxito. Também tentei dormir uma sesta  mas não estou muito à vontade: e se quiserem ir para outro lado? Acordam-me? Ná. Prefiro ir enganando a dor nas costas fazendo-lhe crer que logo vai ter direito à sua dose de comprimidos (vai, menor do que a habitual porque alguns acabaram e outros estão quase). Esta tarde não houve sol. Foi bom, um bocadinho de frescura. Agora está quase a reaparecer. A temperatura já subiu, a térmica foi-se e só temos um mar residual, mal se sente. Amanhã volto para Palma, pago a renda e vou comer ao 7 Machos. Ou seja: amanhã nada de opióides. Quero beber cerveja sem pensar nos efeitos aterradores da mistura daqueles com esta - pelo menos é o que dizem as bulas, consultadas em papel e na net. Verdade seja dita, já o fiz. Mas sou adepto daquele velho ditado segundo o qual púcaro que vai muitas vezes à fonte um dia deixa lá metade.

Enfim, isto é uma questão em aberto: esta rampa vai continuar a descer sem parar ou vai voltar a subir? Estatisticamente ainda tenho dez anos de vida e não vejo grande vantagem em vivê-los neste estado. Por outro lado, também não vejo grande benefício em não os viver. Não ver os meus netos crescer como não vi os meus filhos não me parece uma ideia atractiva por aí além. 

Parece uma vida aos bocados, não parece? Puzzle ao qual faltam peças e agora é tarde para as procurar.

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Para a semana haverá pouco trabalho, com o tempo que aí vem a partir de quarta ou quinta-feiras. Pode ser que consiga dedicar-me às cantigas, que tanto quero fazer. Os gajos do totomilhões não ligam nenhuma aos meus planos, está visto. Bem podiam dar-me um adiantamentozito, eu prometo que voltarei a comprar aquilo quando chegar a Portugal. Se os meus impulsos altruístas se mantiverem, claro, qu'isto de ajudar os pobres tem limites. Sejam eles portugueses ou togoleses. Enfim, filantropia um pouco egoísta, desconfio. Não é porque as probabilidades de ganhar alguma coisa são infinitamente inferiores às de ajudar quem precisa que se deve deixar de jogar.

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Voltámos para cala Guya. É porreira. Poucos barcos e muito espaço. Pouco vento e uma óptima atmosfera a bordo. É como digo: a coisa aqui não está preta.

Diário de Bordos - Cala Guya, Mallorca, Baleares, Espanha, 14-08-2026

Fundeado em Cala Guya, no canto nordeste da ilha. Da vida a bordo pouco há a dizer: entendo-me com os clientes como Deus com os anjos - ou um anjo com os deuses, para ser mais preciso.

O único senão é a porra da dor nas costas, que não me deixa beber nem uma cerveja por causa dos remédios e que ainda por cima só se torna francamente incomodativa à noite na cama. Durante o dia mexo-me como um cabritinho selvagem.  Para adormecer vejo-me e desejo-me e tenho de carregar no opióide - o tal que me faz andar a água e Coca-Cola há não sei quanto tempo. Devo estar a pagar caro esta incapacidade de vergar a coluna. Ou então de a ter vergado demais,  naquela versão "vergar a mola" com que na marinha mercante se designava trabalhar. Não sei. Sei que isto é uma porra infecta, é o que é e já não é pouco.

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Este charter acaba domingo. Não tenho mais nada marcado depois. Vai cair ao pingos, como água da chuva de uma folha de árvore. Talvez até tenha tempo e disponibilidade mental (e física) para me dedicar às cantigas de amor. O plano de ganhar o totomilhões está temporariamente suspenso: aqui em Espanha não compro aquela porcaria. Ajudo os pobres, sim, mas os portugueses. Os espanhóis que tratem dos deles.

Cenas de bar

O rapaz olha para ela com uns olhos de caramelizar mas não percebo se a consegue pôr à boa temperatura. 

Diário de Bordos - Es Trenc, Mallorca, Baleares, Espanha, 13-08-2026

A semana vai bem: vi o meu primeiro e provavelmente último eclipse total do Sol, as dores na perna só me atacam com violência à noite na cama - durante o dia dão-me apenas uma breve lembrança de que ainda por aí andam,  coisa que me alivia bastante porque os clientes de charter não costumam gostar de skippers que mal se podem mexer - estes clientes são impecáveis e já só faltam três dias para regressar ao meu refúgio na casa Volta Dos, que tantas vezes me acolheu.

A loucura provocada pela Lua a passar à frente do parceiro é descriptível mas não muito interessante: milhares de pessoas no cabo Ses Salines, outros milhares na costa da Colonia San Jordi, larguíssimas centenas de embarcações fundeadas em Es Trenc. Tive sorte, arranjei um poiso decente um bocadinho antes de Ses Covetes e aqui ficámos. Hoje passamos de novo a noite aqui. Amanhã,  cala Mitjiana, que já foi pertença de uma grande família aqui da ilha e agora é pública. Por curiosidade, essa família é uma das clientes de uma das senhoras que trago a bordo e é consultora em transmissão de gerações em empresas familiares. Não sei se transmissão é o termo exacto. Já tive uma consultora em pricing e agora tenho uma em mudança de gerações.  

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A vantagem destas dores para os meus leitores é que os posts são curtos.

Eclipse, século XXI

As pessoas que gostam de dizer "estamos no século vinte e um e..." segue-se uma coisa qualquer que elas pensam antiquada ou inaceitável  nos tempos modernos deviam analisar a excitação que por aí vai com o eclipse. Não mudou desde os Neandarthal, aposto.