Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 17-08-2026

Venho jantar ao Fidel. Os franceses têm uma expressão bonita para descrever como me sinto: je suis lessivé. Estou lexiviado. Em português não funciona: demasiado perto de lixado e eu não o estou. Estou lessivé, simplesmente. A temperatura está finalmente no ponto certo, as mulheres comtinuam belas como só esta cidade (e Genebra) sabem fazê-las, o Fidel recebe-me com o abração de sempre, trouxe canetas para escrever à mão mas estão vazias. A praça está cheia e e comovido com isto tudo, esta mistura de dor, beleza, vermute, calma (Palma-a-calma não é só uma rima). Paguei a renda e dei um adianto para a Btwin, esta burra é boa demais para estar longe de mim. Não sei aonde a vou pôr, mas iso é um pormenor de somenos nesta grande ordem das coisas. O vermute é excelente. Não há nada nesta casa que não o seja. Já em mim é o contrário: parece que estou a apodrecer aos bocados. 

O charter acabou ontem mas hoje ainda tive de ir a Portocolom. Bancas, fazer água e pagar os dias de bóia. Comi lula frita no Mestral e vim com o M. para Palma. A meio do caminho tivemos uma avaria no carro. M. é um dos deuses do meu Olimpo de mecânicos, passem-me por favor o lugar-comum. Era uma peça partida. Desenrascou aquilo e para além do atraso o único impacto foi que me deixou no passeio marítimo em vez de me levar a casa. 

O jantar é uma espetada de carne com puré de batata picante, acompanhado por um Rioja que é "leve, fresco mas saboroso". Se há coisa que o Fidel e o Tom sabem fazer é escolher vinhos (e empregadas e cozinheiros - é o mesmo desde que os conheço). Vir comer aqui é como ir dar um passeio ao jardim das delícias, com estas elevadas à potência dez.

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Mantenho a decisão de acabar com os opióides: hoje sim, o meu analgésico será uma mistura de vermute, vinho e hierbas. O rum fica para depois, no Jaume.

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Está um bocadinho de vento mas parece-me demasiado tarde para ser térmico. É um sinóptico, ventos fiáveis, não estão de passagem. Mentira: vou ao ECMWF confirmar e diz-me que não há vento nenhum. Isto é um resto da térmica da tarde. Não tarda desvai-se. No meu quarto tenho sempre a ventoinha. É eléctrica, não depende de diferenças de temperatura nem de pressão. 

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Tenho de encher as canetas. Não sei se pedirei uma sobremesa. Não tenho fome. Mas tão pouco tens sede e pediste mais um copo de vinho. 

Desculpa: é tarde para discussões filosóficas. O que está em causa é: uma sobremesa aqui ou um gelado no Claudio? Ou os dois? Ou nenhum? Ou uma piña colada no After Landing? Ou ir para casa encharcar-me em comprimidos não opióides?

Ou, mais simplesmente, deixar que seja a cidade a decidir e ir a Santa Catalina beber um copo como deve ser?

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A cidade e a idade decidiram em conjunto: Santa Catalina é muito longe. Vim ao After Landing, pedi um pisco sour que está uma merda e não tarda estou na cama, feito uma merda eu também. 

Raio de mania de "inovar". Vão prá pata que vos pôs mai-la inovação, foda-se! (Analgésico.)

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Há uma espécie de mimetismo entre mim e a cidade. Ela amplia-se e mingua em função do meu cansaço. Enfim, em função de mim. Eu não sou só cansaço. 

Diário de Bordos - Portocolom, Mallorca, Baleares, Espanha, 16-08-2026

Gosto de planos oscilantes e esta vida é rica neles. Plano A: vou dormir a Palma: plano A1: durmo aqui em Portocolom, a bordo; plano A2: vou para Palma e amanhã volto aqui para ir a bancas e fazer água. Mas gosto igualmente de planos que não mudam: o meu analgésico de hoje vai ser a mistura de cerveja, hierbas secas e rum, em copos separados,  claro. Copos e corpos não perdem nada em separar-se, de vez em quando.

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O calor já não está infernal e quarta ou quinta entra badanal. Com um pouco de sorte vou poder descansar. Com muita sorte, terei trabalho. 

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Espero o autocarro para Palma. Deixei a bicicleta na Intermodal. A ver se ainda lá está quando eu chegar. Aposto que sim. (Só faço apostas quando não sei se vou ganhar...) [Estava.]

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No autocarro: porra, estou cansado! Pergunto-me se terei energia para pedalar até ao 7 Machos.

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Nunca gostei da palavra moinha mas agora aprecio-a bastante. Tornou-se uma companhia mais leve do que a irmã mais velha, a dor. Não me larga.

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A Lua está em crescente, como de resto não podia deixar de ser depois de um eclipse. Anda com Vénus atrelada. Está bonita, parece estar a piscar o olho à outra. São os únicos astros que vejo do autocarro. Demasiada luz.

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Os transportes das ilhas Baleares (TIB para os habitués) tem visivelmente três categorias de condutores: a) os de corrida, b) os "normais" e c) os aprendizes de corredor. Os meus favoritos são os da classe b) que só levam aspas porque não sei que outro nome lhe dar. Este de agora faz parte desse grupo e a viagem decorre pacificamente. A moinha e eu.

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Releio tudo isto e concluo que o meu mal é fome. Estamos quase a chegar, a moinha e eu. Resultado: parámos numa porcaria meio-infecta (falta-me energia para ir até ao fim) a caminho de casa. A idade média do target deve andar pelos oito anos mas a cerveja é boa, El Aguila. Hoje não vai haver rum nem hierbas secas.

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Para meu grande espanto consegui comer o "hamburger" até ao fim, se bem a última garfada já tenha sido um bocado forçada. Hamburger leva aspas. A única coisa que as não merece é a cerveja. Estou pronto para a segunda fase do plano: pagar a renda e mandar guito para o banco, se o monhé da esquina estiver aberto. Se não: amanhã também é dia.

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Volta 2, Palma

O hamburger era uma valente merda mas deu-me pelo menos energia para o escrever.

O monhé da esquina estava aberto. O ritual é sempre o mesmo: primeiro o cartão de cidadão, depois a massa, a seguir ele pergunta:

- Quanto?

- X - respondo.

Ele conta e hoje diz-me:

- Aqui estão X mais cem.

- Então manda X mais cem. 

Se o miúdo não me tivesse dito eu não me teria apercebido. E ainda há quem se pergunte porque é que eu gosto tanto de Palma.

Já só falta conhecer a decisão da companheira moinha. 

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Decidiu foder-me a noite. Já vou no terceiro Dolocalma em duas horas e ela continua. Também não me esqueço de que no pior da crise andei com dois pensos de Fentanil no braço e não serviram para nada. A continuar assim volto ao hospital. 

Diário de Bordos - Cala Mitjiana e cala Guya, Mallorca, Baleares, Espanha, 15-08-2026

Não se pode dizer que a coisa aqui esteja preta. Não está. Mas tão pouco está branquinha. Ele é a dor nas costas, a vista que continua a chatear, a concentração que não se concentra. É como se estivesse no meio de uma batalha e não soubesse exactamente para que lado vou cair. Enfim, para que lado eu sei. Só não sei é quando. Estamos fundeados em cala Mitjiana, a outra. Esta é na costa norte de ilha. É uma baía enorme com uma praia pequenina ao fundo. Os clientes falam, eu tento ler, tratar das fotografias e agora escrever. Tudo com pouco êxito. Também tentei dormir uma sesta  mas não estou muito à vontade: e se quiserem ir para outro lado? Acordam-me? Ná. Prefiro ir enganando a dor nas costas fazendo-lhe crer que logo vai ter direito à sua dose de comprimidos (vai, menor do que a habitual porque alguns acabaram e outros estão quase). Esta tarde não houve sol. Foi bom, um bocadinho de frescura. Agora está quase a reaparecer. A temperatura já subiu, a térmica foi-se e só temos um mar residual, mal se sente. Amanhã volto para Palma, pago a renda e vou comer ao 7 Machos. Ou seja: amanhã nada de opióides. Quero beber cerveja sem pensar nos efeitos aterradores da mistura daqueles com esta - pelo menos é o que dizem as bulas, consultadas em papel e na net. Verdade seja dita, já o fiz. Mas sou adepto daquele velho ditado segundo o qual púcaro que vai muitas vezes à fonte um dia deixa lá metade.

Enfim, isto é uma questão em aberto: esta rampa vai continuar a descer sem parar ou vai voltar a subir? Estatisticamente ainda tenho dez anos de vida e não vejo grande vantagem em vivê-los neste estado. Por outro lado, também não vejo grande benefício em não os viver. Não ver os meus netos crescer como não vi os meus filhos não me parece uma ideia atractiva por aí além. 

Parece uma vida aos bocados, não parece? Puzzle ao qual faltam peças e agora é tarde para as procurar.

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Para a semana haverá pouco trabalho, com o tempo que aí vem a partir de quarta ou quinta-feiras. Pode ser que consiga dedicar-me às cantigas, que tanto quero fazer. Os gajos do totomilhões não ligam nenhuma aos meus planos, está visto. Bem podiam dar-me um adiantamentozito, eu prometo que voltarei a comprar aquilo quando chegar a Portugal. Se os meus impulsos altruístas se mantiverem, claro, qu'isto de ajudar os pobres tem limites. Sejam eles portugueses ou togoleses. Enfim, filantropia um pouco egoísta, desconfio. Não é porque as probabilidades de ganhar alguma coisa são infinitamente inferiores às de ajudar quem precisa que se deve deixar de jogar.

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Voltámos para cala Guya. É porreira. Poucos barcos e muito espaço. Pouco vento e uma óptima atmosfera a bordo. É como digo: a coisa aqui não está preta.

Diário de Bordos - Cala Guya, Mallorca, Baleares, Espanha, 14-08-2026

Fundeado em Cala Guya, no canto nordeste da ilha. Da vida a bordo pouco há a dizer: entendo-me com os clientes como Deus com os anjos - ou um anjo com os deuses, para ser mais preciso.

O único senão é a porra da dor nas costas, que não me deixa beber nem uma cerveja por causa dos remédios e que ainda por cima só se torna francamente incomodativa à noite na cama. Durante o dia mexo-me como um cabritinho selvagem.  Para adormecer vejo-me e desejo-me e tenho de carregar no opióide - o tal que me faz andar a água e Coca-Cola há não sei quanto tempo. Devo estar a pagar caro esta incapacidade de vergar a coluna. Ou então de a ter vergado demais,  naquela versão "vergar a mola" com que na marinha mercante se designava trabalhar. Não sei. Sei que isto é uma porra infecta, é o que é e já não é pouco.

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Este charter acaba domingo. Não tenho mais nada marcado depois. Vai cair ao pingos, como água da chuva de uma folha de árvore. Talvez até tenha tempo e disponibilidade mental (e física) para me dedicar às cantigas de amor. O plano de ganhar o totomilhões está temporariamente suspenso: aqui em Espanha não compro aquela porcaria. Ajudo os pobres, sim, mas os portugueses. Os espanhóis que tratem dos deles.

Cenas de bar

O rapaz olha para ela com uns olhos de caramelizar mas não percebo se a consegue pôr à boa temperatura. 

Diário de Bordos - Es Trenc, Mallorca, Baleares, Espanha, 13-08-2026

A semana vai bem: vi o meu primeiro e provavelmente último eclipse total do Sol, as dores na perna só me atacam com violência à noite na cama - durante o dia dão-me apenas uma breve lembrança de que ainda por aí andam,  coisa que me alivia bastante porque os clientes de charter não costumam gostar de skippers que mal se podem mexer - estes clientes são impecáveis e já só faltam três dias para regressar ao meu refúgio na casa Volta Dos, que tantas vezes me acolheu.

A loucura provocada pela Lua a passar à frente do parceiro é descriptível mas não muito interessante: milhares de pessoas no cabo Ses Salines, outros milhares na costa da Colonia San Jordi, larguíssimas centenas de embarcações fundeadas em Es Trenc. Tive sorte, arranjei um poiso decente um bocadinho antes de Ses Covetes e aqui ficámos. Hoje passamos de novo a noite aqui. Amanhã,  cala Mitjiana, que já foi pertença de uma grande família aqui da ilha e agora é pública. Por curiosidade, essa família é uma das clientes de uma das senhoras que trago a bordo e é consultora em transmissão de gerações em empresas familiares. Não sei se transmissão é o termo exacto. Já tive uma consultora em pricing e agora tenho uma em mudança de gerações.  

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A vantagem destas dores para os meus leitores é que os posts são curtos.

Eclipse, século XXI

As pessoas que gostam de dizer "estamos no século vinte e um e..." segue-se uma coisa qualquer que elas pensam antiquada ou inaceitável  nos tempos modernos deviam analisar a excitação que por aí vai com o eclipse. Não mudou desde os Neandarthal, aposto.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, 11-08-2026

Vim finalmente jantar ao Gigi's Piccolo Ristorante. É igualzinho a um outro restaurante do género que conheço. Falta só esta réstea de oceano que os separa. Não recordo aonde era. Tendo a pensar em Marselha mas duvido: o ruído seria dez vezes pior; também não foi nas ihas Borromeo. Talvez Paris, talvez o restaurante não fosse italiano ou americano ou coisa que o valha. Talvez fosse apenas um pobre diabo a fugir de qualquer coisa: o cansaço, as dores, isto de a partir de amanhã ter mais cinco de charter, o seu país... que sei eu? Que quero saber? Nada, na verdade. Excepto ir para casa, arrumar a bicicleta, ir para a cama.

A qual cama é, de resto, um dos piores sítios aonde posso estar. É là que as dores são piores e menos suportáveis. Hoje no charter portou-se tudo bem, vá lá. A ver como vai ser amanhã. Cinco dias incluindo o do eclipse - amanhã, por sinal. Está tudo doido com o eclipse. Já vi um ou dois da Lua e um parcial do Sol. Este vai ser o primeiro total for Sol. Confesso que não estou muito excitado com o fenómeno. A ver vamos, dirão os sobreviventes. E eu, se for um deles. 

Apesar do que bebi ao jantar, tomei um desses comprimidos que não se devem misturar com álcool. Paciência. Tudo é melhor do que a noite que passei ontem. Até não morrer.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 09-08-2026

É domingo (de manhã, preciso), está sol e Palma-a-calma anima-se devagarinho. Fui à Tipika gastar dinheiro - bem gasto, claro: siruells, postais e livros de cozinha, dois de cada - e depois vim ao Mise en Place, escritório matinal na Plaza Mayor. O meu projecto de ir à praia ficou adiado sine die. Tudo está adiado sine die, parece-me, excepto este desejo de emoldurar os postais que comprei hoje e os pendurar na parede ao lado do frigorífico, de pôr os siruells novos na estante aonde já estão os outros e de me deitar no sofá da sala com um copo de vinho verde branco. A vontade de ver este tinnitus desaparecer também se mantém viva. Vêm-me à memória as palavras de Cristo na cruz, um bocadinho adaptadas: «Corpo, corpo, porque me abandonaste?»

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O Mise en Place encheu-se com um grupo de franceses. Ocupam a mesa grande, a que está no meio da sala. São alguns catorze (doze, numa contagem mais atenta) e eu vou para casa cozinhar. Ontem comprei um avental e tenho de o estrear. Carne picada, beringelas, patató, cebolinho - alguma coisa daqui sairá, se Deus quiser. Tenho uma garrafa de tinto correcto no frigorífico. Só me faltam hierbas, palo e um pouco de rum. Pouco tenho bebido álcoois fort6es, lapso esse que compenso com cerveja em quantidades razoáveis.

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A livraria inglesa de Palma está fechada para férias. Encomendei is livros sugeridos pelo G. C. na de Lisboa. Vão ter de esperar pelo meu regresso. Esse pelo menos tem die.

(Cont.)

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 08-08-2026

A farmácia que não me deixava entrar com a bicicleta fechou. Tenho pena. Não contribuí muito para tâo triste desfecho. Apesar de ter de deixar a burra à porta ia lá mais do que às outras. O senhor inspirava-me confiança. Hoje fui a uma das sobreviventes (Eram três. Agora são duas). Comprei vitamina B12. Parece que ajuda a combater o cansaço. Estou cansado de me ouvir dizer que estou cansado. Também comprei Voltarene, ver se curo esta porra desta inflamação no polegar direito. Três semanas de incómodo justificam o investimento. Aquela porcaria é cara pra burro mas a verdade é que é eficaz. Depois fui à roupa e agora tomo o pequeno-almoço no mercado. Vou comprar especiarias ao Cristian. Hoje vai ser o dia das paprikas e pimentões. Tenho de comprar um almofariz na Culinarium. Se tivesse de fazer um desenho da minha vida em Palma sairia um círculo com centro no Olivar? Circulo não, mas elipse sim e um dos focos seria aqui de certeza. O meu café favorito no mercado chama-se Can Jaume. "Artesans des de 1927", verbatim. Porém, é raro comer aqui. Prefiro os "restaurantes" - o Xisco, o Hugo, o Corner aonde já só vou para o vermute. As tapas são boas e caras. O Can Jaume é um sítio honesto, tem tapas correctas a preços idem. Hoje vou almoçar ao Xisco com o V. Se tiver secretos, claro. Se não vou à Selecta para uma sandocha de presunto. E se em vez de ser uma figura geométrica a minha vida em Palma fosse um sistema de caminhos de ferro? Carris, agulhas, estações, apeadeiros, salas de espera... Märklin de vida, deslumbramento infantil, com uma diferença: este não passará.

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O jantar foi metade do resto da arepa que trouxe do Cric & Croc, a sobra do vinho branco de ontem, a sobra da melancia (uma boa merda, de passagem seja dito), um mochi de maracujá e cento e vinte e cinco de sake da casa no Otaku. A resposta à pergunta "Porque é que todos gostam de Palma?", que eu tantas vezes me fazia quando aqui cheguei, está em cada esquina. 

Diário de Bordos - Palma ,Mallorca, Baleares, Espanha, 07-08-2026

Convido V. para jantar. Frango à Gaston Gérard, uma dessas receitas francesas que requerem três panelas, duas frigideiras e um ralador de queijo por cada cem gramas de carne. Não me queixo do resultado: penso que pode ser um pouco melhorado, é tudo. V. gostou e provou-o servindo-se várias vezes. Não digo quantas por discrição. Depois do jantar fomos beber um sake ao Otaku. É uma escala importante antes do sono.

Chego a casa cansado, como ando sempre. L. mandou-me uma dessas tretas da net segundo a qual esta fatiga perene é provocada pela falta de vitamina B 12, ela mesma consequência da metformina. Amanhã vou comprar a tal vitamina - que de resto já tomei por recomendação da M. durante a parte aguda da crise. Por muito céptico que seja a respeito desses milagres do FB o efeito placebo não é mito nenhum.

J., a filha de M. (dona da casa) e o namorado dizem-me que me lavam a loiça e venho deitar-me.

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O charter com as miúdas acabou bem. Cinco raparigas jovens, bem educadas, bonitas. Não acredito que seja aqui o virar da maré mas se vier será muito bem recebido. Já tem pelo menos dois prenúncios.