«On est tous le con de quelqu'un et tant pis pour lui»

De que o Ocidente está a entrar numa fase de estupidez colectiva restam poucas dúvidas. Ele é o «amor» pelos animais, coitadinhos (aspas porque se isto é amor eu sou a mulher do Papa. O amor não é - ou não deve ser - obsessivo, simbiótico, irracional e sobretudo maléfico: vejam as pessoas que andam com cãezinhos ao colo ou em carrinhos de bebé para animais); ele é o pânico com o «CO²» (aspas porque é irónico. Se tivesse escrito «Maligno» seria a mesma coisa); ele é a «indignação» (ditto); e por aí fora.

Acontece que eu não acredito que toda a gente esteja a ficar estúpida ao mesmo tempo. O QI é uma média e a distribuição em torno do cem é uma curva de Gauss perfeita. Ou seja: só uma parte desta mudança deve ser atribuída à estupidez. A outra é certamente devida a movimentos tectónicos das placas culturais. Ao contrário do que nos ensinam na escola primária o Homem (colectivamente, claro) não é um animal racional. É um animal de mitos e símbolos que por vezes escorrega para a racionalidade.

Agora apareceu uma sub-espécie dos amigos dos animais: pensam que o mar é das orcas, não é nosso. Elas têm todo o direito de nos atacar porque nós é que estamos a invadir o território delas. Esta tese é tão mentecapta, tão idiota, tão indigente, tão imbecilóide que não vale sequer a pena perder tempo a desmontá-la. Normalmente limito-me a explicar a quem a defende que desejo que as aves não adoptem o mesmo comportamente da próxima vez que eles apanharem um avião.

Tenho de fazer um mea culpa, mea maxima culpa: intervenho por vezes para defender a ideia de que mais tarde ou mais cedo vai ser necessário matar uma orca ou duas (ou três) por puro divertimento. Gosto muito de ler as respostas - normalmente insultos - de pessoas que têm um QI igual ao dos ditos bichos, coitados - que em geral me tratam de imbecil. Eu concordo. «Somos todos o imbecil de alguém», como disse um senhor chamado Jean Dion, québécois e jornalista (do tempo em que ainda os havia). «Azar o dele.»

It's far too late

É um casal jovem que cruzo numa dessas ruas pedestres de Lagos, igual a dois milhões de outras ruas pedestres em qualquer buraco de turistas. Devem andar os dois pelos vinte e poucos. Beijam-se com força, quase violência. Se fosse uma banda desenhada teriam coraçõezinhos a saltar-lhes dos corpos. Penso que é normal, estão na idade do acasalamento. Já eu estou na idade do desacasalamento, continuo. E daí pergunto-me "seria possível desamar as mulheres que amei?" Amei no sentido directo do termo, não no outro. Não sei. Não teria muito interesse, de qualquer forma. A primeira senhora que me vem à mente é uma portuguesa que vive no centro do país e me fez substituir - para sempre? - o nome da estação daquela cidade pelo nome dela. Passo por ali frequentemente, nas minhas andanças entre o norte e o Lisboa e vice-versa. Depois vou andando para trás no tempo. Não são muitas, nem a meia-dúzia chegam mas interrompo o exercício por falta de interesse. É demasiado tarde e de qualquer forma já cá não estão. Cá sendo o mundo aonde vivo, desacasalado, desapaixonado, desenamorado, a viver de memórias desencadeadas por dá cá aquela boca. Elas lá andam, pelo mundo delas. Algumas já me terão esquecido, outras desejarão talvez nem me terem conhecido. E eu, lembro-me de todas?

"Listen,

my wary one, it's far too late

to unlove each other. Instead let's cook

something elaborate and not

invite anyone to share it but eat it

all up very slowly."

- William Matthews

Tristezas, magrezas

A rapariga é magra, esquelética e trouxe-me à memória uma mini-aventura que tive uma vez já não me lembro bem aonde. Creio que foi em Ponta Delgada. A senhora também era muito magra. Estava noutro barco. Era francesa, disso tenho a certeza. Não recordo as circunstâncias. Só me lembro de que decidimos passar a primeira noite num hotel e quando chegámos ao quarto ela disse-me:

- Sabes, nós, as magras, somos boas para sair e péssimas para voltar para casa. - (Isto tudo em francês,  daí recordar-me da nacionalidade dela: on est bien pour sortir mais pas bien du tout pour rentrer.) Enterneceu-me muito, a tristeza com que me disse aquilo. Passámos dois ou três dias juntos, até um de nós largar para outro sítio qualquer. E continuámos no hotel. Eu tinha um tripulante, ela uma tripulação e achámos os dois que há penas que não são de exportar, que ficam melhor entre duas pessoas que sabem de tristezas.

Diário de Bordos - Lisboa, 26-08-2026

Aterro em Lisboa com menos de uma hora de sono mal dormido no avião. Saio do aeroporto num Bolt cujo chauffeur começa a reclamar contra os outros condutores ao fim de aproximadamente dois minutos e continua até se aperceber - tardiamente - que não estou muito interessado nas suas imprecações. Depois da gentileza dos taxistas e dos condutores de Palma - está quase nos níveis pré-pandemia - o choque é rude. Depois, uma hora e meia de espera num café à frente da farmácia aonde vou buscar as injecções, a única coisa que me trouxe aqui. A carcaça é uma ditadora. Depois, uma hora e meia até à camionete para Lagos. O voo levou pouco mais de hora e meia, a espera no aeroporto de Palma foi de duas horas e o trajecto para Lagos será de três horas e quarenta e cinco minutos, se não houver atrasos. É muita hora.

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No café a televisão está sintonizada na CM TV: as notícias repetem-se, sangue, droga, polícia, assaltantes, tortura, violação, crime. Há pessoas que são capazes de ver isto o dia todo? Já não digo o dia todo, mas todos os dias?

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Venho passar uns dias a Portugal. Palma sem trabalho é demasiado stressante e perde grande parte do encanto.

Verdade seja dita: não conheço lado nenhum que sem trabalho não o seja. É uma questão de grau, apenas.

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A carcaça é uma amante cara e caprichosa. Está sempre a pedir-me dinheiro e a queixar-se. Recusa dormir quando sabe que é preciso, aparece-me constantemente com desculpas novas. É uma chata ditatorial que abusa do facto singelo e iniludível de ser a única.

(Cont.) 

Definição: cozinhar

Cozinhar é a arte de transformar uma série de operações químicas em  alquimia (quando o resultado é bom. Quando não: ficaram na área da química).

Retratos

Eram duas irmãs. Mais do que beleza, os seus rostos mostravam carácter, temperamento, raça, força - e essa série de qualidades transformava-se em beleza, movimento circular que prova a ausência de fronteiras entre o interior e o exterior. 

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 23-08-2026

Contrariamente ao que diz o tio Segismundo, os meus sonhos estão intimamente ligados ao meu dia-a-dia e são fáceis de interpretar: se está tudo bem tenho sonhos agradáveis e bastante positivos; assim que deixa de estar tudo bem esses são substituídos por pesadelos. É um mecanismo simples e primário mas é o que me corresponde melhor. Esta noite, por exemplo, tive alguns três pesadelos de rajada. As coisas ainda não devem estar muito muito mal porque nenhum deles foi de querer enterrar-me logo ao despertar. O que tiveram de assustador foi simplesmente a sucessão. Deram-me a ideia de criar uma escala de pesadelos inspirada nas de Beaufort ou Richter. Vou começar a trabalhar nisso.

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O ano começou mal, continuou mal e estou de novo no mercado de trabalho a ver se encontro alguma coisa para o Inverno. A história de Cancún não me convence. Com grande pena minha, devo dizer. Aquilo deve ter um potencial bastante elevado. O que me faz desconfiar é o método de trabalho do F., de que não sou grande fã.

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Almoço sem querer: venho à Cantina para entregar umas coisas que os últimos clientes esqueceram a bordo e peço uma tapa. «Pequena», insisto. Excelente, como sempre e enorme, idem. Estou almoçado e refastelado em alembranças enquanto bebo um tinto de verano e penso na quantidade de horas que passei nesta mesma mesa.

A térmica começa a entrar. Está na hora sesta.

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A ideia era sair de casa, levar a burra dar um passeio, que tem saído pouco, fazer uma fotografia ou duas, sentar-me numa esplanada, ler, escrever, beber um copo... Vasto programa, como dizia de Gaulle. Vasto programa. (Admitidamente o programa era outro. Era «mort aux cons.»)

Várias coisas se intrometeram em tão delicado mecanismo: comecei por ter de voltar a casa trocar a bateria da máquina, depois tive de ficar de guarda a uma senhora que caiu perto de mim até chegar o 112 - demorou pouco mais de meia-hora, o que me parece muito mas enfim. Não vi bem o que aconteceu: a senhora estava a andar à minha frente, eu entretanto procurava um caminho para passar com a Btwin, ouvi um pequeno grito e quando a voltei a ver estava no chão. Falava, mas muito baixinho. Chamei o 112 e fiquei ali à espera. Verdade seja dita, já tinha feito duas ou três fotografias e quando a polícia local chegou disseram-me que podia ir-me embora e vim directamente para o Enco do Passeio Marítimo beber um affogato all'amaretto e aprender a fazer aperolspritz porque tenho uma garrafa em casa (veio do cata, que de repente me lembre nunca comprei uma coisa daquelas) e como estou em período de contenção de custos mais vale bebê-la em casa, na rua custa uma barbaridad, como eles aqui dizem. Em casa tenho cordon bleu da Terravera e tzatziki, que afinal acabou por ficar razoável, aquilo de se espremer bem o pepino é uma boa ideia. E a pimenta, claro, uma boa pimenta é importante. Agora só falta encontrar iogurte grego autêntico e não esta mistura leitosa e enfadonha. O senhor que me fazia o affogato não está cá e tive de o mandar para trás para porem outra bola de gelado. À segunda tentativa veio correcto e aproveito a embalagem para averiguar a diferença entre Aperol e Campari. Isto da inteligência artificial tem muitas vantagens. Um gajo faz uma pergunta e ooops, hey, presto, ecco signor, a resposta é. Não sei qual é a que estou a usar - é a que o browser (Brave) me apresenta. Para as minhas necessidades chega.

Ou seja: o programa está cumprido. Basta trocar a leitura por uma BA. O Enco é um café muito agradável e eu recomendo-o.

PS - Recomendo-o salvo seja. Só a quem não esteja em contenção de custos. O sacana debitou-me a bola de gelado que lhe pedi porque a primeira era minúscula. Não posso levar esta carteira à rua. Cada vez que o faço, ela faz tudo o que pode para justificar a alcunha que lhe dei: vaporizador de dinheiro.

PPS - Voltei para casa pelo Passeig Mallorca e pelas Avingudes, até à Plaza de España (Plaça d'Espanya, para manter a coerência). A burra não se pode queixar. Eu tão pouco.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 22-08-2026

A primeira imperial já não é bebida em dois golos. Já não preciso de três duches e três polos por dia. Já não bebo tanta água. Já me espanto menos: para onde foi a minha resistência ao calor? Já de manhã é um prazer pegar na Btwin - que agora é quase minha, oficialmente quase minha. Acaba Agosto! Acaba depressa. Quanto mais depressa acabares mais gosto de ti, Agosto.

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Sim, é verdade. Comprei a Btwin. Já só falta uma pequeníssima prestação para que ela seja toda minha. Alguns pensariam que o preço é demasiado elevado. Talvez alguns tenham razão. Não sei. A mim, na minha óptica, do meu ponto de vista, pessoalmente, na minha perspectiva, vendo as coisas como e de aonde eu as vejo, não acho. É uma Btwin especial, diferente das outras. É daquelas bicicletas que mal um tipo dá duas pedaladas nela pensa: esta burra foi feita para mim. Dir-me-ão os cépticos:

- Sim, mas quantas vezes te aconteceu isso com outras coisas? Incluindo com senhoras? Quantas vezes pensaste "esta mulher" ou "esta embarcação" ou "este vinho" foram feitos para ti? E não os compraste, pois não?

A discussão é académica. As respostas a essas perguntas são demasiado óbvias para que valha a pena responder-lhes. Não precisei do acordo da Btwin para a comprar e o dinheiro que dei por ela é igual ao montante que teria de pagar pelo aluguer. Como não alugo senhoras - muito menos as que teriam eventualmente sido feitas para mim e eu para elas - e os fabricantes dos barcos feitos para mim acham, "prenhes de razão", que eu não fui feito para eles, a conclusão é imediata: simetria sim, mas só com bicicletas.

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As dores reduziram-se bastante, mas não o suficiente para que possa dizer  "je suis sorti de l'auberge". Ainda não, mas a porta não está longe. Atribuo a causa deste pequeno milagre ao repouso dos últimos dias e penso naqueles aristocratas que diziam "o trabalho é para quem não sabe fazer mais nada". Quando regressar a Portugal vou falar com o senhor do totomilhões, ver se ele entende esta verdade. Não foi feita para mim mas podia ter sido.

Sortante, entrante

Todas as gerações que estão de saída, têm, ao longo dos tempos, tecido duras críticas às que as vão substituir. Para mim, não passa de uma forma simpática que o tempo tem de nos mandar embora, nos mandar às malvas, dar de comer às bactérias. Seria muito mais difícil deixar-se um mundo perfeito, como aquele que idealizámos quando éramos nós a geração entrante.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 20-08-2026

Hoje fui à Bottega Bolognese comer uma carbonara. (Lembrete: a melhor que já comi fora da Itália e uma das melhores se incluir as italianas - a de Cannigione não me sairá da memória até morrer.) A Silvia contou-me esta história, que eu acho magnífica, daquelas que nem a imaginação delirante do Valério Romão ou do Pynchon conseguiriam inventar: duas alemoas, turistas, pedem um copo de pinot grigio e um de chianti. A Silvia serve-lhes os copos e uma delas pergunta: qual é o pinot grigio e qual é o chianti?

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Não sei se por causa da vitamina B12, se devido ao magnésio se - quanto a mim o mais provável - à quantidade de água que estou a beber diariamente, ando ligeiramente menos cansado e a minha capacidade de concentração aumentou. Pouco mas melhorou. Já consigo ler três ou quatro páginas do Padura - escritor que lamento só agora ter conhecido. O Pynchon também avança. O problema que tenho com a história do Trotsky é que me é difícil absorver notícias tristes. A ver se a água e ou as pílulas ajudam. Ou a fruta: todos os dias como metade do meu peso em melancia, melão, figos, pêssegos, ameixas e paraguaios. Ah, hoje comprei uvas moscatel. 

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Fiz um tzatziki. Amanhã saberei como ficou. A novidade sendo que é preciso mais pepino do que até agora pensava. A receita sobre a qual por acaso caí e me motivou dizia "na verdade, é preciso ver o tzatziki como uma salada de pepino envolta em iogurte grego e não este com pepino". Pimenta Tellicherry com um toque de pimenta fumada e sal de cocó, claro. Aneto, menta, azeite, vinagre. O iogurte "grego" não é grande coisa mas é o que há. Qualquer dia encontrá-lo-ei sem aspas.

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Está a chover. O badanal previsto para hoje e amanhã limitou-se ao lado oeste da ilha. 

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Hoje a Btwin levou-me a passear pelas ruas estreitas, sinuosas e frescas de Calatrava, um bairro que estranhamente sobrevive à ganância turística. Não creio que a sobrevivência se prolongue por muito mais tempo.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 19-08-2026

Se escrevesse agora uma autobiografia daquelas «do princípio ao fim» o título que primeiro me ocorre seria Uma vida incompleta. Claro que este seria o título de noventa e nove por cento das autobiografias por publicar - e provavelmente das publicadas também, se os respectivos autores não tivessem optado por qualquer coisa menos banal. Ironicamente, o que talvez salve este ano - insisto no talvez, neste caso concreto só conta quando estiver cá fora, ao contrário do habitual - seja a saída do Não Sei, continuação desta espécie de autobiografia às pastilhas que o Don Vivo é. Uma alternativa seria O halterofilista da ansiedade, por enganador ou parcial que fosse: só há pouco tempo me parece demasiado pesada. Coisa de poucos anos. Sempre lhe fui particularmente receptivo, é verdade, mas também sempre a suportei. Talvez porque tivesse muito tempo pela proa. Agora que esse tempo se reduz a coisa parece mais pesada. Ou porque a proa está cheia de rombos, talvez.

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Ontem fui à Biblioteca de Babel pela primeira vez desde que aqui cheguei. Comprei dois livros e deixei outros dois a clamar por mim. O José Luis não estava, não pude falar com ele. Penso que da incompleição da minha vida não faz parte ter tido a sorte de conhecer livreiros extraordinários. O dono da Babel, a senhora da Galileu, a da Palavra de Viajante, os da Snob... Tenho pelas livrarias o amor que tenho por cafés, bares e restaurantes. São duas profissões nobres, dar de comer e dar a ler. Prenhes de responsabilidade.  

Bem sei que faltam milhares deles mas enfim, uma vida não dá para tudo. Não há vidas completas.

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Grandes manifestações de amizade da Paloma, que me viu chegar à Babel. Que já estava com saudades minhas, que se passa com ele que nem à livraria vem... Não consigo deixar de considerar infantil o apreço que tenho por ser bem recebido em todo o lado e tão pouco consigo deixar de gostar. 

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Jantar al fresco no terraço da Volta 2. Febras compradas na Terravera, precedidas por uma salada de tomate, pimento branco e cebola, tudo isto acompanhado por um vinho maiorquino chamado Ciclop. A pimenta foi a de Tellicherry, uma pimenta que conheci em casa da irmã da L. e que é simplesmente fascinante: parece uma pimenta normal e depois vê-se que não é. É uma sublimação. Sal: de cocó, claro. Esse vê-se logo à partida que não é normal. Quando vos vierem falar de flor de sal, perguntem imediatamente se essa pessoa conhece o sal de cocó de Mallorca. Exagerei um bocadinho na paprika picante. Tudo isto precisa de um período de aprendizagem, de ajustamento. Mecanismos delicados.

O fresco acentua-se. Vou lavar a loiça, parte integrante do jantar. 

PS - Manda-me a honestidade dizer que a pimenta do Cristian é melhor do que a do El Corte Inglés.

PPS - Acabei por ir a Santa Catalina. Bebi uma piña colada no Lisboa e outra no Diem, coisa que não conhecia. O primeiro estava excelente mas a música era uma merda. No segundo isto invertia-se. Paciência. Volto para casa - é a subir, a bicicleta precisa de assistência muscular. O elevador da Praça Mayor ainda estava aberto. Em cima havia uma festa popular: música, pessoas a dançar. Tão bonito. Folclore, não sei se daqui. Uma grande roda de dançarinos, mesas com comidas e bebidas. Apanho uma cadeira vazia, sento-me e sou prontamente informado de que aquilo é um BYO. Bring your own. Tenho pena, gostava de ficar ali mais um bom momento, ando muito emocional,  eu sei mas enfim, mais vale aproveitar,  não é  todos os dias (é).

Decido que tanta emoção precisa de um saké, ninguém consegue dormir neste estado. O empregado serve-me e diz-me que o saké acabou. Isto é, não há mais. Isto anda tudo ligado. Se há alcunha que nunca tive e bem mereceria ter é seca-adegas. Tudo aquilo de que eu gosto tende a acabar.

Percebo o porquê do aviso do empregado: ele serviu-me uma dose maior do que devia para acabar com a garrafa. Agora só na sexta. Gostava que amanhã chovesse.