Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 17-07-2026

Já tive anos assim, começaram mal e mal continuaram. Este ainda vai a meio. Talvez melhore. Até agora tem sido uma sequência de desastres que só estes dois dias em Palma atenuaram. Lembram-se da via crucis? Tem catorze estações. Nos inícios do DV eu usava a expressão via dolorosa ironicamente. Agora hesito: estarei a chamar o diabo? No sentido literal, a minha via do sofrimento ainda não chegou a catorze pontos; no sentido irónico também não mas foi simplesmente por falta de tempo. Espero bem que uma prossiga e a outra pare aonde está. Quatro meses sem trabalhar, um problema na coluna e um encalhe chegam. Peço à organização que deixe de me perseguir com tanta obstinação. Juro que expiarei os meus erros ou aquilo que fiz nas vidas passadas e me trouxe aqui.

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Via dolorosa: hoje comi uma paella sublime no Celler de Sa Premsa e agora bebo um palos sifonado no La Llotja. Em contrapartida, de manhã acordei com um indescritível pesadelo. Tudo se equilibra, nesta vida? Espero bem que sim. Até agora a balança pende muito para o lado errado.

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Gosto deste café. Não venho cá muitas vezes porque a) está no meio da zona turística e b) é muito frequentado pelos yachties (sobretudo a malta mais graduada. Os deckies, chummies, third stews e quejandos não vêm aqui. Desculpa M., estes termos não têm tradução e mesmo que tivessem). É demasiado bonito para essa malta. Eu virei mais vezes, agora que sei que têm palos, apesar de a marca não ser a minha favorita. Nada tenho contra os preconceitos mas sou absolutamente contra a sua (deles) persistência. É preciso renovar regular - ou irregularmente, tanto faz - as ideias pré-concebidas. Substituí-las por novas, que um dia serão ideias feitas, também. Gosto deste chão, axadrezado branco e preto, destas cadeiras mais do que clássicas, das madeiras, da simpatia do empregado. Sempre gostei, só que agora gosto mais.

Há uma coisa chamada aliança terapêutica entre um psicólogo e o paciente. Deve haver um equivalente entre um bar e o seu cliente. Não sei é como hei-de chamar-lhe.

ADENDA 

Palo no La Llotja nunca mais. Sete euros! No Cliff custam três e são melhores. Ainda bem que não bebi dois.

PS - Ou seja: aliança? Nem terapêutica nem outra qualquer. A minha relação com este bar vai continuar meio platónica, um relação à distância, por assim dizer.

Refugio-me no Jaume, aonde sou recebido com o amor de sempre. "Ainda ontem disse à ... que este ano ainda não te tínhamos visto", acompanhado de um abraço e um sorriso nada maiorquino. Esta cidade ama-me, nada a fazer. E eu retribuo, claro.

PPS - Palma tour.

O Jaume está cheio e só tem mesa para meia hora. Passo por acaso à frente do Minyones, que está aberto por causa de um casamento mas não quero comer um llonguet. Bebo um gin tonic porque o Joan insistiu. Pergunto-me aonde vou jantar?  E uma questão importante para quem não come muito mas não quer ir para a cama de barriga vazia. Começo por pensar no bar Flexas mas a ideia é instantaneamente substituída pelo Moltabarra. Por muito cheio que esteja tem sempre lugar para mais um, os pinxos estão de novo correctos, o vermute da casa é decente e nada disto é caro. Naturalmente, poderia acrescentar que as miúdas são giras. Seria falacioso: elas são-no "partout, everywhere", em todo o lado. Olha só para a loira na café ao lado do Minyones, "pernas até às orelhas", oitenta e cinco por cento à vista, tudo o resto coberto por um vestido azul celeste. Homem! No Moltabarra não são tão sofisticadas. Isto é um sítio para locais. O jantar custou-me nove euros e há poucas pernas mas a verdade é que gosto deste sítio e o Ca na Seu fechou e e e... Meus caros leitores, venham a Palma. É uma cidade de deuses para deuses. Ou aprendizes de deuses.

PPPS  - Afinal o meu jantar foi um bocadinho mais caro. Fui buscar mais um pinxo e mais um vermute. Tenho de encher os calções, que sem cinto insistem em cair.

Uma senhora que percebe muito de roupas disse-me um dia que os calções Napajiri caem sempre bem. Os meus só caem quando eu não quero. Ou seja: quando me esqueço do cinto. Desapertá-lo? Nada.

As duas faces da noite

Agarro-me à noite como a uma bóia de salvação e nela mergulho como se quisesse afogar-me.

Diário de Bordos - Palma, Maiorca, Baleares, Espanha, 16-07-2026

Desta vez, na eterna batalha entre a vida e o cansaço ganhou a vida. Vim ao 7 Machos. Não foi uma goleada, para adaptar a linguagem da época: à última da hora troquei a margarita por cerveja Modelo e comi os tacos de garfo e faca. Relembro que são os melhores tacos a leste da Florida e melhores do que muitos que comi naquela península. Os do México não entram, estão fora-de-jogo. A cidade está uma merda, cheia de argentinos aos gritos mas o bar não está tão cheio como temia.

Há uma explicação para a troca do cocktail por cerveja Modelo que nem muito fria está? Talvez. Mas a verdade é que vim o caminho todo no avião a tentar resolver o dilema e finalmente, no último minuto, troquei o pedido. 

O segundo Pastor também foi de talheres. Há que dar uma chance ao cansaço e ao pólo, que só tem (tinha) uma pequeníssima marca da passagem do tempo no aeroporto de Ibiza. Agora tem mais duas ou três, igualmente pequenas. Se os tivesse comido à mão... não sei. Teria sido necessário alugar a lavandaria, suponho.

A música do 7 Machos mudou. Agora tem rock em vez dos merengues e salsas de antanho. A televisão também: está a dar boxe (é outro combate mas não sei identificar qual), a única coisa de que gosto ainda menos do que de futebol. Mas a casa e o ruído são os mesmos, a recepção também e apetece-me celebrar a vitória da vida com um mezcal. Vou resistir, acabar a cerveja, pagar, apanhar um táxi para casa, deitar-me e dizer ao cansaço: empataste, pá.

PS - Afinal o marido da Liina convidou-me para um mezcal e como toda a gente sabe é mal-educado recusar um convite destes.

PPS - Foram dois mezcais. Chama-se Guia del Alma e se há coisa de que a minha alma (ou ego) necessitam é de um guia decente.

PPPS - À hora da despedida apareceu outro. Há porém detalhes que de tão irrelevantes não passam de pormenores. A cena grande foi composta por dois tacos pastor, duas cervejas Modelo e três mezcal tudo isto por um preço de fazer chorar um holandês casado com uma escocesa e com um filho judeu.

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Cont.:

"Quando tiveres uma decisão importante a tomar discute-a primeiro com a almofada", dizia-me a avó F. Foi o que fiz. Este ano não tem sido simpático comigo e a decisão que a noite me sugeriu confirma essa tendência. Há que ser paciente e não ceder aos instintos básicos. Mas lá que dói, dói. 

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Vim às Niñas comer o pequeno-almoço. Enquanto houver Palma há vida. Vinha cá muito quando estava com a T. e depois deixei de vir com tanta frequência. Agora descobri que abrem cedo. É um local óptimo para ver Palma despertar. A IA que agora substitui o google quando procuro alguma coisa diz-me que a tortilla continua "uma das melhores de Palma". Ya veremos. (Também me disse o nome das irmãs mas não o fixei.)

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Hoje vou ao Ivo alugar uma burra, ao mercado e ao supermercado comprar uns básicos e à 5 à Sec deixar roupa. É como aquelas amizades de que dizemos "Parece que continuamos a conversa como a deixámos".

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(Cont.)

Chego ao Ivo e depois das efusões pergunto-lhe se tem uma bicicleta para mim, por um dia. 
- Sim, tenho a tua.

Trata-se de uma Btwin que por uma razão qualquer e anormal saiu bem e que ele se recusa a vender-me.

Diário de Bordos - Aeroporto de Ibiza, Ibiza, Baleares, Espanha, 15-07-2026 / II

À minha frente senta-se um daqueles casais que confirma, como se fosse preciso, que estou em Ibiza. Nenhum dos dois chegou aos trinta. Lá chegarão. Ele tem um penteado à búfalo - é a única coisa conspícua. Ela é alta, muito magra e de mamas pequenas, pleonasmo anatómico. Tem a cara cheia de borbulhas e senta-se como um homem, pernas muito abertas. Como a roupa é apertada vê-se bem que é mulher. Estão os dois agarrados aos respectivos telefones, tarefa que ela interrompe regularmente com pedidos de beijos ao rapaz. Ele corresponde, parece-me que com um bocadinho de indiferença. Talvez seja só impressão minha. Não sei. Depois dos beijinhos voltam para os telefones, bastante concentrados, torso inclinado para a frente, antebraços apoiados na mesa. Já só faltam três horas para o avião descolar (se não estiver atrasado, coisa que acontece frequentemente nestes voos tardios). Estes corpos femininos magros, loiros, «pernas até às orelhas», braços que parecem peças de mikado, metade da barriga à mostra são... são o quê? Nada. Talvez um bom pretexto para justificar o copo de vinho que fui buscar, desprezando aquela velha norma da marinha portuguesa segundo a qual não se mistura uvas com cereais. Eu misturo. Misturo tudo, de resto: horas infindas num aeroporto, ego magoado, dores nas pernas, vontade de estar em casa, cansaço, cansaço, frio. Há uma guerra entre o cansaço e a vida. Pergunto-me se devo jantar aqui no aeroporto os se em Palma, no Napoli ou no 7 Machos, estará aberto ainda se o avião não atrasar muito. Um taco e uma margarita num banho de bem-querença, é bom este sentimento que eu tenho de ser amado por Palma, ao contrário de Lisboa. Nada melhor do que um amor correspondido, não é? É. O problema é estar tão cansado, escasso de sono e a transbordar de trabalho. 

O casalinho «ibicense (?)» desapareceu, o copo de vinho está quase vazio e eu vou resolver o meu dilema jantarístico depois dos filtros de segurança. Parece que há mais restaurantes do que aqui em baixo.

Diário de Bordos - Aeroporto de Ibiza, Ibiza, Baleares, Espanha, 15-07-2026

Não sei exactamente que nome dar a isto. Talvez comprimido anti-soberba? Ou «Um azar nunca vem só»? Não sei e por enquanto não quero saber. Hoje acordei às seis da manhã com o barco nas rochas. Consegui safá-lo de lá com um mínimo de prejuízos - o motor do dinghy (um execrável Williams) engoliu a bossa e a plataforma ficou com duas ou três marcas. Mas casco, hélices, estabilizadores estão bem, o bote não mete água e tudo funciona. Excepto claro o meu ego, que há muito tempo não sabia o que era uma falha destas e de tempos em tempos precisa de ser lembrado que merda acontece e que Tarzans e super-homens só na banda desenhada.

De maneira escrevo isto no aeroporto de Ibiza, aonde cheguei com o avanço recorde de sete horas - não consegui sequer passar o filtro de segurança, era demasiado cedo. Regresso a Palma, demasiado cansado para sentir seja o que for senão lassidão. Os aeroportos deviam ter redes para as pessoas lassas dormirem. E para as que têm dores que não deviam ter, seja na perna ou na alma (não sei aonde reside o ego).

Tenho pena de não ter aproveitado estas horas para um passeio em Ibiza mas o cansaço e a dor na perna não me permitiram sequer pensar nisso. Foi: «Queres que te leve ao aeroporto?» «Sim, quero» (diálogo muito resumido). 

Sábado o circo recomeça. Tenho dois dias para recuperar. Vão ser dois dias bem aproveitados, em Palma-la-Calma, Palma-a-Bela, Palma-a-Minha.

Diário de Bordos - Aeroporto de Lisboa & Palma, Mallorca, 13-07-2026

Lisboa, 12-06-2026

A espera de avião desta vez foi diferente. Ou melhor, está a ser diferente. Pedi a uma senhora que estava sozinha à mesa se podia sentar-me, ela disse que sim; no lugar oposto (a mesa é redonda e grande) sentou-se uma miúda de vinte e poucos, calculo. A senhora inicial revelou-se exuberantemente extrovertida e em menos de um fósforo a conversa estava instalada - com poucas intervenções minhas porque não percebo esta porra deste sotaque. A miúda é estudante de filosofia e professora (?) de yoga. Tem ou quer ter uma escola à qual chamará Yoga and Chaos, nome que me atrai, claro. Gosto de oxímoros. A outra é uma escocesa que esteve em Portugal duas semanas num programa de reabilitação, creio que alcoólica. A primeira hora passou depressa graças a estas duas companhias imprevistas. Agora preciso de enfrentar o que me espera e juntar mais uma dúvida ao meu saco delas: a coluna aguentará? Durante quanto mais tempo o mar me aceitará? Que farei, quando esse dia inevitavelmente chegar?

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Palma, 13-06-2026

É fácil: consolar-me-ei com esta mistura de Palma, Genebra e Lisboa e provavelmente Marigot em St. Martin: cidades aonde devia ter nascido e isso só aconteceu em Lisboa. Nem tudo é azar na vida de um homem. Ou nas vidas, mais correctamente, que já lá vai para cima de um ou dois pares de elas.

Palos sifonados no Cliff - descubro agora que também é um ávido leitor - jantar no Gustar com a A., gelados no Claudio. À tarde ainda passei pelo Mise en Place, na praça Mayor. Está um calor demasiado elevado para as minhas idade e condição física. Estou cansado. Estou feliz. Amanhã vou para o mar.

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Palma tem esta capacidade bizarra de nos envolver no aqui e agora e fazer-nos esquecer o que foi e marimbar no que será. Talvez porque tem camadas de felicidade como os terrenos arqueológicos têm camadas de tempo: só conta aquela que estamos a visitar, a ver.

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Amanhã tenho de me levantar de madrugada.  Ou seja: tenho de parar de escrever.

Favoritismos

Beckett, Borges, Calasso, Conrad, London, Yourcenar... Por uma razão qualquer e de certeza injusta não integro a lista dos meus autores favoritos.

Filantropia

Sou liberal, marinheiro, humano e teso. Não sei por que ordem pôr isto tudo. Talvez não a haja. Por causa destas qualidades todas e apesar da última acredito no altruísmo, na solidariedade, na filantropia e quando posso ajudar, ajudo. Prefiro os homens à «segurança social»: políticos e burocratas passam, humanidade não.

Manetas

"Tenho tudo aquilo de que um homem precisa menos um par de mamas à mão." Um tempo. "Mas como já não tenho mãos esse problema não me afecta muito. Aliás, deixou de ser um problema. Tenho tudo aquilo de que um homem precisa."

Manetas perdera as duas mãos num acidente de trabalho cujos contornos (como dizem os jornalistas) eram obscuros. No coto do antebraço direito fixou um gancho telescópico com um alcance de dois metros. Permitia-lhe apanhar copos e agarrar-se a qualquer coisa quando perdia o equilíbrio. No do esquerdo pôs um aro com uma rede por baixo, um cesto do basketball em ponto pequeno. Nos cafés e bares - de que era frequentador permanente - só pedia bebidas cujo copo coubesse no cesto. Para comer desenvolvera uma estratégia demasiado complexa para ser explicada agora. Envolvia uma escolha de menus, o uso do lado interno dos cotovelos para os talheres e da boca para lá os colocar. Habituara-se bem à falta de mãos e quando estava grosso - todos os dias desde que acabava o almoço até adormecer - dizia a toda a gente que nada melhor do que perder as duas mãos lhe tinha acontecido na sua curta vida. (Tem cinquenta e dois anos.)

"Percebes? Ter mãos e não ter mamas é pior do que não as ter porque não as tens. Pelo menos tens uma desculpa."

Chamávamos-lhe Manetas porque Mametas o irrita e ele não merece. No fundo é bom homem e de manhã até tem conversa: antes da invalidez tinha sido professor de literatura medieval. Ainda passou alguns anos a tentar reintegrar a faculdade aonde ensinava mas como foi dado inválido a cem por cento pela burocracia vigente não conseguiu. Agora gasta o dinheiro da reforma, da pensão de invalidez e da indemnização da empresa culpada (desenha aspas no ar) em álcool, cigarros e livros que não consegue ler. Recusa terminantemente uma prótese, dessas modernas, sofisticadas. 

(Cont.)

Patética honestidade

"Leiam-me a mim e não aos outros", grita uma personagem de Canon de la cámara oscura (Enrique Vila-Matas) à porta das bibliotecas. A honestidade é incapaz de disfarçar a sua componente patética. 

Talvez porque seja a mais importante. 

Minas, cachalotes

Salto de crise de ansiedade em crise de ansiedade e pergunto-me se não se poderia arpoar o medo como dantes se arpoavam cachalotes nos Açores mas não sei se os medos também ficam a flutuar depois de mortos como aqueles simpáticos cetáceos e do mar salto para os campos de minas mas apercebo-me de que não é boa ideia arpoar uma mina e daí as coisas começam a enredar-se-me como se houvesse muitos arpões atirados ao mesmo medo e os medos partem-se em mil fragmentos toda a gente sabe quando arpoados de maneira salto sem pré-aviso para a temática do frio e da alternância tapar-me destapar-me com que a noite começa numa vã tentativa de lhe desviar a atenção. 

Leitura, uma apologia

"Escucho con mis ojos a los muertos."

Quevedo, citado por Vila-Matas in Canon de cámara oscura.

Aviso: vale a pena pesquisar o soneto de onde saiu este verso. É a mais bonita apologia da leitura que até hoje vi.

Dizia-me J. L., o livreiro de Palma, quando lhe perguntei se tinha (ou se havia, não sei) as obras completas de Vilas-Matas que "ele só escreveu um livro. Escreve sempre o mesmo." (A citação é de memória, não é verbatim.) Talvez. Mas que abre milhares de portas para outros livros também é verdade. 

(Hoje, graças a Vilas-Matas fiquei a conhecer um autor peruviano chamado Julio Ramón Ribeyro de quem vou encomendar um ou dois livros a J. L.)

Trenodia

A esperança é uma treta, toda a gente sabe. É um ópio enganador. Não digo que devia ser proibida mas pelo menos vir com anúncios de cautela como os dos maços de cigarros. O pior é quando pensamos que já não temos pinga dela a bordo e se abre uma fresta numa janela e puff, vêmo-la a sair e temos de reconhecer que éramos nós quem a trazia, calada e escondida, pronta a crescer. Fica-se contente, claro. Um contentamento ambíguo, semelhante ao do alcoólico que, no meio do Atlântico, vê a ultima gota de álcool desaparecer porque se partiu a garrafa aonde estava e apercebe-se de que vai mesmo ter de ficar muitos dias sem beber. 

Só um idiota tem esperança em Portugal. Isto nunca muda e quando muda é demasiado tarde e a reboque e mais vale agradecer esta frincha por onde escapa mais uma uma gota de esperança que nem sequer sabia que ainda tinha e agradecer aos incêndios que foi o que abriu a greta, salvo seja, não desfazendo.

O dogma acaba sempre por ganhar, o herege de ontem é o negacionista de hoje, o demo também mudou de nome e agora tem montes de pseudónimos mas continua sempre à mão; como deus, de resto: só desapareceu o singular. No plural continua viçoso e saudável, se bem as cópias sejam mais pequenas.

"Para ser realmente contemporáneo hay que ser ligeramente inactual", diz Vila-Matas no Canon de cámara oscura. Não é ligeiramente, Enrique. É medieval. Escolástico. Dogmático. E quem não o for está fora de jogo, fora do tempo, porque para a actualidade só há hoje e amanhã. Esqueceu que tempo tem três componentes e como só conhece dois engana-se quando os quer analisar. Engana-se no presente e engana-se no futuro. 

Não sabe sequer que está simplesmente a reviver o que já foi. Pensa que só porque lhe mudou os nomes o passado deixou de existir. Esperar seja o que for desta actualidade é como querer ver a Virgem nua em cima da oliveira.

Há que esperar a próxima.

Marinheiro em terra

Viver do mar, morrer no mar, amar o mar. Estamos em finais de Junho e eu em terra, em doca seca, com uma avaria na coluna. Nem vivo no mar nem morro dele. Amo-o simplesmente porque amo a minha vida, o que faço e o que faço e vivo é mar, no mar. Faço mais coisas, claro: escrevo, fotografo, cozinho. Mas nada disso me faz viver como o mar faz. A única parte da minha vida que posso trocar por dinheiro é a que amo. Talvez seja o único amor correspondido? Eu dou-lhe o que sei e ele dá-me uma razão de ser. Melhor: eu dou-lhe o que sou e ele explica-me o que sou: marinheiro. É fácil ser marinheiro: basta ser tudo e o seu contrário ao mesmo tempo. Corajoso e cobarde, solitário e gregário, poupado (no mar) e gastador (em terra). Crente e céptico. Saber que se é o elo mais fraco da cadeia e que nos safaremos, porque somos o mais fraco e o mais forte, porque queremos viver do mar mas não queremos morrer nele, porque ele tem força e nós também. É uma força diferente, uma força feita de saber, instinto – o nosso saber, o nosso instinto e o dos outros que nos precederam. Um marinheiro é um compêndio, um colectivo, um concentrado cronológico. Se se pegar no primeiro homem que teve a ideia de atar um pedaço de tecido a um pau e esse pau a uma embarcação e e assim ir para onde quer ir – e voltar porque um marinheiro vai e volta – e se se puser esse homem numa embarcação moderna ele vai estranhar muitas coisas: os materiais, os instrumentos, o leme, que já não é um remo. Mas passado esse momento inicial de espanto, o primeiro marinheiro estará em casa na embarcação mais recente porque os cabos, as velas, o casco podem ser feitos de materiais diferentes mas têm a mesma função e reagem da mesma forma ao vento e às vagas. Eu, marinheiro moderno, conhecedor de materiais e técnicas modernas, sou esse primeiro homem que amarrou um trapo a um pau e assim chegou aonde queria antes dos outros. A velocidade está para um marinheiro como a luz do sol para uma planta. O meio de transporte é lento? É. Mas nós somos tudo e o seu contrário e para nós a velocidade sempre foi aquilo que nos salvava a vida, nos permitia vender a nossa carga antes dos outros – ou seja, mais caro – ou, simplesmente, chegar a casa mais cedo. Um marinheiro avariado, em casa, sem saber quando poderá voltar ao mar continua a ser um marinheiro porque o mar continua dentro dele. Não o larga.

Um marinheiro aterrado amarrado ao mar.

(Seixas, 30-06-2026)

Diário de Bordos - Seixas, Alto Minho, Portugal, 04-07-2026

Hoje foi o primeiro dia desde que isto começou (lá para vinte e oito de Maio, em Barbate ou em Cádiz) que não tenho dores e não tomei analgésicos. Só me resta o cansaço permanente e continuar a usar cinta,  sobretudo quando estou sentado. Atribuo o cansaço à duração desta luta: mais de um mês, sem intervalo e com comprimidos e injecções em doses cavalares. Exagero, claro. Foram muitas pílulas - analgésicos, anti-inflamatórios, mio-relaxantes, protectores do estômago e outras que agora me escapam - e uma dúzia de injecções ao ritmo de duas por dia. Só é cavalar para quem tem uma relação à distância com os medicamentos. Fica o cansaço, que me irrita e a promessa de que este Verão vou ter cuidado. Não posso correr o risco de isto voltar a acontecer.

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Segundo encontro com R. C. para um novo espectáculo de poesia, mais complexo e estruturado do que a Poesia do Vinho. Espero encontrar compradores. Se não, serei pago apenas pelo gozo que me dá esta descoberta e o eterno fascínio que sinto pela erudição (no caso do R. C.) e pelo conhecimento (no meu). Não chega, mas é melhor do que nada.

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Dias de calor: o ar condicionado ganhou um adepto indefectível. Gosto tanto dele como do aquecimento no Inverno. C'est dire!

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Comprei um livro de Gabriela Mistral em La Coruña. Chama-se Éxtasis. Raramente vi título tão correcto num livro de poesia. Ler aquilo é um êxtase.

"La hora de la tarde, la que pone

Su sangre en las montañas.

..."

Cima, in Éxtasis, ed. Penguin, Barcelona, Abril de 2024.