Considerações importantes sobre a conservação da natureza

Esta coisa da conservação da natureza irrita-me ligeiramente. Há muitas razões, todas elas ligeiras, claro. Por um lado, acho muito bem que algumas espécies desapareçam. Não gostaria nada de viver num mundo cheio de dinossauros e apreciaria bastante um sem orcas ibéricas, moscas ou mosquitos. Por outro, sendo ateu - céptico define-me melhor, mas enfim - não gosto de que me impinjam mitos, crendices, fés, superstições ou fetichismos como se fossem dogmas. Finalmente, chateia-me o negócio que está por detrás de tanta beatitude. Nada tenho contra o negócio, note-se. Se há tolos suficientes para o sustentar, ainda bem. Feliz por eles. O que me chateia é o engano, por um lado; e o gasto de dinheros públicos, por outro. 

E estragarem-me as paisagens com eólicas, naturalmente (o jogo de palavras é intencional). Infelizmente, essa natureza não entra nas considerações dos conservadores da outra.

PS - se eu tivesse de escolher entre o fim das moscas, dos mosquitos ou das orcas ibéricas, votaria por estas últimas. Coitadinhos dos atuns que elas comem.

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 25-05-2026 / II

Almoço na Casa Oscar, sugestão do taxista que me trouxe. Não fiquei nem muito entusiasmado nem muito desiludido, antes pelo contrário. Tem duas vantagens: as empregadas são giras, sorridentes e eficazes; e vejo o mar, que não se cansa de me repetir «como vês, nem pensar em largar». E uma desvantagem: a comida não é exaltante. É assim-assim, nem bom nem mau. Para desempatar: não é caro.

Jantar

Não vejo a cara da senhora que está sentada na mesa à minha frente. Vejo-lhe metade das costas, esguias, finas; os braços, que parecem postos ali para suportar o conjunto, quando ela se inclina para um lado ou para o outro; o cabelo, amarrado em trança e pendurado para a frente. A camisa é larga ma non troppo e bonita. Deve ter piada, a julgar pelos risos do homem que está com ela e que só muito ocasionalmente vejo. Faz-me inevitavelmente pensar na S., quando comecei a andar com ela, num concerto do António Variações em Gouveia. Isto não se inventa, anda um gajo a lavar vidros, a trabalhar numa quinta e a limpar telhados no Jura suiço para engatar finalmente a miúda em Gouveia. Ou na outra S., parisiense de Marselha, com quem atravessei o Atlântico em mil novecentos e oitenta e cinco e só engatei em dois mil e cinco, tudo isto a precisar de afinações. Não sei bem se é o corpo dela que me atrai se a atitude, esta mistura de energia que se adivinha e agilidade e humor que se observa. (Há muitos eufemismos para sensualidade, não há?)

Vão-se embora. Não lhe vi a cara. Desculpa, Vinicius, mas a beleza só é fundamental às vezes.

Saio do restaurante - La Peña del Atún, ou coisa que o valha, outra sugestão de um taxista. Melhor que a casa Oscar mas longe do 4 Veinte ou da Tienda - e venho a pé até ao paseo marítimo. O Bar Europa está fechado e sou acolhido com os habituais sorrisos e braços abertos no Jarana. São onze da noite, a cidade está deserta, o restaurante tem uma mesa ou duas além de mim. Não conheço a Andaluzia toda, tant s'en faut, mas aquilo que conheço enche-me o coração de amor, passe a pieguice.

........
Com um bocadinho de sorte largamos quarta-feira. O próximo porto será Cádiz ou Rota, se houver lugar. Daí vai ser Algarve, se Deus existir e quiser. Existir não existe, eu sei. Mas pode ser que queira. Os deuses sempre tiveram uma benevolência especial para com os marinheiros, mesmo quando não existem.

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Poderia dizer que já houve uma altura na minha vida em que este vento (agora seis Beaufort) me encheria de alegria, mas estaria a mentir. Já tive uma vida em que este vento, etc. seria a forma correcta de exprimir o que sinto. Foi noutra vida, pá. Como as S. e as costas sensuais de uma senhora a quem nem viste a cara.

Não tenho a certeza

Estes versos de Santa Teresa de Ávila fazem-me perguntar-me se ela os escreveria estando em Barbate à espera do fim do levante. A resposta está no título.

Nada te turbe, 

nada te espante, 

Todo se pasa, 

Dios no se muda.

La paciencia 

Todo lo alcanza.

(...)

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 25-05-2026

Estou farto de vento até à ponta dos cabelos, que estariam esvoaçando se os tivesse, cada vez que saio do salão, seja para ir ao duche seja para ir à «cidade». Como tenho poucos e cortados curtos não esvoaçam, só me dão um referencial para a expressão. Não que fosse preciso: este uivo permanente é cansativo, com cabelos ou sem eles. Acresce que Barbate não é propriamente o meu ideal de porto para passar mais de dois ou três dias e esse limite vai ser alegremente ultrapassado. Alegremente sendo uma maneira de dizer, claro.

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Saio do Oscar, que não me entusiasmou (cf. infra, não tarda) e venho ao Abelardo.  Pouso em Barbate já tenho. Só me falta encontrar uma Heloísa.

Perguntas matinais

1 - Desde quando é que ser-se "jornalista" dispensa conhecer o significado das palavras?

2 - Desde quando é que "jornalismo" começou a ser sinónimo de evangelização?

Respostas:

1 -Desde os anos sessenta;

2 - Mas alguma vez não foi? Alguma vez os jornalistas não foram os "eleitos", imbuídos de deveres (e direitos) transcendentais, que excedem em muito as suas duas funções primordiais: a) informar; b) escrutinar o Poder?

Serviço público - restaurantes em Barbate

Aos já mencionados bar Europa, taberna Abelardo, restaurante La Tienda, há que acrescentar o restaurante 4 Veintes (mesmo ao lado da Tienda e em face do bar Mateo). 

É mau, caro, feio, antipático e não sei bem que mais. Em sima: uma maravilha.

Hesitações semânticas

A modernidade tem tendência a esquecer que "a Vénus de Milo é tão bela como o binómio de Newton" e isso é uma das coisas que a torna tão detestável.

(Ia dizer repelente, nas contive-me.)

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 24-05-2026

Se o ECMWF e o GFS estiverem certos, não saímos daqui antes de quinta-feira. Como estão os dois de acordo - na verdade três, porque fui confirmar com o ICON - é pouco provável que a coisa mude. E sonhava eu fazer a troca com o V. na Corunha. Chegar a Portimão já será uma sorte.

Entretanto o badanal faz das suas: frio e o T. J. que não pára de se queixar e vibra por todos os lados. Passo muito tempo a bordo, por questões ligadas à baixa altura da maré ou à falta de chuva. Mas também porque o casal não é desagradável e Luna, a mini-cadelita não chateia nada. Mal dou por ela. Não gosto de navegar com cães - se não é a primeira vez anda lá perto - mas enfim, desta não me queixo. Acho doentia a relação da M. com os animais - agora deu em dar de comida a uma colónia de gatos vadios que vive na marina, apesar dos avisos em contrário; falar em dar um tiro a uma orca à frente dela é como sugerir a um crente que talvez se devesse enviar a Virgem Maria para um prostíbulo. Enfim, é uma boa pessoa, O F. adora-a com razão e a vida a bordo é agradável. 

Melhor seria se estivéssemos a navegar mas enfim, não se pode ter tudo.

.........

Passei uma hora e meia a calcorrear Barbate à procura de um sítio para beber uma cerveja que não fosse no paseo marítimo porque a ver o mar passo eu os dias e não preciso de o ver mais. Acresce que que olhar para ele é perceber porque não podemos sair daqui. Acabo no Europa, o meu bar favorito do supra-mencionado paseo. Favorito é um exagero: não conheço mais nenhum. Venho aqui por causa do episódio do rum Cacique que achei demasiado barato e porque é o menos armado ao pingarelho. A minha busca por uma cerveja produziu um resultado pouco habitual, numa espécie de roulotte  de churros e bolerías aonde um grupo de senhores locais conversava animadamente e abriu um lugar para mim, na extremidade do grupo que estava ao sol mas a verdade é que apreciei bastante o gesto e a cerveja. Antes dessa tinha bebido uma no bar Matteo mas não aceitam cartões e lá tive de calcorrear a rua à procura de uma «máquina de spaghetti», agora rebatizada «máquina de imperiais». Depois caí na asneira de ir comer um gelado - deitei metade fora, os gelados do Claudio são horríveis, têm o monopólio dos gelados - e pronto, ecco, signori, bar Europa depois de umas ovas de atum, de uma mojama, de quase meio litro de mazagran e outro tanto de vinho branco, métodos infalíveis de acelerar o relógio. Ou pelo menos de o enganar. Verdade seja dita: o rapaz é crédulo, deixa-se influenciar por tudo e por nada. Umas vezes parece que anda às arrecuas, outras dispara como o cavalo louco do outro, Desta vez bastou dar-lhe uns copitos de vinho branco e umas tapas e lá foi ele, desarvorado e feliz, porque o tempo gosta de galopar.

O bar Europa esvaziou-se, o sol cai devagarinho, a luz alaranja-se, perde este branco irritante, ofuscante, abafador como nos jogos de berlinde do antigamente. Agora o que nos leva é energia e não bilas. Daqui a pouco terei frio, aposto.

(Cont.)

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 23-05-2026 / II

Os cafés de cápsulas estão para o verdadeiro café como um rapaz que decidiu que é mulher para uma mulher de nascença. Tem parecenças, nada mais. Bebo um desses trans-cafés acompanhado por um pseudo-rum e vou deitar-me. F. vê uma série na televisão - nunca hei-de perceber um aparelho desses numa embarcação - M. uma série no telefone e eu digo boa noite, agradeço-lhes a simpatia - real, enorme - e venho deitar-me. O T. J. fala pelos cotovelos,  consequência da ventosga que lhe chega apesar da protecção da marina. Aqui a terra chegam-nos cinco ou seis Beaufort. Esta noite foi mais. M. dizia-me "Parecia que estávamos fundeados". Não iria tão longe mas na verdade ficaria perto. Só faltavam as vagas.

........

Queria sair e deixei de querer. Fico a bordo a ouvir as queixas do T. J. e a pensar em tudo o que ainda tenho para fazer: organizar o passado e planear o futuro. Este é curto e aquele interminável. Entre os dois, o meu coração hesita e opta por viver o presente, em toda a sua simplicidade.  Versão pessoal do chutar para canto, suponho. Os cantos estão cheios de bom-senso.

Mix, modernidade

No mix que a opinião publicada (que é cada vez maior, forçosa e infelizmente é reconhecê-lo) usa para analisar a modernidade há cada vez mais moralidade e menos racionalidade.

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 23-05-2026

Se não fosse esta porra deste Levante que nos impede de sair a praça Francisco Tato Anglada estaria um forno. Acho que nunca ninguém encontrou uma moeda só com uma face. É meio-dia, os cafés e restaurantes da praça começam a abrir (mas a Tienda já está aberta, graças a Deus) e o barulho vai aumentando em crescendo rápido. A luz é branca, cega-me, obriga-me a pôr os óculos escuros com os quais me é difícil escrever. Como sem eles é pior, vou alternando. Umas linhas com, outras sem. Estou a preparar-me para comer umas croquetas e para me habituar à ideia de que vamos ficar aqui mais dois ou três dias. A cozinha para o almoço só abre à uma e meia da tarde: há tempo para as croquetas e para a resignação ao inevitável. Não sei se resignação é o termo certo e se resignar-se ao inevitável não será um pleonasmo. Provavelmente sê-lo-á, mas estou-me nas tintas. Qual a parte da minha vida que não é um pleonasmo? Ou melhor, quantos pleonasmos já vivi? Quantas vezes já esperei que o vento mude, que uma cozinha abra, que a luz deixe de me cegar, mesmo a periférica, que entra pelas margens dos olhos? Andalucía, me ciegas de amor y de luz y de ruído y de paz y de pasados, esses pleonasmos teimosos como caracóis, levam anos a sair-nos da vista, mesmo cega pela luz.

Barbate já tem alguns turistas mas por enquanto são poucos e visivelmente espanhóis. Quando olho para os prédios da cidade nova imagino isto em Julho e duvido muito que teceria grandes cânticos de amor, se por cá andasse. Não andarei. Estarei em Palma. Não há moedas só com uma face e há-as com duas brilhantes.

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Para informação: comi croquetas de atún encebollado, provavelmente o prato que Eva cozinhou para o Adão quando aqui chegaram (nessa altura os homens não entravam na cozinha). E o convenceu a ficar.

(Cont.?)

Diário de Bordos - Barbate, Andaluzia, Espanha, 22-05-2026

Largámos de La Linea às oito da manhã  e até metade do Estreito houve pouco vento, completamente de popa. Mais de popa seria impossível. Tivéssemos panos e diria que estávamos numa popa arrasada. Mas o vento era de combustão interna e assim foi até chegarmos a Barbate, apesar de o vento exterior ter subido até aos oito Beaufort, depois do cabo Camariñal. Isto sempre à popa arrasada e a fazer gincana: a estibordo almadrabas e a bombordo orcas, que andam por estas bandas. Nem encalhámos numas nem nos bateram as outras. 

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Barbate revelou-se a habitual mistura de cidade nova horrível, ventresca de atum sublime no Barbatun (restaurante que aconselho a quem tem sangue de orca ibérica e gosta de atum), simpatia generalizada, casco antiguo belíssimo, tapas no La Tienda mais do que aceitáveis e o inevitável episódio andaluz: vou ao bar Europa, na marginal, para um café e um rum, vem o preço e faço uma cara de surpresa. O jovem empregado começa na defensiva e tenho de lhe explicar que a minha surpresa era por ter achado aquilo demasiado barato. Três euros e cinquenta cêntimos por um café duplo e um rum Cacique bem servido não é todos os dias. Já tenho pena de ter sugerido so F. que partíssemos amanhã. 

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A Andaluzia é o paraíso aonde Adão e Eva se refugiaram depois da história da maçã. Não deve ser diferente do original, com a possível excepção de as pessoas não andarem nuas na rua.

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Jantar no La Tienda: mojama, ensaladilla de la casa, cerveja, vinho branco, hierbas: vinte e cinco paus. Não discuti o preço, apesar de o ter achado barato, dadas a qualidade e a quantidade de cada uma destas coisas. Sobretudo o vinho, Entrechuelos, um vinho da região que é de beber e chorar por mais.

Felizmente não é preciso chorar. Basta levantar o copo.

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Conto isto tudo e penso na diferença entre o que eu vou dizer desta escala e o que a M. e o F. dirão. "Não vemos as coisas como elas são nas sim como nôs somos."

Vida, opções

É muito tarde, fui jantar à La Bodeguiya, vim para bordo, passei um bom momento a falar com os armadores - um casal encantador - , estou no camarote a pensar que isto é a minha vida e pergunto-me se é uma sorte ou uma maldição  e juro que não sei a resposta. 

Inclino-me mais para a hipótese da sorte. Amanhã largamos para Barbate e se tudo correr bem tudo correrá bem. O único problema são as orcas e lá teremos de ir juntinhos a terra, coisa que me chateia sobremaneira.

He's a walking contradiction, diz a canção. Não passo de uma contradição flutuante e continuo sem saber se se isto é uma vida ou se é a Vida, caixa alta, alegria, harmonia, felicidade. 

Opto pela Vida. Teria demasiados anos a resgatar, se não. 

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Quem me tirasse esta necessidade de pensar e duvidar, passe o pleonasmo, iria para o céu. 

Qual deles?

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Fui lá fora beber um último rum e perguntar-me por que raio de carga de água não nasci cheio de certezas, como toda a gente. Regressei ao camarote de copo vazio e mãos a abanar. Ele há efeitos que se repetem.

Manifesto contra as ditaduras

A que horas é o jantar?
A que horas é o avião?
A que horas é... o quê?

Abaixo a ditadura das horas. O jantar é quando eu quiser jantar e tu chegares, o avião é quando eu chegar ao aeroporto, o quê é quando o quê estiver pronto. Estou farto de horas, farto de correr, farto de objectivos. Quero um tempo sem solavancos, sem obstáculos,  um tempo que escorra como xarope de ácer de um frasco que se entornou (não gosto de mel). Não quero obrigações, com a natural excepção das que eu quero. Não quero portões no meu caminho. Quero olhar para a frente sem ter nada para que olhar. Abaixo as ditaduras. Todas! Não quero ser bem comportado, abomino a educação, quero esquecer tudo o que sei sobre a pontualidade ou sobre a necessidade de fingir que o outro existe. Outro não passa de uma metáfora de opressão. Outro, tempo, boa educação e tudo isso, tudo, sem limites não passam de grades na janela de uma prisão.  Abaixo as ditaduras todas - menos a da liberdade, claro. 

E a da memória, aliada e inimiga do tempo.

As lágrimas e o caril

Quando preciso de chorar e não tenho lágrimas vou a um restaurante indiano (ou chinês de Sichuan. Mas o picante chinês é diferente do indiano, menos imediato e por isso prefiro os caris e afins). Também poderia, claro,  ir a casa de uma ou duas ou mais senhoras, tantas, mas isso não resolveria o assunto porque provavelmente foram elas que me esgotaram as lágrimas.

Científico?

Que o socialismo nunca foi científico e Marx pouco mais era do que um aldrabão «toda a gente» sabe. Uso aspas porque é uma perífrase. Em vez de «toda  a gente» sabe deve ler-se «Toda a gente devia saber». Paciência. A verdadeira questão não é essa. É: quando é que a esquerda deixou de pretender sequer ser científica? Quando é que assumiu que não passa de um sistema de crenças mais ou menos equivalente ao voodoo ou às diferentes mitologias (e religiões, esse «ópio do povo») da história? 

A resposta correcta é: «Nunca, infelizmente». A malta de esquerda continua a acreditar na «ciência» como os católicos acreditam que é possível transformar água em vinho - seria muito bom, não seria? Seria. 

Olissipo in perpetuum / II

Depois da bicicleta, o melhor meio de transporte em Lisboa é o aparelho locomotor com que nascemos, as pernas e os pés, aos quais se deve juntar, naturalmente, os olhos e o conjunto de sinapses envolvido no fabrico e na recuperação de memórias. A bem da verdade, deve dizer-se que olhos e memórias estão sempre lá, em todo o lado, até no metro. A fábrica das memórias não pára. Mas quando se anda a pé ela tem mais vagar e aprecia melhor o que vê.

E o que viu, ao longo das camadas cronológicas de que o tempo é feito.

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Por exemplo: pequeno-almoço na Versailles. Em Palma não há uma Versailles, há uma quase. Em Genebra tâo pouco. Em Londres e Paris há muitas, claro. São cidades grandes, cheias de beleza e de história. Ontem andei muito a pé, atravessei Lisboa do Marquês até aos Anjos, duas áreas da cidade que conheço bem, ligadas por um trajecto que passa por lugares que também conheço bem. Em Palma e em Genebra também tenho sítios e trajectos que conheço bem. Andar a pé dá-nos mais oportunidades para comparar os passados, não é?

........

Uma parte de mim vive em Genebra. Chama-se netos, filha, ex-mulher e presente amiga; outra em Palma. Chama-se P., é uma embarcação de vela que me ocupou - e eu ocupei - mais de dez por cento da minha vida activa. Ou o Mercat de l'Olivar, meu refúgio durante o primeiro mês do confinamento.

Se eu empilhasse estes bocadinhos de vida activa e desse a cada um uma cor diferente - haveria cores suficientes? No arco-íris não. 

Fragmento

«New York is cold», canta o Cohen e Lisboa também está fria respondo e daí penso que se o amor fosse um jogo haveria amores que ganhámos, outros que perdemos e uns terceiros que empatámos. Está um bocadinho de vento, pouco mais ou pouco menos dez nós, vou a pé para casa da J., tenho frio e penso que o amor não é de certeza um jogo. Se fosse, eu saberia quais os que perdi e quais os que ganhei. Não sei. Sei que tenho frio e que quero andar, apesar disso e da renitência da carcaça. E assim acabei por vir a pé, estou quase a chegar, isto é mesmo ao lado, as cidades têm surpresas destas, umas vezes estamos longe, outras perto.

(...)

Penso pouco nos amores. Acho que os perdi se não todos pelo menos quase todos, apesar de não serem um jogo. Se fossem, perderíamos os dois, elas e eu, não haveria um vencedor. No amor ou ganham os dois ou perdem os dois e eu sinto que perdi tantos... Talvez não seja um jogo, talvez seja mais sério, uma questão de vida ou de vida.

(...)

Como teria sido a minha vida, se te tivesse ganho ao amor?

(...)

Às vezes lembro-me de quando fizemos amor e depois - logo a seguir - ocorre-me que nunca o fizemos. Fomos muitas vezes para uma cama juntos. Às vezes a tua outras a minha, é certo. Mas alguma dessas vezes fizemos amor? 

Sâo tâo escorregadias, estas metáforas, não são? Perífrases que estão para a realidade como o açúcar para o café ou o leite para o chá.

E se não: o que foi que fizemos, então? Que fazemos hoje, tu em tua casa e eu na minha? Que nome dar a isto?

Olissipo in perpetuum

Fui deixar os chapéus de Inverno (e um de Verão, mas isso é outra história) à chapelaria, a roupa à lavandaria, fui à apresentação do último livro do António Cabrita na Linha de Sombra, a livraria com o melhor nome da história da literatura e agora bebo um café na Confeitaria Nacional. Daqui vou à Ler Devagar fazer horas para o almoço com o A. G. Penso na Alejandra Pizarnik e na sua Extracción de la piedra de locura e transcrevo para Extracção da Pedra de Lisboa. Pesquiso o título e vejo que o primeiro livro dela se chama La tierra más ajena e parafraseio de novo: A terra mais perto. Perto? Não. Dentro. Não há maneira de me extrair esta pedra, por muito bem que me sinta em Caminha, em Palma, em Genebra ou no mar, que não é bem uma cidade nem uma terra mas é um lugar, com muitos bairros e às vezes becos escuros e ruas luminosas e tudo o que uma cidade tem, sobretudo se for uma das cidades do nosso coração.

Ontem entrei um táxi, não muito longe da lavandaria mas tão pouco muito perto e comecei:

- Bom dia (sou um rapazinho educado, é desnecessário frisá-lo. Digo isto por uma questão de fidelidade ao original). Primeiro vamos ali à Morais Soares... - Aqui o senhor interrompe-me. 

- Vai ser uma volta muito grande?

- Sim, vai.

- Então eu deixo-o ali e o senhor não paga nada. Tenho um serviço a seguir e não posso afastar-me muito.

Insisti um pouco mas o homem manteve-se firme. 

- Não fiz o serviço portanto não tem nada a pagar.

(Cont.)

Prazeres da lusitanidade II

- Cada vez que venho a Cascais, pensar quanto detestava isto quando cá vivia e quanto gosto agora. Ou seja: as maravilhas da metamorfose.

- Vir comer ao Clube que generosamente acolheu em setenta e quatro e parecia "un pissoir publique", aspas porque cito. Agora já não parece. Parece um clube náutico.

Sem graça nenhuma

Acreditar que trocar os automóveis de combustão por veículos eléctricos, cobrir os cumes dos montes com eólicas e os campos com painéis solares vai fazer o clima parar de mudar é uma tonteria equivalente a pensar que um dia um senhora deu à luz sendo virgem e depois andou a alpendurar-se em árvores para ser vista por pastorinhos (em Portugal. Em França foi pela filha de um moleiro numa gruta). Ou que um senhor crucificado e enterrado ressuscitou ao fim de três dias, depois de ter transformado água em vinho, andado num lago pela superfície da água ou multiplicado pães num casamento. Pode acreditar-se nessas coisas todas. Não deve é pensar-se que são reais. Que são factos. 

Não discuto a fé religiosa. Desde que não voltem a obrigar-me a ir à missa e a lá comer rodelas de trigo ou beber "vinho" (entre aspas porque era pouco e mau), a Igreja católica traz-me mais benefícios do que chatices. Refiro-me à arte sacra, seja ela música, pintura, escultura, arquitectura e por aí fora. Até as belíssimas procissões de Maiorca me encantam e me fascinam. E a igreja não fez só mal, ao longo dos seus dois mil anos. Fez muito bem, igualmente. 

Os automóveis eléctricos tão pouco me aborrecem. Poder acreditar em disparates e exibir essa crença pelas ruas faz parte dos direitos de cada um. Os padres e respectiva hierarquia também andam vestidos bizarramente à vista de toda a gente. E têm práticas anti-naturais, como o celibato, jejuns ou ouvir as asneiras dos outros. (Já o incenso acho bem. Tem um cheiro agradável.)

Porém, eólicas nos sítios mais bonitos, painéis solares nos campos em vez de plantas, litanias sobre os puns das vacas e o constante recurso às "alterações climáticas" como causa de tudo e mais alguma coisa - desde, naturalmente, que esse tudo seja mau. Para os crentes dessa fé, nada de bom pode provir das "alterações" - já isso, dizia, me põe cada vez mais fora de mim.

A Igreja Católica acabou por proibir a venda de indulgências. Será que a igreja das alterações climáticas do terceiro dia terá a mesma sabedoria e acabará com as tolices que a sua fé impõe mesmo aos não-crentes, também conhecidos por negacionistas ou climato-cépticos? Pejorativamente, claro, como se a verdade não fosse filha do cepticismo e da negação. 

Atribuir as aparições de Fátima ãs sopas de cavalo cansado que se dava aos miúdos antes de irem para a escola talvez as explique e tem graça. Não sei. Mas dilapidar o erário público em ventoinhas fechando os olhos à Razão, ao bom senso, à estética e à História - isso sim, não tem graça nenhuma.

Prazeres da lusitanidade

- No trajecto de Caminha para Lisboa fazer uma paragem na Mealhada para comer leitão. Um ponto para os defensores do automóvel face ao comboio.

- Ir jantar a casa do amigo mais antigo, que se conhece desde os catorze anos e não precisar de acrescentar mais nada.