Os aviões saem de trás da Torre como se o terrorismo não existisse, ou se quisesse redimir; o rio está cor de prata, e a música flui das entranhas da terra e do tempo. A lua está cheia,a rebentar.
A solidão é relativa. Chata, mas relativa.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.