Seria preciso que de uma praia a areia o vento o mar o sopro o calor a luz voltassem e assim sílaba a sílaba palavra a palavra se construísse um mundo.
Ao longe o mar, liso como o telhado de um armazém. Não há vento. Arreei o pano. Árvore seca.
A sec de toile, matelot. Dans le gros temps.
Que se foda a árvore seca. Bebamos à saúde do Rei de França e dos apaixonados.
E à do Jean Françouest de Nantes.
Tiens bon, matelot.
Je suis content.
Je suis le maître à bord.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.