São poucos os armadores com quem me entendo tão bem como com S., o armador do S. M. (pena este hábito de não nomear os barcos. O nome deste é bonito). Hoje disse-me que ia ter saudades minhas.
É recíproco, S. Um dia passaremos o Horn juntos.
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Jantar no S., a beleza pela qual me apaixonei há tantos anos, paixão essa que há tantos anos continua viva. Um recorde.
Retiro-me da conversa para escrever. Prefiro escrever disparates a ouvi-los.
Há sítios que não suportam faltas de respeito, não as merecem, nem aguentam ou digerem.
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St. Martin está a um passo do paraíso. Esse passo é essencial: mais vale morrer de cansaço a um metro da praia do que de aborrecimento na areia.
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Estou a duas semanas do Natal e a vinte anos. Escolho estes últimos: o meu Natal dura trezentos e sessenta e cinco dias (e seis nos anos bissextos). Como escolher um dia?
Não escolho: que o Natal vá dar uma volta ao bilhar grande e volte daqui a muitos anos. Nessa altura talvez possa vestir um fato encarnado e ir para a rua olhar para as miúdas sem ser acusado de tarado.
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Amanhã fico de novo sozinho. É decerto um presente de Natal. Talvez não seja assim tão mau, afinal.
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Consigo viver como vivo sem ter inveja de ninguém. É uma qualidade ou um sintoma?
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Cheguei há dez dias. Tempo de largar. O melhor lugar do mundo é a mil milhas do porto mais próximo; o pior é o porto mais próximo.
Por muito que se goste dele.
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Os marinheiros são homens simples. Não precisamos de muito para ser felizes: mar, rum e uma miúda gira numa cidade qualquer dizer que tem saudades nossas.
Se a cidade coincidir com aquela onde nós estamos melhor. Se não, azar. Num fósforo estou aí, querida.
Se bem assim não possas dizer-me que tens saudades minhas. Melhor do que isso só "amo-te", não é?
Não. Melhor do que isso só "quero amar-te".
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Gosto tanto do Lagoonies em Cole Bay como do café Tati em Lisboa. As razões são basicamente as mesmas. No fundo sou um homem caseiro.
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E sem imaginação. Uma bênção.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.