Um longo tricot com duas agulhas: tu e a noite para uma cor, tu e a vida para outra, tu e tu para as outras. És o tricot da minha vida, passei-a com as agulhas nas mãos, a tecer-te habilmente e contigo vestir o tempo. Que fazer, se deste trabalho todo não restar senão um gesto mecânico e vazio, um tempo gelado, um par de mãos desencontradas?
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.