Deitas-te e o cansaço não te sai pelos poros todos do corpo, sedativo sopro que te expurga dos restos do dia. Hoje, ao contrário do que é habitual, deitas-te e o cansaço fica dentro de ti a moer-te espírito e músculos. Sente-lo a correr-te nas veias, feito sangue palpitante. Estás demasiado cansado. O dia - os dias, foram muitos - vão continuar a triturar-te por dentro, como se dentro de ti tivesses um ruminante indiferente ao que te rodeia. Este cansaço não é bendito. É nefasto, perverso. Que seja amaldiçoado. Sobretudo, que dê rapidamente lugar ao outro.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.