Um gajo pensa em tudo aquilo por que acaba de passar e começa a elaborar uma estrutura para a narrativa. De repente cai-lhe um raio em cima. Morreu a C. P-C. O gajo sabe que não é uma grande surpresa mas sabe também que é injusta, surpresa ou não. Há mortes que não são uma filha da putice? Há. Esta não é uma delas. A cabrona leva os melhores de entre nós até morrermos e só aí reequilibra a média. Puta que a pariu, à morte.
Foi ela também que ceifou a minha Avó Filipa antes de eu a poder levar a comer um linguado ao Leão D'Ouro. Não é só a morte que é filha da puta.
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Tive de voltar ao hospital para pedir um papel sobre o internamento da Nigist. «You are a miracle worker», diz-me a Brooke. Não sou nada. Sou um worker e já é muito.
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Tenho rum a bordo (branco), hoje comprei café decente - vem do Congo - e chocolate negro. O motor carrega as baterias. É um mistério para mim, isto de os armadores não instalarem painéis solares.
Tudo é um mistério para mim, na verdade. Até eu. Até a raiva que agora sinto, como se não fosse mais do que de vida. Puta que a pariu. Deixei de gostar de chocolate negro.
Foi a primeira vez que o li. Gostei
ResponderEliminarNunca antes tinha querido saber mais (melhor) sobre uma pessoa pública perante a sua morte.
Também vi a Prova Oral com ela , a CPC
Estou encantada.
Ouvi dizer que um Artista nunca morre .
Que na desgraça está sempre a graça , era o que pensava o Dinis Machado desde miúdo.
Enfim , escrevo-lhe por impulso e não por outra razão qualquer. Talvez porque percebi que gostava mesmo dela.
0brigado, Luísa. Espero que não seja a última.
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