Deito-me, triste, sozinho. Abro Le Chercheur d'Or; leio duas, três, quatro páginas. De repente apercebo-me que são duas e meia da manhã, e que já não estou sozinho, e que já não estou triste.
Outro link.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.