O jantar acabou. Toda a gente se foi embora; a máquina de lavar loiça gira furiosamente, à espera da próxima. A sala voltou ao seu aspecto habitual.
A questão, agora, é: a quem pertence a noite? A ti, a nós, à solidão, ao sol, à lua ou às estrelas? À maldita memória, às horas que passei a dançar isto?
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.