Os dias têm demasiado espaço; é impossível arrumar neles o que quer que seja. Praia, Internet, dormir, rum punch no Mad Mongoose, ler (leio muito; é a única coisa que faço muito, estes dias)... Faço tudo isto e ainda sobra dia, sobra montes de dia, como se não tivessem princípio nem fim, como se todos fossem um só, como um saco demasiado grande para a parca roupa do homem.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.