Trôpego, sôfrego, lôbrego, sem fôlego, arquejante, uma sílaba na mão como se fosse garrafa de vinho tinto e meia dúzia delas no bornal a tiracolo avanças, tropeças, cais, levantas-te sem protestos, sem nunca reclamares o aconchego de uma palavra inteira, simples que seja.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.