De uma maneira geral, o córtex pré-frontal de V. não funciona bem. Hoje, que era o último dia, deixou de funcionar por completo. A mulher parecia louca.
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Que se lixe o córtex da outra. Estou na Palma-da-minha-alma e o resto é matéria para o caixote do lixo da história. Bebo um vermute del grifo no Octávio (Bodega can Morey, se por acaso me esquecer, nunca me lembro do nome do homem, passo a vida a chamar-lhe Adriano); já fui à 5 à Sec, ao Ivo, ao Pepe tomar o pequeno-almoço, à... à... comprar alpergatas, à Toner Class comprar tinta para as canetas. Comprei uma pelo nome: Bistrot Parisien. Os habituais recipientes de postais que não se espantem com a mudança de cor. Parece-me muito bonita, um grenat pouco carregado (isto é e expectativa. Quando estiver no papel se verá). Agora vou à Typika buscar duas siruell pelas quais me apaixonei à primeira vista e meia dúzia de postais para experimentar a tinta.
Vou almoçar ao Jaume e jantar no Fidel. Trato esta cidade pelos nomes e ela corresponde à potência mil.
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De amanhã a sábado tenho trabalho em Portocolom. É day charter e decidi que virei dormir a «casa» (que chatice, estas aspas). Palma vale bem três horas de transporte - e a ilha não só os vale mas também os pede. O trajecto é magnífico, as estradas óptimas e a hora e meia de autocarros, são dois, um bom momento de calma, paz, reflexão e essas tretas todas que substituem mal o sono.
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.