7.10.10

Escrever

Escrever consiste, fundamentalmente, em envolver aquilo que se quer dizer num envelope de palavras sem sentido, ou desnecessárias. 

Janelas

Olho para a vida através de vidros sujos, eu sei. Nunca gostei de limpar janelas: é nos vidros limpos que batemos com a cabeça, não nos que estão sujos.

Hemingway, coabitação

Os intelectuais desconfiam de Hemingway porque não sabem que um corpo e uma mente podem coabitar.

Inteligência

È um tipo inteligente, mas não se lhe vê a inteligência até se lhe ver os braços, o torso, as coxas; tudo musculado, poderoso, claro. Ao contrário do discurso, do olhar, que aparecem primeiro. 

Um jardim zoológico tropeça na noite

Isto dito, não sei se já te falei da coelha. Andava com dois jogos de mamas: umas escondidas; era preciso procurá-las à noite no escuro. Outras caíam-nos nas mãos. "Nos". Quem, "nos"?

Naqueles tempos andávamos atrás das coelhas por toda a cidade, pelas autoestradas, pelos portos de contentores, pelos silos de cereais, pelos abismos marinhos, pelos abismos. Só queríamos coelhas, vá lá saber-se porquê.

Enfim, isto era no princípio. Um dia fartámo-nos de coelhas; mas não sei o que aconteceu depois, porque foi há pouco tempo e a memória ainda não teve tempo de sedimentar. Ou seja: lembro-me de dias cinzentos, ruas cinzentas, coelhas de pele cinzenta; mas não me lembro do que veio depois.

Também havia dias diferentes, claro: coelhas azuis em campos verdes no alto da madrugada, e assim, sem fim. E anão.

Porquê coelhas? Sei lá. Por que não gatas, corças, tigrezas, panteras, lobas, leoas; ou vacas, cadelas, ovelhas, minhocas? Não sei se já caçaram coelhos em noites de arco-íris lunares. Eu já. Faria tudo por uma noite de arco-íris lunar.

Há pessoas que preferem plantas a animais: rosas a coelhas. É uma preferência legítima. Eu gosto de rosas, orvalhadas pela manhã ou pelo fim da noite, com picos e olho para as outras plantas. E de coelhas, leoas, tigrezas, lobas e afins. O importante é que tenham dentes e mordam, ou espinhos e piquem.

Já alguma vez caíram num buraco? Numa toca? Numa gruta? Começa-se por cair. Depois acorda-se. Diz-se que não. Depois reconhece-se que a gravidade tem muita força. No fundo há raínhas, chapeleiros, animais para quem as palavras significam o que eles querem que signifiquem, reis impotentes. E rosas, e leoas potentes.

O fundo parece habitável, o whisky bebível, o mundo sem espinhas. E o mar: azul, límpido, violento, honesto, directo, tolerante para tudo excepto para a mentira. A noite tropeçou e caiu no mar. A vida tropeçou e começou no mar. O amor tropeçou e revigorou-se no mar. Hildegarde von Bingen tropeçou na vida e tudo isto faz sentido.

5.10.10

Jantar improvisado - empadão verde

O ponto de partida foram dois molhos de salsa e coentros (um de cada), uma embalagem de espinafres e uma de carne picada que estavam no congelador há períodos de tempo variáveis. A paisagem congeladoral precisava absolutamente de variar.

A mudança começou com cebolas, alho en chemise e louro a refogar devagar devagarinho; ao preparado pronto juntou-se a carne picada, ainda congelada, e um bom bocado de alecrim. Deixou-se refogar e refogar e refogar. Quando a carne estava seca juntaram-se-lhe os molhos de salsa e de coentros bem picados, um ou dois cravinhos e - no fim - um golpe de vinagre, que a coisa estava adocicada demasiado.

Enquanto tudo isto se passava numa panela ao lado coziam-se batatas com a casca - enfim, toda a gente sabe fazer um puré de batata, passo os pormenores. Ao puré juntaram-se os espinafres entretanto cozidos e picados à faca.

Pronto: depois foi só ensanduichar numa travessa de ir ao forno e pô-la no dito. Precisa de uma afinação ou duas, mas o essencial é isto, e é bom.

Ele gosta tanto de portos que tentou oferecer parte de um a um amigo

Acabo de ver este video no Córtex Frontal e não resisto a pô-lo aqui.

Post com dedicatória

(São raros...)



Ou então



(As quotas de posts com dedicatória e de música brasileira ficam preenchidas para os próximos cinco anos).

Adenda: Querida, depois dou-te um argumentário mais elaborado, pode ser? Ah, e não te esqueças da cerveja, por favor.

Uma Corallada

Diferença entre estupidez e imbecilidade: estupidez é gastar dinheiro em whisky, às vezes; imbecilidade é gastá-lo em chocolates Corallo, seja quando for.

3.10.10

Desnível

Já tinha ouvido falar deste blog, mas nunca liguei muito. Hoje li este post. Acredite-se ou não, foi escrito pelo presidente da Direcção Executiva da ERC.

Banha da cobra

Se alguém quer ver um verdadeiro vendedor de banha da cobra: aqui.

Volta, Pedro, estás perdoado.

A corja

Esta cáfila andou tanto tempo lá pela estratosfera que perdeu de todo a noção. Antontem foi o presidente da CML a chamar "parasitas" a senhorios que recebem 611 euros por 1264 m2 no Rossio; hoje é um gajo que recebe 3,700 euros por mês para, basicamente, não fazer a ponta de um chavelho (o que de certa forma até é uma sorte, porque quando fazem só sai asneira) mais 60 por dia para ajudas de custo a dizer que não tem dinheiro para comer.

É por corja desta que temos andados a ser governados. Depois admiram-se. Quem votou neles devia sofrer um aumento de imposto especial "Desculpem-votei-Sócrates-e-contribuo-para-atenuar-as-consequências".

"Deputado pede jantar na cantina"

Segundo as autoridades; terceiro o jornalista

2.10.10

Confusões correspondidas

Confunde-se frequentemente "amor não correspondido" com "erecção não correspondida". São duas coisas diferentes; tal como, de resto, os casos opostos (confusão ainda mais frequente, o que é compreensível).

Parasitas

"Presidente da câmara chama "parasitas" a senhorios de hotel da Baixa que recebem 611 euros por mês pela renda de quatro pisos e 1260 m2. Associação de Proprietários está indignada."

Não é só a Associação de Proprietários que está indignada. Qualquer pessoa normal fica indignada. É revoltante.

(E pensar que isto lhe traz votos...)

O misterioso poder de um pronome

Fazer-te amor é diferente de fazer amor.

1.10.10

Elixir para o cabelo

Lourenço Cordeiro no seu melhor, aqui.

Aniversário, vidário

E se em vez de contar os anos contássemos as vidas?

A infelicidade dos caracóis

Nunca gostei muito de mim; e essa é, parece-me, uma receita infalível - se bem não, provavelmente, a única - para se ser infeliz. Verdade seja dita que pouco há de que possa gostar: altíssimo, magro até ser desengonçado,  com cabelos indomáveis e impenetráveis, uns olhos muito salientes... Enfim, pouco importa. A minha mãe sempre me disse que nos homens a beleza não é fundamental, e dava-me o exemplo do Gainsbourg. Ganhei-lhe (ao Gainsbourg, não à minha mãe) um asco que ninguém imagina: ele tinha talento, porra; eu não. Além de que para os músicos modernos tudo é mais fácil; eu sou percussionista numa orquestra clássica, especializada na música da renascença. Mais vale dizer-vos que se tocar duas vezes num concerto já é muito. Exagero, eu sei. E a orquestra onde toco não é uma qualquer, é a mehor do país. Para lá entrar tive que passar um sem-fim de provas. Mas isso tudo que importa?

Bem sei que se mudasse para uma especializada em medieval tocaria muito mais; ou em romântica. 

(Cont.)

Distinção

A necessidade de distinção dos portugueses é tal que qualquer dia ainda os vamos ouvir a comparar cortes no salário - ganha quem tiver o maior corte, naturalmente. Enfim, há pouco no café andou lá muito perto.