Devemos aprender a separar a espuma dos dias.
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Acordo aos bocadinhos, um despertar dentro de outro como as bonecas russas. Também durmo assim, de resto, mas os intervalos são mais longos. Hoje, num desses acordares, fui presenteado com um piema muito bonito de uma jovem piegisa açoreana. Falava de mar e da ausência, do desejo e do amor. É um poema bonito e verdadeiro, como o mar, que não supirta mentiras. O mar não se mente, é-se logo apanhado. Aquele poema captou esta característica do mar: não mente.
Obrigado, Madalena.
Um caminho de rosas cheio de picos ou um caminho de picos cheio de rosas? Venha qual dos dois quiser e escolha, que isto de Deus e do Diabo é difícil destrinçá-los, os meus amigos católicos que me perdoem.
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Plumas de porco ibérico no Xisco, limoncello no Hugo, palo sifonado no Pep. Tudo isto num raio de menos de cem metros que vai quente o dia e espera a sesta, à espreita já ali à esquina.
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Esta semana vou a Lisboa para tratar dos olhos. Saem-me caros, os sacanas. O que um tipo não faz para ver qualquer coisa mede-se, mas não se confessa.
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Sou bígamo: amo Palma e amo o mar. Trígamo: Lisboa. Polígamo: Genebra. Amo tudo e mais alguma coisa e não é preciso sequer retribuir-me. Os meus amores aceitam sentidos únicos, mesmo que prefiram ser retribuídos.
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As senhoras de Palma deixaram de cozinhar? Como de resto as de todo o lado - a cidade está cheia de ciclistas das entregas de comida. Em Lisboa há mais? Há. A cidade é maior.
Se formos a ver, os senhores também deixaram de cozinhar...
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Como será a minha vida quando a minha vida acabar? Não sei. A capacidade de projecção que me foi atribuída não chega tão longe.
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Dois dias de trabalho: levar VIP ver a Copa del Rey e depois levar o bote para Ibiza. Oito horas sozinho a bordo. Largamente compensadas: durante o dia vou ter aquilo cheio de gente. É a tal alternância. Vá lá que ao menos as rosas são lindas.
Três notas sobre a pimenta fermentada de Kampot:
a) Deve ser guardada no frigorífico;
b) Deve ser esmagada com os dedos, grão a grão;
c) Deve ser posta quando os alimentos estão prontos a ser servidos e nunca durante a sua cozedura (dos mesmos, acrescentaria se tivesse vontade de troçar dos adeptos dos mesmos. É uma raça tão lamentável que não dá sequer vontade de troçar dela - da mesma).
Acrescentos:
1 - Kampot fica no Cambodja;
2 - Descobrir esta pimenta explica a sofreguidão da Europa Renascentista pelas "especiarias" (ou ajuda a explicar);
3 - Acho indecente, injusto e imoral que só agora tenha decidido prová-la. Isto diz muito sobre mim - a mim próprio, entenda-se - e nada abonatório. Mas diz também sobre o Cristian, que não "empurra". Para mim é uma qualidade.
4 - Poder-se-ia estabelecer uma analogia entre o meu gosto por determinadas especiarias - por exemplo: o sal de cocó, as pimentas fumadas (a verde e a negra, as únicas que até agora conheço), o pimentão de Vera, os cominhos de S. Luís, os melhores do universo - e a adesão doentia a um clube de futebol? Não. Nada a ver. Vade retro, Satanás. Aderir a um clube de futebol é um processo irracional, reside numa área do cérebro que não evoluiu desde os pré-hominídeos. Gostar de especiarias está na outra extremidade do espectro evolutivo. É civilizacional.
5 - Palma tem em comum com Genebra, para além da beleza da população feminina, serem ambas cidades pequenas que têm todas as vantagens das grandes e nenhum dos defeitos das pequenas.
À primeira vista o objectivo é simples e parece fácil: resvalar para o sono, escorregar simplesmente como se o dia fosse uma placa de gelo na estrada e de repente, sem dar por nada, estivesse a dormir.
Infelizmente não há gelo na estrada. Houve uma visita à catedral, mais uma que foi outra vez a primeira; houve um jantar com a família no terraço do primeiro andar do Volta Dos; houve um sake no Otaku para fechar o dia e procurar a tal placa de gelo.
Esquece, meu caro. Se queres dormir tens de querer dormir.
Não te basta escorregar.
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Não sei se já repararam, mas está na altura de invocar os Doors.
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(Continua, um dia.)
- Na verdade, não custa nada. Basta concentrares-te no essencial.
- Podes explicar-me em que consiste o essencial?
- ...
- Pois. Eu também não. Nem no que é importante conseguimos acertar, quanto mais no essencial. Nadamos num mar de dúvidas, de perguntas que às vezes têm resposta e mais frequentemente têm muitas, contraditórias, absurdas, enganadoras. Nadamos mas a piscina é redonda e só temos uma certeza: acabaremos no fundo, qualquer que seja a direcção.
- Encontraste. O essencial é isso: nadar o mais correctamente possível. Correcto contigo e com os outros. O resto é conversa de encher piscinas.
Se eu fosse a Easyjet organizaria charters para Palma com dois objectivos: a) Provar o gelado de litchi do Claudio e b) Provar todos os gelados do Claudio. O resto - a catedral, estas ruas que nos dão vontade de nos perdermos nelas e não mais sairmos, os restaurantes (cf. infra) poderiam passar para segundo plano.
Desta vez não saí cansado. Saí exausto. Ainda estou, de resto, apesar da sesta que dormi como se tivesse morrido mas de que não acordei ressuscitado. Levantei-me meio morto e cheio de dores musculares. Se ser velho é isto, dispenso, obrigado.
PS - Isto é de ontem.
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Atira-te ao rum, Luisinho. Atira-te ao rum e deixa o rio em paz. Aqui é fácil, não há rio. Há uma ribeira que no Verão nem riacho é. Já de rum podemos falar. E de orujo também, que era o alvo antes de este brilhantíssimo jogo de palavras me aparecer a brincar com as decisões pós-prandiais. Deixei o orujo em paz, vim para casa, acabei o Legendario (metade de um meio copo) e ataquei a meia garrafa de El Dorado 12 Anos (ámen).
Tenho consulta para os olhos marcada (enfim, isto devia esta r no plural. Tenho duas, mas vou anular uma) e tenho quase tudo. Só me faltam: meia dúzia de milhões de euros na conta bancária (isto é: a cair regularmente na conta bancária), músculos e articulações novas, um ouvido a funcionar correctamente, um Wally na marina e uma stew alimentada a sumo de pera-abacate, que à primeira vista tem efeitos muito positivos na anatomia das jovens modernas. Coisa pouca. Basta começar a jogar ao totómilhões.
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Não se ver bem é aborrecido, muito mais do que não se ouvir bem.
(Levantamento de ambiguidades: não me ver bem é uma sorte e não me ouvir também.)
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Não são cinco da tarde e o Claudio já tem uma fila de algumas vinte pessoas, contando por baixo. Ainda me lembro de quando me dava gelados a provar e pedia a minha opinião (e, pior ainda, seguia-a); e de quando me dizia que aquela localização não era boa e eu lhe respondia «Espera, Claudio. Os teus gelados são os melhores que conheço e hás-de ser reconhecido.»
Aposto que se jogasse no tal milhões seria, eu também, recompensado. (Enfim, ele há coisas mais fáceis de adivinhar do que outras.)
É só meio dia, eu sei. Mas um gajo sai cansado, mesmo sendo o trabalho bastante menos do que num veleiro. E menos do que o de um dia inteiro, claro, apesar de não ter a certeza de que seja metade. O salário de meia dia tão pouco é metade do de um dia, aliás. É sessenta e quatro vírgula três por cento, o que explica a minha preferência por dois meios dias. Se pudesse fazer três fá-los-ia, olaré. Ou quatro ou cinco ou seis.
Infelizmente, o trabalho é como tudo o resto: não basta querer. Ter vontade de trabalhar é condição necessária mas não suficiente.
Esses palermas que andam por aí a apregoar que "basta querer" referem-se de certeza às palermices que dizem: querer dizê-las é condição necessária e suficiente.
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Aliás, pode aplicar-se a mesma grelha a "não querer", claramente insuficiente para não ter qualquer coisa que não se quer ter.
Eu por exemplo não quero vir de táxi de Porto Adriano para Palma depois destes trabalhos. Venho porque ainda quero menos esperar meia hora pelo autocarro e depois fazer numa hora um trajecto que de táxi faço em vinte minutos.
Talvez não fosse má ideia abrir uma competição entre "não quereres".
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Pedro Tamen:
Não tenho casa (mentira. Obrigado L.) nem assento. Tenho mar e vento.
"O mar é longe, mas somos nós o vento;
e a lembrança que tira, até ser ele,
é doutro e mesmo, é ar da tua boca
onde o silêncio pasce e a noite aceita.
Donde estás, que névoa me perturba
mais que não ver os olhos da manhã
com que tu mesma a vês e te convém?
Cabelos, dedos, sal e a longa pele,
onde se escondem a tua vida os dá;
e é com mãos solenes, fugitivas,
que te recolho viva e me concedo
a hora em que as ondas se confundem
e nada é necessário ao pé do mar."
Depois vim ao Moltabarra beber um vermute, decisão a posteriori. Quando aqui cheguei hesitei entre isto euma imperial. Depois de quê? De um super-jantar com a A. e o V., depois de um copo no Guindilla, depois de ter ido a casa tentar dormir. O Moltabarra é uma piscina de anonimato que o ex-marido da U. (creio) tenta quebrar. Quer que eu vá assistir a não sei quê. Digo-lhe que não, quero estar sozinho. Talvez não seja inteiramente verdade.
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(Cont.)
Bebo um pink gin no bar Cuba. Quantos caminhos me trouxeram aqui?
1 - Chegou o V., fomos almoçar ao Gustar (as regras são para se seguir à letra) e abri a garrafa de El Dorado 12 Anos que trouxe de Sint Maarten especialmente para esta ocasião;
2 - No caminho para aqui parámos na vermuteria San Jaime para beber um Padrón cada um, ficando assim saciada a necessidade premente de um vermute pós-prandial;
3 - Existe a possibilidade de a minha família (ex-mulher, filha, genro e netos) vir a Palma e ficar hospedada no hotel Hostal Cuba (não é coincidência e o nome do hotel é esse);
4 - O V. foi à marina deixar a bagagem e eu fiquei a esperá-lo;
5 - Esta cidade é mais bonita e mais amável do que todas as outras cidades que conheço, juntas ou separadas.
Grau de relevância de cada um destes pontos: um, dois, quatro e cinco: zero. Três: também. Podia ter ido para o bar em frente, chamado Habana.
Por ordem cronológica inversa, a partir de agora, sentado no meu escritório da Plaza Mayor, ainda todo moído da boca e chateado com o olho direito que piora a olhos vistos. Dizem que o tempo tudo melhora mas deve haver excepções. Esta carcaça é de de certeza uma delas. Não a vejo melhor agota (sem jogo de palavras) do que há, digamos, vinte anos.
- Última sessão de dentista. A questão que se põe é: até quando? (Cf. supra);
- Sublime concerto de «música do mediterrâneo» (aspas porque cito) nas ses Voltes, um espaço ao ar livre nas muralhas, mesmo por baixo da Catedral. Um grupo de cinco gregos que reinterpretava a música dos Balcãs. Ao fim de três minutos tinha lágrimas nos olhos e só pararam porque estava demasiado cansado para chorar. Cada vez tenho menos dúvidas: sou europeu, mediterrânico e português. Só ainda não defini definitivamente a ordem.
- Dia de trabalho num Saxdor 320. Dois fora-de-borda de trezentos e cinquenta cavalos cada um. Não consegui usufruir plenamente, os clientes queriam ir devagar. À vinda, porque à ida ainda levei aquilo aos trinta nós. Pareceia que estava parado. Porto Adriana - Cala Llamp - Porto Adriano: cento e poucos litros de gasolina. (Ou seja: só cento e tal litros de gasolina, sem ironia.) Isto dito, prefiro de longe um Fjord ou um Frauscher
- Noite quase toda sem dormir. Foi um horror, mas tebe uma consequência positiva: era preciso repor o relógio para as horas normais.
A questão que dias como estes (sim, no plural) me põem é: a paz é divisível? No sentido de compartimentável. Já não falo de felicidade, sequer. Não sou dado a esoterismos e não gosto de falar do que não sei. Mas a pergunta é pertinente. Tenho comido em casa, por razões facilmente quantificáveis. Sobretudo o jantar, que como no terraço, al fresco, depois de um dia (dias, já vai em muitos) a pedalar por essa cidade, a organizar a vida aqui, a fazer um portfolio fotográfico, a responder de vez em quando a um anúncio de trabalho, a procurar novos espaços de "trabalho", agora que os antigos fecham, mudam de mãos ou de alma. Volta e meia lá tenho um sobressalto: esta porra desta meia gripe / meia constipação / meia Covid que não há maneira de me deixar em paz (lá está, paz), uma proposta de trabalho que coincide com a única semana que tenho marcada, uma dúvida ou dúvida e meia. Mas tudo isso, todos esses soluços se dissolvem num magma pacificado, como quando se nada no mar num dia de calor e a água não está fria e não há vento nem vagas.
Por exemplo: o jantar de hoje não ficou muito bom. Carne picada cozida com pimentos brancos, cebola e um tomate em vinho tinto, temperada com aquela sublime pimenta verde fumada, esmagada no almofariz (foi um desperdício, entre nós fique dito).
Por exemplo: o vinho tinto que comprei ontem é uma merda sem nome e hoje fui comprar gasosa para o usar para tinto de verano. Enganei-me na gasosa, comprei uma sem açúcar e nem aquilo ficou potável.
Por exemplo, a porcaria do dentista, que por acaso é uma senhora e bastante competente e não tem fim. Ainda lá terei de voltar pelo menos mais uma vez. Será a quarta. Ou quinta? Teria de ir ver, escarafunchar como ela me faz na porcaria dos condutos. São três e um deles em mau estado. "Este dente não vai durar muitos anos."
Por exemplo... Sei lá, haveria tantos, se a paz fosse como um lego. Não é. É como uma nuvem, como o nevoeiro, como o mar ou como o azul do céu que se sente e se sabe que está lá mesmo quando não se vê.
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Ultimamente tenho vindo a desrespeitar uma norma de há muito: não comprar bilhetes de avião com mais de dois ou três dias de antecedência. Qualquer psicanalista de meia tigela perceberia porquê (isto é, porque desrespeito a norma) e não vale a pena alongar-me em palavrório inútil.
Mas a verdade é que comprei um bilhete para Lisboa para daqui a três semanas e agora estou em risco de não poder utilizá-lo ou de ter de pagar um balúrdio para o mudar.
Antigamente havia os open date. Hoje, o equivalente é uma fraude. Ou então sou eu que não descobri bem como é que aquilo funciona.
É o defeito das normas: desaprendem-nos. Impedem-nos de aprender. De explorar. É por isso que os exploradores de antanho eram ricos: explorar sai caro.
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No outro dia encontrei o François, ex-dono do Antiquari. Explicou-me que estava farto, farto até à ponta dos cabelos e que a Covid tinha sido a gota de água.
Percebo, claro e não pude impedir-me de pensar naqueles conservadores que são contra tudo o que mude. Esquecem-se de que por trás de "tudo" há pessoas e as pessoas não são máquinas. Fartam-se, cansam-se, morrem, apaixonam-se, desapaixonam-se, querem mudar. As coisas não mudam. O que muda são as pessoas que lhes dão vida.
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Isto dito, vou procurando sítios para escrever. Neste momento estou reduzido ao Mise en Place, que fecha âs quatro da tarde mas outros vão aparecendo, pouco a pouco.
A cidade muda? É uma ilusão de óptica. É como quando a miúda de quem gostamos põe um vestido horrível: basta lembrarmo-nos do que está por baixo da roupa. Ou por dentro, que ainda é melhor.
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Acordei com o Joan uma exposição no bar Rita em Outubro.
«Vamos a um bar para esquecer», responde-me uma jovem senhora - por quem de resto tenho uma vasta admiração. Poderia passar horas a explicar-lhe que isso não é verdade.
E se for, não funciona. Talvez uma hora por cada ano de idade que nos separa?
Limito-me a pensar que há um fosso entre a monotonia e a vida; ou entre a repetição e a vida; «Où les routes sont tracées, je perds mon chemin.» (R. Tagore); «Rien n'est plus lent que la véritable naissance d'un homme.» (M. Yourcenar) Poder-se-ia quase mudar para: rien n'est plus lent que la naissance d'un homme véritable, não? Ou: rien n'est plus lent que la construction d'une vrai vie par un homme.» As variações são infinitas.
Como as horas, de resto. Pensamos que só há vinte e quatro delas em cada dia? Enganamo-nos, claro. Não sabemos sequer quantas vidas há em cada hora, em cada dia. Melhor limitar-nos a vivê-las, a fazê-la, tijolo a tijolo, hora a hora. Se são sempre iguais ou não pouco importa. «A repetição é um recurso do estilo», escreveu Nuno Júdice (aposto).
Mudar as rotinas de tal forma que essa mudança seja uma rotina.
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Ouvir música no telefone é muito cansativo. Espero conseguir resistir à tentação de comprar mais um par de colunas.
Há quem deixe pedrinhas brancas para encontrar o caminho de volta. Eu deixo colunas, sempre se vêem melhor. Não tenho é caminho de volta, mas isso é outra história.
(Vindo de quem está a ouvir a música da sua adolescência.)
Joan Baez: Balada de Sacco e Vanzetti. Não tarda estou a ouvir o Geraldo Vandré. No tablet, tem melhor som.
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Pus um peito de frango a marinar: sumo de um limão, rosmaninho, sumac, pimenta verde fumada e sal. Amanhã veremos, como dizia o ceguinho à mulher - que não tinha papilas gustativas.
Escrevi há pouco que se vai a um bar para reflectir. Não é inteiramente verdade. Vai-se a um bar, também, para orar. Para rezar, se quiserem quebrar a cacofonia.
Um bar é um templo cujo sacerdote, ministro ou cura (o termo mais adequado, provavelmente) é o barman, profissão nobre s'il en est.
Vai-se a um bar rezar e essa reza pode ser solitária, a dois ou três ou muitos. Pouco importa o número, desde que haja comunhão. Vai-se a um bar para pensar, para se beber (se tendo aqui duas funções gramaticais), vai-se a um bar para celebrar, explicar-se ou tentar compreender-se. Vai-se a um bar para fechar um dia, um ciclo, uma época ou começá-los - dia, ciclo, tempos.
Só não se vai a um bar para gritar, ouvir música ou falar da espuma dos dias. Para isso fica-se em casa ou vai-se ao café da esquina.
O dia começou tarde - estou engripado / constipado / covidado (riscar o que não interessa) - e com uma comedia dell'arte que já comecei a descrever mas que agora me parece demasiado sem interesse para transcrever. Gritos, uma casal de maricas e eu completamente ao lado, como de costume. É aflitivo, o que as coisas conseguem passar-me ao lado.
Cenas da vida quotidiana na Volta Dos. Não tarda tê-las-ei esquecido. O que não falta na minha vida são cenas da vida quotidiana.
A mesa é num canto, em baixo, no caminho para a casa de banho, num sítio aonde raramente há alguém (hoje há. Há sempre que lá em cima está cheio). A vida passa por mim e não pára. E eu estacionado ao lado dela.
Há porém razões objectivas para gostar desta mesa: parece uma área de repouso na autostrada da vida. Enfim, do bar. Ouve-se o barulho mas não se é parte dele.
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Esta constipação / gripe / covid aborrece-me. Um homem só deve adoecer se tiver alguém para cuidar dele. Sozinho não chega sequer a ser doença. É como aquela história do barulho na floresta: se ninguém ouvir, é barulho?
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Razões para gostar do Gibson's: as doses são grandes, comparativamente baratas e está perto.
E tem uma mesa para mim quando eu preciso.
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Cedo piaste: o meu canto encheu-se de gente ruidosa e que ainda por cima me pediu a cadeira aonde tinha o saco e o chapéu.
Tudo isto antes de o Baileys acabar.
É impossível explicar a um espanhol que um bar é um lugar aonde se vem para reflectir, não para gritar. Infelizmente não são os únicos.
São onze da noite. Desço para beber um sake no Otaku (a razão oficial sendo que tenho de pôr a burra no prédio) e está fechado. Tudo está fechado aqui à volta. Acabo na mini-pizzeria da Plaza Mayor, que já mudou de nome, de dono e de empregados algumas vinte vezes desde que comecei a frequentá-la. A porra das leis anti-ruído deu isto: preferem dormir num cemitério a viver numa cidade.
Venho à Babel, não para comprar um livro mas para beber uma cerveja. A minha condição de sem abrigo piorou com o fim do Antiquari.
Para resistir mais facilmente à tentação escolho um livro que já tenho: Poesía Completa, de Pizarnik. (Como desculpa, já vi nelhor: esta edição é diferente da que eu tenho. Não faz mal. Fica assim.)
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
(Haz que no muera
sin volver a verte.)
Prequela:
Ou seja, consegui jantar por menos de quarenta euros. A questão que esta inusitada situação põe é: aonde vou gastar os dez euros que poupei?
(Assinado: escola LMS de gestão de finanças pessoais. Uma escola que eu sugiro fortemente a quem queira empobrecer com estilo ou enriquecer sem classe.)
Resposta: quase metade já o foi na gorja. A beleza, a simpatia, esta singular conjução de rabos, a energia, a juventude, o sorriso, o quadro e a quantidade de serotonina que este jantar provocou mais do que legitimam a decisão.
(Assinado: escola LMS de saber viver, sobretudo quando não se tem aonde cair morto.)
(Continua, por definição.)
(Cont. 1)
Resposta: em lado nenhum. Vim para casa. a) Sou um homem responsável, b) tenho rum em casa, c) não pensei que o quarto estava tão quente, d) o Antiquari fechou, e) não dormi à tarde e f) o Gibson's obrigaria a uma subida da Costa de sa Pols. Por muito boa que seja a burra - é - não é eléctrica. É muscular. Funciona a açúcar.
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Pós-quela:
O restaurante El Mariscal del Jamón é uma casa clássica com uma «decoração» que me faz pensar nos refeitórios das fábricas de produtos de «luxo» (tudo isto entre aspas porque sim). Já cá tentei vir uma vez mas estava cheio. Hoje consegui mesa, «no interior, señor, si está solo». Estou e agradeço. Prefiro de longe o ar condicionado ao ar desregulado das alterações climáticas, aquecimentos globais e outros sinónimos de Verão em Maiorca.
A simpatia dos empregados é contagiosa; sendo que desta vez me sinto obrigado a separar os géneros: lá fora foi um, cá dentro são duas ou três, que parecem estar num concurso de sorrisos e simpatia.
Os preços são os habituais neste tipo de sítios mas há dois pratos a menos de dez euros (cinco cêntimos menos). Escolho um desses: deixar por deixar prefiro que o que sobra seja barato. A miúda que me serve tem vinte e alguns anos, um rabo de cavalo e um rabo tout court bastante bonitos, a energia de um puro-sangue e um sorriso de me fazer querer voltar quarenta e muitos ans atrás*. Quel bonheur!
Bebo Lopez de Haro a três e cinquenta o copo, consegui comer a carne (toucinho na chapa, delicioso) quase toda, pergunto-me se é hoje que vou ao Gibson's e se amanhã esta sorte continuará. A pergunta é retórica.
* - Dos quais seria injusto queixar-me. Passei muitos deles sozinho e outros tantos acompanhado. Querer melhor seria irrealista.
No restaurante só se ouve espanhol e maiorquin. Não vou esperar quarenta e tantos anos para cá voltar.
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Sequela:
O rum Legendario 7 anos que comprei em Gibraltar confirma a péssima opinião que tinha deste rum. Espero que o El Dorado 12 anos que me aguarda no armário faça a mesma coisa. Isto é: confirme a maravilhosa opinião, etc.
O marinheiro sensato não sai do 7 Machos com o objectivo de ir ao Moltabarra, o que só demonstra que não sou uma coisa nem outra.
O "marinheiro bêbado" da mitologia tão pouco. Ficaria aonde estava, a beber mezcal como se o mundo acabasse amanhã (acaba, qualquer marinheiro sabe).
Ou seja: não sou sensato nem bêbado. Sou um simples marinheiro, sem qualificativos nem apodos. E sim, vou ao Moltabarra porque Palma celebra-se, ama-se, vive-se e bebe-se.
PS - O Moltabarra está fechado: "evento privado"; o Flexas está fechado: é o Flexas. Acabo no Jugueteria, depois de uma conversa com o Claudio, que está fechado. Palma vive-se, percorre-se, sonha-se e ao fim e ao cabo a Jugueteria não me parece assim tão mal.
Não se deve julgar um livro pela capa nem um bar pelo nome.
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Palma percorre-se, respira-se, palmeia-se. Ama-se com os pés, os olhos, os ouvidos, o olfacto e - para marinheiros sem casa longe de casa - com aquilo a que quem não sabe chama alma e quem sabe também.
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Palma é uma cidade cara, sem dúvida.
Mas as notas aqui duram mais tempo do que em Genebra. Questão de latitude, suponho.
Quatro dias em Genebra a fazer praticamente nada passam depressa, demasiado depressa. Espero que o Verão passe igualmente depressa, para poder cá voltar antes de uma séria crise de saudades.
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Até ao embarque tudo parecía normal. É verdade que se sabía da greve dos controladores aéreos franceses mas a Easyjet não anunciara nenhum atraso. Embarcámos a tempo, esperámos meia hora por três passageiros e só depois vem a bomba. "O slot para a descolagem está comprometido, irregular e de momento o que sabemos é que só sairemos daqui a duas horas". Segue-se uma explicação razoável de porque temos de esperar dentro do avião - parabéns ao piloto, que nos mantém informados - e aqui estamos.
Tenho um asco particular pelos controladores aéreos franceses - bastante atenuado, de passagem se diga, porque durante ano e meio namorei uma senhora que fazia parte do grupo de organizadores destas greves (desta já não deve ser. Deve estar reformada). Era de extrema-esquerda, tinha um salário elevado, trabalhava dois ou três dias por semana e poucas horas - ainda bem - era muito bonita e ainda mais inteligente, o que não estraga nada. Para preservar a paz do ménage tínhamos decidido que não se falava de política quando estávamos juntos.
Ou seja: o meu asco por este grupo de abusadores privilegiados é tingido por alembranças pessoais, uma mistura de sensualidades e sentidos e conversas e risos - a senhora tinha um sentido de humor devastador -, pelo que me deu a conhecer de Paris, que é muito. Temos mais uma hora e meia de espera e a tripulação decidiu oferecer-nos um snack. O voo é de uma hora e meia e o atraso será de duas e meia ou três horas.
Para a senhora, a greve era a única forma de diálogo laboral possível. Para mim não é. Prefiro a solução Reagan.(Agora posso dizê-lo sem arriscar represálias.)
Os passageiros estão calmos. A língua predominante é o francês com sotaque genebrino e talvez estes dois factos estejam unidos por uma relação de causalidade. Não sei. Não sei sequer se a língua predominante é o francês. É-o na minha entourage, mas não sei o que se fala para lá dela. Como amostra não chega mas há que acolher um preconceito ou dois. Estão para a vida como a beleza e a inteligência das senhoras para os amores.
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Oiço português, duas ou três filas atrás de mim. «Estão a foder-me as férias, caralho», alto e bom som. E pensava eu que o nível da nosso emigração tinha subido...
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(Cont.)
