Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 31-08-2018

Não sei por onde começar: se por um Diário de Bordos se por um poema extraordinário que hoje li no Facebook. É de um senhor chamado André Barata e fala de raízes, árvores, lugares e de como no fundo somos nós os lugares, o lugar de todos os lugares. Baldwin: "o mundo é mais pequeno do que o viajante que nele viaja" (a citação é de memória mas está próxima do original, espero).

O mundo somos nós, levamos connosco as raízes e um dia elas dizem-nos para onde querem ir. E nós obedecemos, que remédio.

Isto num dia feito de lugares: Puerto de Andratx, Es Capdella (gosto deste nome, vou investigar se tem alguma relação com escapadela) - ando à procura de uma casa no campo para a recta final desta estadia sem fim - Palma. Fui ao Clube Náutico e estava justamente a reflectir sobre lugares quando li o poema. Os clubes náuticos são todos iguais e cada um é único, como os lugares e nós.

De resto, pouco nada a dizer: a instalação do motor do P. está finalmente em andamento; não tem havido contactos com o director da marina; o programa futuro do P. desenha-se pouco a pouco, passo a passo, como uma escultura sai do desenho que lhe deu origem. Em breve mais uma mudança de casa, mas esta será mais fácil porque vai ser feita por etapas: deixar esta casa, passar uns dias em Lisboa, voltar para Palma e levar os sacos para a próxima estação.

Os dias arrefecem, quase imperceptivelmente. Começa pelo final da tarde, um ligeiro arrepio quando se apanha de repente a brisa do mar. Depois volta ao antes, mas de madrugada acordo e já pergunto onde está o lençol de cima (a pergunta é retórica, naturalmente). E assim, milímetro a milímetro o tempo diz-me que é tempo de me ir embora.

Como se a vida fosse desenhar linhas no mapa-mundo... Não é. É encontrar um lugar para as raízes.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 27-08-2018

Sendo as coisas o que fondo e não fondo o que são, serāo se forem o que sendo foram.

Isto é.

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Corto o cabelo. A senhora é equatoriana, tem sessenta anos e sente-se jovem. Diz tudo isto enquanto maneja habilmente tesouras, pentes, máquinas e se encosta levemente a mim. Arranja-me as sobrancelhas, penso um post que - será preciso dizê-lo? - esqueci (era bom), recebo um telefonema da Mercanautic.

Tenho de dizer à R. que não lhe vou comprar a electrónica mas prefiro dizer-lho pessoalmente.

M. continua a enviar-me fotografias do motor e do sail drive. Sei que daqui a duas semanas estará instalado, a minha preocupação com aquilo é pouca. Mastreação e panos também: está tudo de férias. Tenho a electrónica, a electricidade, os fundos (bombas, boeiras, etc.) o interior para me preocupar. Mai-los gerador e o dessalinizador - são uma boa ideia? - A qualidade de uma ideia mede-se pelo seu preço, ponto. E pelo preço dos problemas que resolve, claro. É uma balança. Por isso dizem que para ser marinheiro há que saber gingar: temos permanentemente os pés nos pratos das balanças. Mas elas são muitas e a mais das vezes não têm só dois pratos. Tem três, quatro ou cinco.

É como ser malabarista e trapezista ao mesmo tempo. É por isso que os gajos dos mega-iates nunca serão marinheiros: para eles o dinheiro não é parte da equação. Enfim, nem sempre. Às vezes é.

Para mim, para a malta dos barcos pequenos é sempre. Gosto mais assim: é bom saber o valor de tudo o que se tem a bordo, de cada quilo. Um quilo é um milésimo de nó, uma pipa de euros e uma fonte não-quantificável nem previsível de problemas.

Problemas esses que não vão surgir aqui. Vão aparecer ali, ali e ali. Há quem não perceba os marinheiros. Ninguém percebe, na verdade: gingar com um pé aqui e outro ali, um pé hoje e outro amanhã, um pé na terra e outro no mar...

Há quem não perceba que o mar é a vida decantada, purificada, destilada. O mar é a resposta àquela pergunta do Zen e as Motocicletas: "O que é a qualidade?"

O nome da coisa

Aquela velha técnica de dormir para não ter insónias desta vez não funciona.

Talvez sim: tecnicamente isto não é uma insónia. É falta de sono, provocada por excesso de sono demasiado recente. Como designar correctamente o fenómeno?

Re-edição (Uma história curta)

Os corpos e a inteligência

     "On ne baise pas avec nos corps, mais avec nos intelligences", dizia-me. Eu não acreditava.

     Tinha o hábito de, antes de cada felação, mergulhar-me o pénis numa bebida alcoólica; "dá mais gosto", explicava. Um dia sugeri-lhe o champagne e ela gostou. Ficou a nossa bebida e ainda hoje é a minha.
     Gostava muito dela: era uma alemã de Heidelberg com feições de viking e duas maminhas que pareciam miniaturas do Monte Fuji. Cada vez que fazíamos amor eu pensava num haiku do Issa "Lentamente, lentamente, / caracol / sobe o Fuji". Fazíamos amiúde: morava perto de mim. Todos os dias me deixava em casa um xarope de maracujá que misturado com vodka, água tónica e grenadine constituia um cocktail ao qual mais tarde vim a chamar CTS (de Commodity Tracking System, um programa de informática no qual estávamos a trabalhar e que mais ou menos nessa época acabámos com sucesso).
     Tinha um namorado francês, dono de um hotel. Assim que acabávamos de fazer amor explicava-me que estava com ele por causa da estabilidade, só por causa da estabilidade. Em seguida, pedia-me para ir deixá-la a casa, que era o hotel dele.
     Não consigo deixar de pensar nela: não me lembro do seu nome, nem do que me chamava quando me insultava, o que era frequente. Insultava-me copiosamente, aos gritos, enquanto tinha um orgasmo; insultava-me porque queria que eu lhe desse estabilidade e orgasmos e eu não podia: ou um ou outro.

Desinteresse

Sempre gostei de opiniões vindas de pessoas desinteressadas e que só querem o meu bem sem pensar no delas

O céu está cheio de gente assim. O Antiquari - admitidamente uma das suas sucursais na terra - também. Acabo de manifestar uma dúvida à jovem senhora: "devo pagar ou beber outro?"

Adivinhem qual foi a resposta.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 24-08-2018

O vento engolfa-se com generosidade pelas janelas abertas. Deixei de as fechar durante o dia, a aragem arrefece a casa e - quando é caso disso - arrefece-me a sesta também.

Penso na casa do Marin, com as suas janelas que não o eram - não passavam de aberturas na parede -. São tão diferentes, as duas e tantas vezes penso nelas como se fossem uma só. Que me lembre foi a última vez antes desta que tive uma casa minha, só minha, não um quarto ou um sofá na sala ou um beliche num hostel.

Ha quanto tempo foi - seis, sete anos? Seis, sete vidas? Seis, sete dias?

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Hoje a quilha foi para o lugar. Está posta, faltam alguns acabamentos. Segunda-feira começamos com o motor e entretanto estou a trabalhar na electrónica e na electricidade. Quem pensa que subir é mais difícil engana-se. É fácil e bom.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 23-08-2018

Cheguei a casa exausto, essa é que é essa. Se a tensão, o esforço intelectual, a concentração  - enfim, aquel conjunto irregular e desigual de coisas às quais todas juntas chamamos pensar - fizesse emagrecer hoje estaria mais magro do que a rapariga da cafetaria do Clube, coitada, faz uma espinha de peixe parecer obesa. Felizmente pensar só provoca sono, dá asas se o voo for em direcção ao sofá ou à cama. Foi o que fiz mal cheguei a casa: abri a porta e o sofá aspirou-me de tal maneira que não andei um único dos cinco metros que o separam da entrada.

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Não olhei sequer para o computador, que o técnico da Dell deixou como novo. Quando penso nos horrores que passei com a Asus e comparo as duas marcas apetece-me dar um tiro (não sei se em mim se na Asus. Que se lixe o tiro).

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Outro exemplo de serviço: Musto. Mandaram-me uma mochila nova, não querem sequer que lhes mande a "velha" (entre aspas porque tem dois meses).

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Já o parvalhão do H. recusa-se a dar-me uma garantia sobre a colocação da quilha. De certa forma percebo-o: com oito milímetros de folga em cada perno é impossível. Mas estou-lhe com uma raiva tal que não me apetece nada percebê-lo. É daqueles gajos que consegue transformar "Bom dia" num conflito. Se Deus quiser amanhã estou livre dele.

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É de mais ou menos assim que os dias são feitos: uns  mais, outros menos, todos assim. Benditos sejam.

Marginalmente

Pequena nota à parte: o mundo dos surveyors náuticos vai para mim ficar semelhante ao mundo do reggae.

Todos sabemos: há reggae e há Bob Marley. São duas coisas diferentes.

A partir de agora para mim há o John e os surveyors. Dois objectos que só marginalmente se sobrepõem.

Amanhã, esse encanto

Ponto um. Antes de mais nada. Para começar: amanhã há mais. Ainda não acabou. Passo pormenores, mas a) a quilha está no lugar e b) o trabalho (esta fase dele) só fica pronto amanhã.

Bom, todos sabemos uma coisa e eu sabia uma coisa por cima dessa. Todos sabemos que o poder simplificador das palavras se desfaz como um bombom na boca de uma criança gulosa quando elas se confrontam com a realidade. Além disso, eu já sabia que só amanhã poderíamos apertar as porcas ao torque indicado pelo nosso (ou pelo menos meu) adorado surveyor.

Bom. Ficou mais do que isso por fazer, mas a quilha está no lugar e amanhã fica pronta (esta fase).

Se um dia alguém se propuser avaliar o poder encantatório das palavras: olhe com atenção para o potencial de "amanhã".

Vida?

Amanhã ao meio-dia local começamos a pôr a quilha no sítio dela, debaixo do casco. Não é de modo algum o fim da história da coisa: este só chegará quando se puser o P. na água e ele ficar direitinho. Mas é um momento importante, por várias razões. Antes de mais, simbólicas. O homem é uma besta simbólica, quer o queira quer não. A quilha era a última coisa que faltava desmontar (quase: não desmontámos a porta do leme, mas essa não era mesmo preciso. Espero). Ou seja: amanhã começamos a "montar" tudo o que desmontámos. Começamos a subir (se fosse uma viagem diríamos "começamos a descer", mas o sentido é o mesmo: atingimos o ponto de inflexão da curva). Outra das razões é financeira: com a quilha ao lado do bote pagamos dois lugares, coisa que me aborrece mais do que o razoável; outra porque o director da marina resolveu recomeçar a ageniar.

Enfim, há um montão de razões para fazer de amanhã um dia especial. Mesmo sabendo que isto é tudo treta: é como dizer "foi quando ela disse ah e me olhou de esguelha que eu percebi que a amava"; ou "cheguei a casa e ela não tinha o meu whisky preparado. Foi nesse dia que..." Tretas, tudo tretas. A curva é isso mesmo, uma curva. Não são duas rectas unidas por um ponto, como um V ou pior ainda um X.

Vida começa mal: devia ser Uida.

A vida, célere

Anda para aí muita gente cheia de pressa que não fuma, não bebe e não comete excessos nenhuns. Enganam-se na pressa. Os únicos aceleradores que interessam são os que aceleram a morte.

Isto é, a vida.

[Adenda: Brother Blake. “The road of excess leads to the palace of wisdom... You never know what is enough until you know what is more than enough.”

― William Blake, Proverbs of Hell]

Sempre, sempre

Oiço muitas vezes "Nunca digas nunca" mas nunca ouvi "Diz sempre, sempre". 

Cerveja secular?

É impressão minha ou os apreciadores / conhecedores / frequentadores de cerveja têm todos cara de monges que fugiram do convento e saíram no século errado?

Isto dito, a cervejaria Lórien, na carrer des Caputxines em Palma merece absolutamente uma visita, talvez mesmo duas ou três ou quatro.

Valha-nos Deus

Afastemo-nos, saiamos da zona de perigo.  É aquele círculo no qual nos enterramos mal nele entramos e não mais saimos, a menos que sejamos expulsos pelos demónios.

Temos de ser dois para nele entrar. Já para saírmos não: podemos ser três ou só um. Às vezes até dois: depende dos demónios. Visto de fora parece um círculo de areias movediças, daqueles que víamos em miúdos nos filmes do Tarzan. Agora já não há Tarzans, eu sei. Nem Janes: "me Tarzan, you Jane".

Somos todos Janes e não há Tarzan que nos salve. Restam-nos os diabos, valha-nos Deus.

Cafés, Mediterrâneo e de como são as coisas que são como devem ser

Todos os cafés deviam ser assim: pequenos, escuros como igrejas, lugares de reflexão. Este tem o defeito da rádio ligada e as qualidades - muito superiores - do bom gosto na decoração, da beleza das duas senhoras atrás do balcão, uma a cozinhar e outra a servir, ambas a sorrir. Tods os cafés deviam ter a cozinha à vista, como nas igrejas o altar e ter nomes com humor, como este que se chama La Bodeguita del Centro, gosto deste piscar de olhos e ter quadros e fotografias na parede tão bonitos e duas senhoras na mesa lá fora à porta, a única, a conversar tão urbanas, citadinas, mulheres. Só no Mediterrâneo se vêem mulheres assim, o feminsmo nasceu aqui há cinco mil anos pelo menos e nunca mais morreu.

Na parede atrás do balcão um quadro promete "Cocina del mercado" e só pelo cheiro e por ver as senhoras a cozinhar (agora estão as duas) vê-se que sim, é do mercado, de certeza.

O avesso do avesso

O hábito saudável de virar as ideias do avesso. Talvez saudável, mas não te trará muitos amigos. Se te virem na rua com a camisa ao contrário ninguém vai pensar que estás a testar um novo método de apertar botões.

Vira as ideias, mastiga-as, cospe-as, faz balões com elas, revira-as, usa-as como maltratavas o iô-iô quando eras puto.

Antes ideias sujas do que amigos limpos. Antes as tuas ideias amachucadas do que as dos outros novinhas em folha.

Vira-te do avesso e dá-te como te encontrares. Traz vinho para a tasca da vida, bebe-o, bebe-a.

O avesso do avesso não é o direito.

Remédio

O melhor remédio para a insónia é dormir.

Idade, queixas?

O Moltabarra está cheio de mulheres bonitas. Poucas me levariam ao hotel e só uma ao altar.

Ainda há quem se queixe da idade.

Paráfrase

As muito belas que me perdoem, mas a beleza é insuficiente.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 17-08-2018

Dia de re-visitas. Ontem foi a Tasquita, hoje calhou a vez ao Bar Junior. Faz, já aqui o disse, as melhores almôndegas de Palma (ou pelo menos fazia. As do meu almoço sem estarem más estavam ao lado do habitual).

Visto de fora, o Bar Junior é um bar igual a milhares de outros que há por essa cidade, por esse mundo fora. Lá dentro as coisas mudam. A clientela é variada: uma anã vendedora de lotaria, um senhor meio estropiado no mesmo ramo de negócio, uma cigana pedinte no mercado que vem almoçar e traz debaixo do braço o bocado de cartão onde escreveu que precisa de ajuda, um senhor visivelmente muito mais pobre do que a cigana, dois pintores de paredes - ou de outra coisa qualquer, isto é uma dedução - meia dúzia de yachties, um casal velhinho que saía do mercado (mais uma dedução) e eu, pobre skipper longe da casa que não tem e não sabe se um dia virá a ter.

Tive de lá ficar um bom bocado: passei a manhã a pedir orçamentos e a falar com as pessoas a quem os pedia, feliz da vida porque andava na minha bicicleta Órbita Estoril II (que é uma boa merda, de passagem se diga, a que me foi roubada pelos ciganos era muito melhor - a senhora que hoje foi almoçar ao Bar Junior ia a pé, não deve ter estado envolvida nesse roubo -) a burra já estava com saudades de uns passeios pela cidade e eu também mas depois começou a chover copiosamente, por isso tive tempo de estudar bem a clientela e pensar que bem me sinto aqui, apesar de hoje as almôndegas não estarem tão boas como de costume, o sítio é porreiro. U., dona da Sifoneria diz-me que já só há dois assim naquela área e fiquei com curiosidade, quero conhecer o outro.

À tarde não fiz mais nada excepto ir ao Clube de Mar para a regata de clássicos, mas a festa durou pouco por causa da chuva, quando lá cheguei não estava ninguém de maneira fui para a Sifoneria e comprei outro livro (durante a chuva tive de me abrigar à frente da sucursal da Babel no Fórum Caixa e comprei um livro pequeno da Camille Paglia, uma delícia, li o primeiro ensaio antes da sesta, aquilo devia ser estudado naquela treta dos estudos de género, se calhar já é, não sei). No regresso a casa queria queijo mas por engano entrei numa livraria e comprei um livro sobre Trieste, "paradeiro ideal para almas errantes solitárias e para todo aquele que não encontra o seu lugar no mundo", diz (em espanhol, claro) a contra-capa e quem sou eu para resistir a um chamamento destes, eu que há tantas vidas quero conhecer Trieste? Quando ia a sair um senhor - cliente da livraria, como eu - disse-me "Esse livro é excelente. Vai gostar". Palma não é uma cidada amável, mas tem momentos adoráveis, mágicos, infinitos.

De maneira agora tenho três livros à mão, o Auster que enjoa de tão bem escrito, o homem escreve quase tão bem como o Roth, anda lá muito perto, só que o Roth nunca enjoa; a Paglia que é pequenino e este, da Jan Morris que só conhecia de nome, vamos ver se a contra-capa e o meu colega cliente têm razão.

Isto tudo dito espero que a chuva leia o boletim meteorológico e páre amanhã como está previsto, o meu P. está fechado, eu sei, mas quero-o sequinho na segunda-feira quando começarmos a laminar, seco por dentro e por fora, aquele bote tem de ir para a água, coitado, qualquer dia esquece-se de como é estar a nado.

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O Dell vai ser reparado na segunda-feira. Depois do calvário que passei com o serviço técnico da Asus esta viagem ao paraíso dos serviços técnicos parece-me merecida.

Ao mesmo tempo a Musto diz que me vai substituir a mochila. E ainda há quem estranhe a importância que para mim têm o serviço técnico e o apoio ao cliente das marcas.

Que grande Tasquita

Fui jantar a um restaurante chamado Tasquita d'Esquina. Já aqui falei nele, creio. 

É muito raro ir comer a restaurantes portugueses quando estou fora de Portugal por três razões, duas das quais aceitáveis. A terceira é inconfessável e ficará inconfessada. Em primeiro lugar: se quero comer português fico em Portugal. Se estou fora é para comer forasteiro. Segundo: os restaurantes portugueses no estrangeiro são - regra geral - maus. Têm como alvo o mercado étnico, que é pouco exigente, pertencem a pessoas que não são do métier, etc. As razões são várias mas sempre as mesmas.

O Tasquita d'Esquina é uma excepção a essas três explicações: é bom, tem uma decoração de bom gosto, as fotografias na parede são geniais, a música não é fado nem pimba.

Poucas são as coisas na vida tão boas como descobrirmos que os nossos preconceitos estão errados e é tempo de os trocar por novos. A Tasquita d'Esquina é um desses inversores de preconceitos e eu estou-lhe grato por isso, pelo excelente picapau que hoje lá comi, pela música, mai-las simpatia e qualidade em tudo o que fazem.

Reclamação

Ando há muito tempo para escrever este post, mas cada vez que começo acho-o inútil e deixo-o de lado.

Hoje porém...

Dá-se o caso triste de que estes gajos em Palma não sabem conduzir. Não sabem pilotar um automóvel em meio urbano. Por exemplo: aqui ninguém buzina quando um semáforo muda para verde e o carro que está à frente não arranca logo como se estivesse nas mil milhas de Nürburgring. Ainda recentemente aproveitei um sinal encarnado para verificar o Google Maps, chegou o verde e eu não o vi e nem uma buzinadela. Quem se comporta assim só pode ser ignorante ou selvagem.

Com as bicicletas é mais ou menos a mesma coisa: deixam-me passar mesmo quando vou em contra-mão, é raro buzinarem-me (até hoje ouvi cinco buzinadelas, três das quais mais do que justas e que em Lisboa - uma cidade de verdadeiros condutores - me teriam valido um rol de insultos que só acabaria na idade da pedra, de onde de resto viriam).

Mas hoje...

Hoje um autocarro (machimbombo, chimbas, o que quiserem) pediu-me desculpa por não ter parado numa passadeira para me dar prioridade. Eu acho isto inqualificável, inadmissível. Onde é que vamos parar, se um autocarro não pára para deixar passar um ciclista e lhe pede desculpa?

Acresce que o senhor tinha todas as razões para não parar. Aliás eu própio parei para o deixar passar porque o julguei demasiado perto da passagem. E não é que me pede desculpa? Estes gajos estão visivelmente a precisar de um estágio em Lisboa, seguido de um curso superior em S. Luis do Maranhão.

Logo a seguir - tudo isto se passa em cinco minutos, ainda eu não tinha recuperado do choque - vou pelo passeio (devido à chuva) e um gajo que estava a descarregar uma furgoneta pede-me desculpa. Outra vez. Não me vira e pôs-se à minha frente com um saco. Travei (vinha devagar, claro) e ele pede-me desculpa, oral e não gestualmente como o condutor do autocarro.

Vou apresentar uma reclamação. Estes gajos não sabem conduzir nem comportar-se com bicicletas e com ciclistas urbanos.

A vitória é nossa

Vejo cada vez mais mulheres jovens sem soutien. O feminismo está a ganhar, louvado seja.

Diário de Bordos - Esporles, Mallorca, Baleares, Espanha, 15-08-2018

Uma daquelas "praias" da Tramuntana, com quilómetros de aspas de um lado e outro. Pedras, água transparente, um chiringuito, mais pedras, arribas, mar, muito mar completamente transparente junto à "praia". Neste chiringuito os preços são aceitáveis, não traumatizam como nos outros e a "praia" é realmente bonita, não é apenas exótica, very typical indeed com as suas garagens para barcos cavadas na rocha, a rampa, os botes muito arrumadinhos e cuidados. "Só falta uma companhia para que isto seja mais do que uma praia bonita", li recentemente num post do FB, cito livremente, metade citação metade paráfrase mas o senido é esse: é a companhia que torna a beleza tridimensional.

O dono do chiringuito não é muito simpático. Deve ser Mallorquin: estas ilhas são lugar de passagem há milhares de anos; as pessoas não são acolhedoras: os estrangeiros vão e vêm, não ficam e deles ja os ilhéus viram muitos. A diferença com os Açores é total, chocante. Aqui começa-se por se desconfiar de um estrangeiro e se calha este decidir que o sítio é bonito e assentar arraiais continua estrangeiro até à terceira geração.

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O chiringuito encheu-se. Chama-se La Punteta e as senhoras que ainda há pouco na "praia" não tinham as partes de cima dos bikinis agora têm-nas e paradoxalmente trocam-nas por outras secas.

As técnicas variam e os resultados também. Algumas são dignas de Mr. Bean e alguns oscilantes, sem jogo de palavras: vão do completamente conseguido às gratas memórias de Bo Derek (enfim, este foi só um caso, mas não se perde nada em ser-se optimista).

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Os meus primeiros contactos, por assim dizer, com o povo alemão foi através dos livros de Heinrich Böll. Não os li todos mas li muitos, desde o Bilhar às Nove e meia até ao extraordinário Pontos de Vista de um Palhaço, Retrato de Grupo, etc. Depois vi os filmes do Fassbinder e contrariamente à opinião geral, ao zeitgeist e aos alemães eles-próprios decidi que era um povo amável (que se pode amar). Mais tarde comecei a ir muitas vezes à Alemanha - admitidamente só a duas cidades, Düsseldorf e Berlin - e apercebi-me de que não deve ser muito diferente da Suíça: só é bom quando se lá chega e quando se de lá sai. Mas a impressão geral ficou: um sítio agradável à vista, um povo trabalhador no qual se pode confiar, mulheres bonitas e com outras qualidades que agora são irrelevantes.

Mallorca põe à prova essa boa vontade. Alguém me diss um dia que as Baleares são o décimo séptimo Länder da Alemanha. Nao sei se aritmeticamente está correcto (agora está, foi corrigido) e se o senhor se referia às Baleares todas ou só a Mallorca.

Só sei que estou farto de ouvir alemão e que de cada vez que o oiço me apetece esganar alguém - normalmente a pessoa que está a falar.

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Vim-me embora do chiringuito e no caminho parei para abastecer com hierbas secas em Esporles, mais um lugar very typical da Tramunana. É fantástico como estes lugares conseguem simultaneamente ser very typical e agradáveis, não são nem travesti nem ersatz, são reais, autênticos. Falta-lhes um Medina & Salgado, sem dúvida.

Camadas de nós

Não nos víamos frequentemente, todos os dias estávamos ansiosos um pelo outro, precisava dela para respirar ela de mim para viver, dizia-me e eu acreditava de maneira quando nos encontrávamos e passávamos uma noite juntos refazíamos o mundo camada a camada. Ou melhor, duas camadas a duas camadas: ela por cima eu por baixo eu por cima ela por baixo um ao lado do outro um atrás do outro o outro atrás do um, um e outro entrelaçados indistinguíveis um do outro.

Simples, uma palavra simples

Trôpego, sôfrego, lôbrego, sem fôlego, arquejante, uma sílaba na mão como se fosse garrafa de vinho tinto e meia dúzia delas no bornal a tiracolo avanças, tropeças, cais, levantas-te sem protestos, sem nunca reclamares o aconchego de uma palavra inteira, simples que seja.

Presença, ausência

Escorregas pelas palavras ou são elas que passam por ti, como as árvores que vês na paisagem quando viajas de comboio? (Mentalmente, claro. Viajas apenas na tua cabeça, mas isso não tira verdade nem cor às árvores que vês como se as estivesses a ver).

Estás imóvel nessa noite em que entraste doce, gentil, voluntariamente e elas passam por ti como balas, ou pelo contrário és tu o projéctil e elas alvos esquivos, hábeis, carinhosas e receptivas na aparência, só na aparência?

Não sabes. Vês a noite como um funil sem fim, entraste mas não sais dela, gota de luz perdida no universo. Não sabes se és tu quem se move se as estrelas.

Lembras-te de algumas palavras, longinquas mas que te parecem seguir: amor, solidão, felicidade, melancolia, tristeza, ontem, amanhã. Essas estão sempre contigo, como um escudo, ou são antes os andaimes do teu mundo?

São parte de ti ou dessa paisagem, desse comboio pelo qual anseias, do qual te lembras, onde vives? Onde as pões, essas palavras quando não tens comboio nem paisagem nem noite nem árvores, tempo, luz, nada se não esta ausência tão presente, tão insuportavelmente presente?

Um dia, uma vida

Não conheço muitas outras profissões e não falo por elas; mas em tudo o que respeita a barcos e mar o que nós gostaríamos que acontecesse - ou esperamos, num marinheiro coincidem sempre - e o que de facto acontece estão separados por um abismo. Esse abismo é intransponível e aquilo que distingue um marinheiro das pessoas ditas "normais" é nós sabermos que o vamos não só transpôr mas também encher, esse abismo vai desaparecer, cheio com o que temos à mão e nada mais. É só uma questão de tempo, teimosia - e dinheiro, claro. Felizmente as coisas estão organizadas de tal forma que ao fim do dia as contas ficam sempre favoráveis. 

Tudo depende do tamanho do dia.

Hallelujah, cont.

Como se distibngue um maquinista naval extraordinário de um daqueles que se limita a fazer milagres quotidianamente?  A resposta é simples, mas exige que se os veja trabalhar.

Um maquinista naval "normal" (entre aspas porque isto é, como vimos um oxímoro) trabalha. Aperta, desaperta, mede e ao fim de um certo tempo diz "Já está. Vamos ver se funciona" (a modéstia dos grandes...) Um Christian, um Salvador, um outro do Marin cujo nome agora me escapa, Jean-Pierre ou Jean-Philippe ou coisa que o valha não trabalham. Eles falam com o motor ou com o aparelho que está defeituoso. Olha-se para eles e só ao fim de um bocado se percebe que estão persuadir o motor, não o estão a reparar.  A persuasão é o seu método de trabalho; as ferramentas estão ali só para dar ao motor a possibilidade de salvar a cara, como os chineses. Quando acabam dizem a mesma coisa, mas dirigindo-se ao que acabaram de reparar. "Já está. Vais funcionar?" Invariavelmente funciona e se estivermos com atenção veremos que eles se inclinam numa vénia e agradecem.

Hallelujah

De todo o vasto leque de profissões, tenho um respeito muito particular por meia dúzia delas: médicos, coreógrafos, músicos, por exemplo. Pelos marinheiros não é propriamente respeito: é mais uma sensação de pertença, de tribo, grupo. "I know them, / I am one of them", diz um poema de que gosto imensamente.

Mas há uma profissão e uma só pela qual sinto uma veneração sem fim, uma mescla de admiração, inveja, incompreensão, respeito, amor, tudo isto num caldo de gratidão: são os maquinistas navais, agora conhecidos por engenheiros navais, ou engenheiros de máquinas. Não sei como se chamam; sei o que fazem: milagres todos os dias. Um engenheiro maquinista naval é o summum da evolução, uma espécie de Einstein cum Tesla colectivos, disseminados por esses oceanos fora.

A minha relação com os maquinistas, como sempre os conheci, data de muito longe: os do rebocador de alto mar CINTRA que uma vez rebobinaram uma bobine qualquer a bordo, não me lembro de qual, mas sei que era grande e sem ela o navio não navegava - esta história chegou-me pelo meu Pai, ao tempo capitão do navio - de tal forma quando chegaram a Inglaterra (o CINTRA estava de atenção em Penzance Bay, na Cornualha) os ingleses recusaram-se terminantemente a acreditar que aquilo tinha sido feito à mão, no mar e foi preciso o meu Pai impõr-se; ou no RIO CUANZA, quando descobrimos que o navio estava a perder água e se chegou à conclusão de que só podia ser pelas caldeiras. Ficámos a pairar e os maquinistas revezavam-se dentro das caldeiras para colmatar as centenas de furos pelos quais perdíamos o precioso líquido na sua versão doce - o bote não tinha tanques de água porque tinha dessalinizador, o qual estava avariado para lá de qualquer esperança e atravessávamos o Pacífico pelos vinte e cinco graus de latitude.

É portanto fácil de imaginar que quando encontro um maquinista excepcional (relativamente aos outros maquinistas) o meu sentimento deixa de o ser e passa a êxtase quase religioso, um estado de espírito que me liga directamente a Hildegarde Von Bingen, Teresa d'Ávila e outros místicos.

O meu pódio tem dois desses engenheiros. Um chama-se Christian, vive na Flórida e tem sobre todos os outros a vantagem de ser igualmente um homem maravilhoso, bom, daqueles pelos quais qualquer homem sensato se apaixonaria se fosse uma mulher sensata.

O outro chama-se Salvador. Não é exactamente, exactamente um maquinista: a especialidade dele é a electrónica, mas também se "desenrasca" (entre aspas porque podia dar aulas aos professores de todos os Politécnicos do mundo) em electricidade. Partilha com o Christian a qualidade de ser uma pessoa extraordinária.

Amanhã o Salvador vai trabalhar a bordo do PANDA.

(Quando as lágrimas pararem continuo).

Gatos? Seios?

Não percebo muito bem esta espécie de religião à volta dos gatos (enfim, não percebo religião nenhuma, seja ela qual for). Convivi catorze ou quinze anos com uma gata a quem deixei de falar logo nos primeiros dois meses Ela retribuía-me, sem sombra de agressividade. Vivíamos os três num apartamento minúsculo (a terceira pessoa sendo a minha então mulher, proprietária da dita bicha).

O nome da gata era Masha. Tinha sido dada à jovem senhora pela mãe de um paciente (S. tratava da saúde mental de crianças). O puto tinha o hábito de pegar na Masha pela cauda, volteá-la duas ou rês vezes em cima da cabeça e lançá-la contra uma parede. Com o tempo a gata desenvolveu uma hiper-sensibilidade à cauda e a mãe do puto resolveu tirar-lha (ao puto. Não a hiper-senibilidade. Essa ficou para o resto da vida).

Detesto antropomorfizar comportamentos animais e mais ainda etologizar os humanos. Sei que a gata, talvez para testar os recém-chegados tinha o hábito de vir lascivamente roçar-se contra mim. Eu punha-lhe a mão no dorso, a gata avançava e mal lhe tocava na cauda ela mordia-me. Isto durou algum tempo. Depois parou, por vontade - devo dizer - minha. Ela que se roce se quiser. Mantivémos este status quo catorze anos. De vez em quando mudava-lhe a areia ou dava-lhe de comer e ela deixou de se roçar em mim. Foi uma convivência sã, simples e agradável.

Masha protagonizou uma das raras histórias de gatos que aprecio realmente: um dia a então jovem dona chegou a casa, despiu-se da cintura para cima - quem disse "Casa é onde se tira o soutien?" - e apercebeu-se de que a Masha tinha saído. A porta ficara mal fechada. A jovem, quiçá irreflectidamente saiu para a ir buscar e vlammmm, a porta fecha-se.

Ou seja, temos neste momento uma gata felina e uma gata psicóloga no patamar, sendo que esta última está nua da cintura para cima. A primeira coisa a fazer é, naturalmente tentar pegar na gata, coisa que ao fim de algum tempo conseguiu. A segunda é usá-la para tapar os então jovens seios (tive a sorte de os conhecer pouco depois de tudo isto se passar) e a terceira, naturalmente, é ir ver o porteiro do prédio, que tem a chave de todos os apartamentos.

O porteiro era italiano, mal disposto e malcriado, casado com uma senhora ainda pior. Tive a sorte, repito, de conhecer todos os intervenientes nesta cena, desde os seios até à mulher do porteiro, que por acaso se aproximou da porta quando ele falava, falava, falava e falava com a psicóloga do primeiro andar e o mandou embora agora, já: "Giuseppe, rentra" (não sei como se diz em italiano: "volta para dentro e ai de ti se te vejo fora da sala"). A dona da gata e dos seios hesitava entre uma gargalhada brutal (tinha um sentido de humor que resistia a qualquer situação) e a circunspecção de quem precisa urgentemente que lhe abram a porta de casa.

Masha, que detestava ser agarrada, debatia-se violentamente. A porteira foi abrir a porta e nunca mais olhou para a dona da gata com um olhar normal. Nem para mim, que nada tinha a ver.

Um dia S. disse-me "não tarda a Masha vai morrer, eu gostaria de ter outro gato, tu importas-te?" (cito de memória). Disse-lhe que não, claro. Não-falar a uma gata ou um gato é um descanso. Pedi-lhe apenas, em troca, que me deixasse dar o nome ao novo inquilino. Chamei-lhe Beckett por várias razões que não vêm agora ao caso.

O desgraçado do Beckett acabou mal: foi eutanasiado por comer os tomates da A. Mas esta fica para depois, chega de gatos por hoje.

Não percebo nada de gatos e estas histórias só me vêm à memória porque ontem vi uma fotografia de uma senhora com gatos no lugar dos seios.

Saudades?

Saudades... Saudades... Que fazer de um substantivo que nem verbo tem?

Serviço público, se

Se por acaso algum dos generosos, tolerantes, simpáticos - numa palavra: abençoados - leitores deste pobre blog, coitado, vier a Palma um dia; e se esse leitor gostar de comida colombiana - o que demonstraria ter, além das qualidades supra-citadas, bom gosto -; e se da comida colombiana tiver uma preferência pela cerveja Aguila; se, na falta de Aguila se satisfazer com Club Colômbia sem reclamar contra o infortúnio ou pensar que o universo está a conspirar contra ele; se na luta secular entre a arepa venezuelana, mais espessa e a colombiana, mais fina e subtil, apoiar as duas; se, em contrapartida achar que a carne colombiana é incomparavelmente melhor do que a venezuelana, se tiver conseguido ler este arrazoado de disparates (sérios, mas disparates) até aquí devia sem hesitar considera-se uma pessoa com p grande e - mais do que isso - vir comer uma arepa con carne ao restaurante Sabor Criollo.

O bar Rita das noites e Palma, porque é que todos gostam de Palma?

Desci para ir pôr o lixo no contentor e acabei no bar Rita, levado por uma estranha mistura de raptos, sonhos, desejos e mais sei eu o quê. É preciso dizer que o bar Rita é um sítio muito especial para mim, apesar de não ir lá frequentemente: no bar Rita aprendi - ou confirmei, nestas coisas é difícil decidir - que "sempre" tem um princípio, por muito incerto que seja o fim. Isto é, a eternidade começou um dia, a uma determinada hora. Pouco importa para o caso: um gajo vai à rua deixar o lixo - embrulhado em dois sacos para ninguém ver que está tudo junto, garrafas e cascas de laranja e ovo, sacos de plástico do supermercado e caroços de pêssego - não é mentira nem exagero, os sacos são ecológicos, logo transparentes e finos, aquilo ameaça rebentar se calha ao pequeno-almoço comer dois ovos em vez de um de modo uso sempre dois, é mais ecológico e as pessoas da praça (o equivalente ao Rossio de Lisboa) não têm nada de ver o que eu comi e muito menos arriscar-se a que o saco rebente se for só um, para além do terror da multa - o contentor tem mais cores do que o arco-íris, cada uma para o seu tipo de lixo e o meu vai todo para a cor que diz "Orgânico" em espanhol, catalão, inglês, alemão, chinês, japonês, tagalog, swahili, inuit e mais não sei quantas línguas e a verdade é que não sei se aquilo está assim tão bem indicado para que se for apanhado a deitar lixo fora do penico, passe a expressão, apanhe uma multa. Não sei nem me importa, até agora ninguém me chateou nem perguntou fosse o que fosse. Enfim, não me importo é maneira de dizer, detesto dar dinheiro ao Estado seja de que maneira for e então multas de lixo nem pensar.

Chego portanto ao bar Rita, quase sem querer e peço umas hierbas secas com um cubo de gelo e de repente lembro-me de que não tenho dinheiro, não fui à máquina dos spaghetti (ou das hierbas, neste caso) e vou a correr lá dentro dizer ao senhor para cancelar a ordem e ele diz-me "estás maluco? Pagas noutro dia". E perante o meu olhar meio espantado meio aflito continua "Senta-te, já te levo o copo".

Ai Rita, Rita das noites que de dia estás fechada aqui tão perto, vou começar a ir pôr o lixo à rua todos os dias só para ir ao Rita das noites beber umas hierbas secas e sonhar com raptos à janela e hierbas numa praça de Palma, que isto da liberdade é quando um homem quer, não quando pode ou o deixam.

Amanhã volto ao Bar Rita pagar as hierbas de hoje e beber mais meia dúzia, à saúde.

Inversa

Da série "Fortunas à espera": o gajo que inventar uma relação inversa entre custo e quaidade.

Voltas ao penico

Seja o penico grande, pequeno, cheio ou vazio, leve ou pesado, andar-lhe às voltas é uma actividade fatigante. No exacto momento em que se pára fica-se meia dúzia de toneladas mais leve.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 08-08-2018

- És um homem especial - diz-me N. (Queria dizer diferente).
- Não. Sou um homem feliz e livre. - N. não percebeu a alusão e eu lamentei-a: gostaria de ser feliz e livre, só, simplesmente, como qualquer pateta alegre. - Como eu há milhões.

Levou-me a Banyalbufar ver um terreno que está à venda. Não tem dinheiro para o comprar, diz-me, mas quer ir vê-lo. O terreno é uma merda - enfim, não é. É óptimo, mas tem uma ruína de doze metros quadrados e não se pode construir mais nada: refazer a ruína, é tudo.

Depois vamos beber um copo e a conversa retoma onde ficou ontem: tenho de pensar no futuro. N. é uma dentista iraniana que fez a sua vida toda em Berlim e agora, faz um ano e meio, se mudou para Palma.

Vive sozinha num apartamento de cento e oitenta metros quadrados - disse-me ela, nunca o vi -; comprou outro (creio que outro, não lho perguntei) que está a refazer.

"Para ter alguma coisa que fazer", explica. "Aborreço-me se não me ocupar".

Sempre apreciei pessoas que compram imobiliário por desfastio, sobretudo em cidades como Palma, mas N. às vezes aborrece-me. Parece a minha irmã R., senhora por quem tenho uma admiração sem fim mas de quem não partilho nem a opinião sobre os berlindes amarelos, quanto mais instruções sobre o meu futuro.

Ficámos de nos rever: ela não se importa de ser vista na rua com um velho gordo, cansado e surdo e eu não me importo de ouvir conselhos vindos de quem me encontrou há um dia numa espécie de tasca chamada La Sifoneria. Estou em vantagem, devo reconhecer: é mais fácil calá-la do que deixar de ser gordo. E surdo.

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A ideia é alugar-me um quarto por um mês, no fim deste vou ter de deixar o maravilhoso apartamento onde agora estou e comecei à  procura do seguimento. Mas para ela é uma experiência nova e hesita.

Não sei. Uma senhoria pouco gananciosa sim. Uma conselheira de vida? Duvido.

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A mesa ao lado da minha no Vermu, Pintxos y Latas onde vim comer um pintxo e beber um Vermú (ele há coincidências danadas) é composta por cinco mulheres na casa dos quarenta e meios.

Não sei se alguma vez as mulheres conseguirão perceber o efeito devastadoramente positivo que os quarenta anos têm nelas, mas ao ver estas só há uma resposta: sim, há muito tempo, sua besta.

Estupidez?

Somos sempre excessivamente lestos a acusar os outros de estupidez. Há outras possíveis explicações para tudo o que nos parece estúpido. Três: a incompetência, o acaso e a vontade.

Infantil

- Tens realmente um espírito jovem - diz N.
- Sim, mas não sou infantil - defendo-me.

Ou desculpo-me?

Antípodas, dias

Uma grande bola de fogo encarnada mergulha no oceano. Pensas: "o dia acabou", mas não é verdade. Outro dia começa, simplesmente. Para ti e para quem está do outro lado, ao teu lado.

Tempo, mil-folhas

Se num lago um espelho te devolver a imagem de outro lago, outro dia, quiçá mesmo outro espelho não te assustes ou surpreendas.

Somos feitos de camadas de vida umas em cima das outras e o lago, seja por generosidade seja por maldade, por erro ou distracção foi buscar uma camada que não é aquela em que tu pensas estar, a que tu vês.

Aritmética, tempo

A única operação aritmética que o tempo não permite é a subtracção. Os dias adicionam-se, multiplicam-se, dividem-se mas não se subtraem.

Prato do dia - Lulas com sobrasada

O prato do dia foi calamares con sobrasada.

Sobrasada é uma espécie de enchido típico das Baleares. Muda um pouco de ilha para ilha. Aqui só se encontra o maiorquino, felizmente porque é o meu preferido. Ainda por cima no res-do-chão do prédio onde moro há uma loja de produtos típicos de Mallorca - uma Mallorca Delicatessen, como eles dizem em espanhol baleárico -. Os produtos oscilam entre o bom e o muito bom, sendo este o lugar da sobrasada.

Vasculhei uma dúzia de receitas, misturei-as e optei por não usar mel; usei pimentos italianos, como lhes chamam aqui (na Itália têm outro nome, mas agora não o recordo).

Começa-se por saltear as cebolas até estarem transparentes; junta-se-lhes bacon, a sobrasada, os pimentos cortados aos bocados. Quando aquilo está mais ou menos refogado junta-se vinho doce, mexe-se bem, deixa-se ferver e põem-se as lulas - pequenas neste caso, cortadas às rodelas se forem grandes. Junta-se um bocadinho de água, outro de tempo e hey, presto, um jantar delicioso para a mesa à janela.

PS - A quem possa interessar: o Corte Inglés en Lisboa tem sobrasada.

Ganhar ao sistema - cont.

Z. tem duas visões do mundo que não se excluem nem se complementam: coabitam como um casal que acabou de se divorciar partilha a mesma casa por razões financeiras, logísticas ou de simples preguica.

Segundo uma dessas cosmovisões o mundo é constituído por a) o Sistema e b) Z. ele próprio. Na outra há: o Sistema, Z. e tudo o que fica entre eles. Nos dias pares das primeiras metades de cada mês Z. não vê qualquer contradição nestas duas grelhas interpretativas do real. Nos dias ímpares pensa (ou pelo menos diz) que se está nas tintas para as contradições. No resto dos dias oscila: "um espírito sem contradições é uma Lua sem luz"; "a contradição é o combustível, não o motor"; "a contradição é paralisante. Um espírito contraditório é semelhante a uma tartaruga que bebeu de mais e não consegue tirar a cabeça da protecção da casca".

Para Z., já se percebeu, o Sistema é a linguagem. Ganhar-lhe consiste simplesmente em ser capaz de produzir frases belas, quaisquer que sejam os respectivos sentidos. Deixar-se roubar, ser ultrapassado numa fila de supermercado, oferecer um café a um estranho em troca de um cigarro não são factos como nós os entendemos. São pretextos. Não são batalhas, guerras ou simplesmente escaramuças: são fisgas verbais.

Ganhar ao sistema

A ideia de Z. é simples. Ele traduz do inglês "to beat the system": "ganhar ao sistema". No fundo, "ganhar ao sistema" consiste simplesmente em confirmar o seu cepticismo, o desgosto que a maioria das pessoas lhe inspirava, a certeza de que o seu nihilismo devia ser mais militante.

Ontem, por exemplo, deixou uma garrafa de vinho no cesto da scooter, simplesmente coberta com uma jaqueta daquelas que os automobilistas devem ter nos automóveis em caso de incidente. Quando voltou a garrafa desaparecera, claro. O sistema ganhara.

"Ganha sempre", pensou quando voltou e encontrou a jaqueta sem nada por baixo. "Mas o importante é não desistir".

Pouco antes tinham-lhe roubado uma scooter toda, porque se recusava a fechá-la a cadeado: "o sistema favorece o roubo de veículos; há que ganhar-lhe" explicou-me quando lhe perguntei por que raio de carga de água insistia em ser roubado. "Mas quem perde és tu", exasperei-me. "Eu sei. Não sou ingénuo, nem masoquista. Só quero provar que estou enganado". 

Culpa, amor

Acabei por ficar em casa para trabalhar e (ainda, até agora, até ver) não fiz nada se não uma salada de atum que por acaso ficou muito boa, muito justa de tempero.

Por acaso? Não. O complexo de culpa é um famoso potenciador de todas as outras qualidades. Devia ser mais e melhor explorado.

Diário de Bordos - Palma, Mallorca, Baleares, Espanha, 05-08-2018

Tal assim foi o meu dia de ontem: decidido a fazer uma folga total - isto é, incluindo limpeza de sinapses e revisão de circuitos neuronais - saio de casa com um objectivo: um dia num café de praia a trabalhar numa coisa completamente diferente.

Esse objectivo não foi atingido por dus razões, mais ou menos relacionadas: a) não conheço suficientemente as praias de Mallorca para eleger uma apropriada; b) as que conheço não são apropriadas. Resultado, o dia transformou-se numa peregrinação aos locais da memória: Porto de Valldemossa, Sa Foradada, Sa Calobra. Tenho sorte com a memória, reconheço. Qualquer deles é um lugar lindo, nada adequado para rever textos mas óptimos para reflectirmos, por exemplo, nos mecanismos de formação de preços (aqueles são traumatizantes), nos problemas ligados à temperatura da água do mar (vasto tema, esta: vai desde as preferências quando se nada - não consigo perceber pessoas que conseguem gostar de nadar entre o rio Minho e um pouco a leste de Sagres, por exemplo - até ao motor que um dia gripou porque o trocador de calor era demasado pequeno para a temperatura da água) e outras coisas igualmente importantes.

Sa Foradada merece uma menção especial: desde o local onde se deixa o carro atè à "praia" (entre aspas porque aquilo de praia não tem rigorosamente nada) são um pouco mais de três quilómetros, por uma estrada de terra, no meio de uma paisagem linda, cheia de sombras e a cheirar a pinheiro. A temperatura estava acima dos trinta, mas mal se sentia o calor. Quando cheguei fui almoçar, depois fui nadar e depois vim para cima.  A mochila, que à ida pesava seis ou sete quilos pesava agora vinte, a distância aumentou para trinta quilómetros, as sombras desapareceram todas e a temperatura estava quase em cem graus (Celsius).

Devo dizer que apesar de tudo vale a pena lá ir, mesmo sabendo o que nos espera no regresso. Basta não se ir preparado para fazer coisas que não se vão fazer.

Acabei no café Jamaica, em Can Picafort, mas prefiro não falar muito nisso para não estragar. O café chama-se Jamaica como se podia chamar Rossio, a empregada não sabia sequer o que é uma Red Stripe, o chicken jerk foi o pior que alguma vez comi e Can Picafort é um horror. Deixemo-la para outros momentos.

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Em Can Picafort vi pela primeira vez palhinhas com dimensões que iam dos vinte centímetros habituais até mais de um metro, com vários tamanhos intermédios. Quem luta contra as palhinhas não deve vir aqui.

Sendo que as grandes têm a vantagem de se poder beber o cocktail sem ter de fazer o esforço de levantar o copo, que implica como se sabe uma violenta sequência de movimentos  - desencostar-se, inclinar-se para a frente, estender o braço e por aí fora -.

Ao mesmo tempo

Um gajo tatuado, cheio de piercings cada qual mais idiota pede uma Coca-Cola Zero.

Cada um bebe o que quer, pinta e fura o que quer. Mas tudo ao mesmo tempo?

Pinceladas de uma tarde de Verão

A mulher fala muito alto, dá trela a todos os machos que a aproximam (neste momento reduzidos ao dono da tasca) tem um corpo redondo e roupa de mau gosto. Tudo nela faz sonhar com uma fera na cama. Não oiço o que diz, não quero desfazer essa impressão.

So tenho pena é do filho, doze ou treze anos, a apanhar uma seca que se lhe vê em cada poro. 

Ausências presentes

Algumas ausências têm esta curiosa particularidade de parecerem balões que temos em nós e enchem, enchem, enchem sem rebentar nunca. Ficam maiores, só.

Para a R., com um beijo de presente.

Postais, vida

Construí uma ponte de mim para ela. Feita de postais, milhares deles, numerados de um até... Não sei, milhares deles. Todos os dias um postal, às vezes dois, cada um com pelo menos dez palavras (excluindo o meu nome, a data e o vocativo, sempre o mesmo: "Olá, vida").

Para a T., com um beijo grande como a vida.

Blake, verdade, crenças

Falemos da verdadeira verdade, se quiseres. Prefiro a falsa, a verdade inventada: "tudo aquilo em que um homem acredita é uma imagem da verdade", disse um dia William Blake.

Não sabemos se alguma vez o disse. Escreveu, pelo menos isso sabemos. É portanto uma uma imagem da verdade: nós acreditamos que ele escreveu aquilo porque o podemos ler.

Não escreveu nada.

"Tudo aquilo em que é possível acreditar é uma imagem da verdade". (O Casamento do Céu e do Inferno.)

Os burros que um dia me levaram Santorini acima estão a ser substituídos por mulas. Os turistas são demasiado gordos.

Não são nada. São demasiado pesados, sua besta. Podem ser pesados sem ser gordos e gordos e leves. A tua imagem da verdade está fosca. Não acredites em nada antes de ter a certeza de que é falso: a mentira demonstra-se mais depressa do que a verdade.

A ausência mais do que a presença. Um olhar diz mais do que mil palavras. 

Falar, morder

Foi no tempo em que as palavras falavam. Encontravam-se num café, na fotocopiadora, no convés adernado de uma embarcação de vela, num jantar em casa de amigos.

Agora mordem, nada disto seria possível.

Como seria?

A noite avança sem nós. Como seria, se nela estivéssemos?

Secas

É a boca seca do desejo que nos chama. Acorramos, querida. Nem as noites nem as securas duram muito.

Noite, partilha

Plácida a noite estende-se perante nós: acolhe-nos de braços abertos e um sorriso na face. Somos novos nisto da noite comum: como partilhar aquilo que até agora foi só de cada um de nós? 

És?

Há os corpos, a memória dos corpos e o que fica de uns e outras.

Não sei destrinçá-los muito bem. Lembro-me de um corpo e do que dele me lembro, mas nunca sei se coincidem. Diz-me tu, que sabes essas coisas: és o que de ti em mim deixaste?

Os dentes e a alma

Se se pegasse numa palavra e ela fosse uma pastilha elástica - uma chuínga - que palavra seria essa? A primeira que me ocorre é luz, se bem seja a menos elástica das coisas, das palavras. Tu (a palavra, não tu a pessoa)? Não sei. Não gosto de chuínga porque detesto mastigar as coisas, sejam elas o que forem.

Não gosto de nada que se deixem mastigar e acredita: não é por falta de dentes.

Passos, espaço

Há o espaço entre os passos. Mais letra menos letra é auto-explicatório. Há o espaço entre as palavras. Por vezes chama-se vida. Ou sorriso: é um bom espaço, o sorriso. Pode chamar-se silêncio. Idem. Há o espaço entre sorrisos, entre uma mão que se dá e outra que a acolhe. Há o espaço entre dois corpos estendidos um no outro. Chama-se amor, por vezes. Há o espaço entre aquilo que somos - tu e eu, juntos - e aquilo que queremos ser. Também se chama vida.

Ha muitos espaços e um passo só, para os percorrer.